domingo, 6 de septiembre de 2009

A la afición

Me conmueve tanto clamor ante mi silencio.

Me "abro" (o me cierro, mas bien) una temporada.

Acaso para siempre.

Soñe que el granero se incendiaba con el sol del ocaso y que la noche me ofrecía su claridad.

En todo caso mi tiempo, tanto tiempo perdido, ha cambiado de dueño.

Mañana no me esperan en la factoría.

Que tanto me inspirara.

Queridos seguidores. Acaso algún día regrese.

Acaso mañana mismo.

Cuando otros se hayan hecho dueños de mi tiempo precario.

domingo, 30 de agosto de 2009

version segunda: enhorabuena

Enhorabuena seais pues.

Aun no habiéndolo logrado vosotras, se ha colmado vuestra ambición, vuestro objetivo.

Y ahora, tras vuestra larga y enconada campaña de hostilidad, tan cruelmente sutil como persistente ha logrado ser mi resistencia -también enconada y meritoria ¿Que os creeis?-, veréis traicion y maldad en mi marcha. Y furibundos anatemas y jaculatorias proferidas en idiomas imposibles se dejarán oir redoblando su eco contra los muros tiznados de sombra de la factoría, entre chirriar y regurgitar de cansados mecanismos oxidados, cual cadenas desatadas, y que recorreran como veneno subrepticio en manantial puro, las estancias sombrías y los inhóspitos recovecos deshabitados. Desnudas estancias frias en agosto.

Mas no os permitirés el lujo ni siquiera de celebrar el cumplimiento de vuestro propósito, de vuestro cierto y original designio en turbio silencio.

Porque no existe el silencio y recogimiento en la manada.

Sed en cualquier caso de enhorabuena. E id como buena manada a confortar a vuestro pastor.

Yo me abro.

aquí os quedáis

Buscaos pues otro perro que os brinde su espalda apaleada.

Y al que arrojar algunos desperdicios rancios de compañerismo. Los que os sobran de vuestro derroche cotidiano que no embargan rifirafes airados tan comunes.

Roidos huesos insípidos -por sobados y lamidos- de amabilidad apelmazada.

Otro destinatario imberbe y apocado de vuestro proverbial odio vesánico.

Que encaje tanto y que aun se rebele inutilmente dando como un pelele torpes palos de ciego en la niebla, prendido de la tupida malla que forman los sargazos que pueblan vuestra jungla hostil de alimañas y vericuetos, intentando hallar un norte en la espesura neblinosa de los perpetuos desaires; ante vuestro cruel alborozo tenaz y militante.

Inquebrantable como norma natural dispuesta por divino soplo -que así fuera acaso-; engrasado por el Sistema que nunca falla. Que todo lo justifica. Que todo lo ampara.

Yo me largo.

Un revés, un tirabuzón, un bucle extraño dibujó postrera la trayectoria inopinada de una inofensiva daga si filo de puesto ambulante que se hiciera cortante y letal, ejecutora postrera de la ligadura farragosa ya encostrada.

Y el salto por la ventana en estético volatín jamás concebido, en vertiginosa pirueta jamás imaginada, tuvo un remate mas que airoso, insultantemente digno. CAsi pinturero, como el del desplante del torero que no termina de conjurar, no obstante, el miedo.

Y aquí vosostras en vuestro templo de clausura, clausuradas, os quedais.

Rezando y maldiciendo la última traición del intruso.

Felices pues. Al menos teñidas de vuestra beatífica sonrisa que tanto aterra.

Y la víbora silenciosa reconcentra su gesto impasible desde su lodo; y que habrá de buscar otros objetivos para su cerbatana de terrible silbido.
Sigilosa rumia y trama entre el cieno de sus legajos y protocolos.

Que os vaya bonito.

Yo me abro.

sábado, 29 de agosto de 2009

El poder económico de los gays (turismo de calidad)

Ahora está de moda decir a todo el mundo-acaso para aliviar la mala sensación que produce ver el pelaje y andar de algunos de estos pollos orgullosos- que hay que cuidarlos porque tiene mucho poder adquisitivo. Incluso los consumados e irredentos homófobos transigen.
Que tienen mucha tela, vaya; y que además son generososos en su derroche. Genuino turismo de calidad. Patético e indecente concepto acuñado hace tiempo y que por fortuna no se ha visto materializado.

Acaso sea cierto, como dato curisoso, lo del poder adquisitivo de los que se proclaman "gay"; porque en los mas bajos estratos social, en el lumpen arrabalero por ejemplo, no se ven pollos de estos. Los auténticos pollos de Chueca moviendo el culo con tanga sobre camiones. Será pues que existe entre aquellos otras prioridades antes que ponerse plumas y taparrabos de lamé entre afeites y tintes variopintos. Que en el fondo, lo "gay" es una opción. Una opción que depende además del poder adquisitivo. Ello, pues, les delataría.

Por eso sorprende que todavía, no obstante lo apuntado, exista en estos tiempos de crisis turística un altavoz tan grande para un indecente y recurrente discurso homófobo factorizado desde RAdio Sotana Coppe con losantina. No deberían ser tan drásticos en apreciaciones, dados los anteriores e "impepinable" (como no) datos aun cuando sea con la nariz tapada y la vista esquinada; ante quienes, se dicen, con cabeza gacha, nos dan de comer.
Al atajo de hambrientos que para los apóstoles del monocultivo turístico somos los menorquines.
Si no queda otro remedio pues, habrá que bajarse los pantalones.

Que asco me da el "orgullo gay", y el mundillo hedonista y ludópata, salido y obsceno, del "gay friendly". Draggqueens siniestros.

Tanto como el respeto que me merece un homosexual que no necesita pregonar su condición con las mas obscenas manifestaciones.

Culo al aire mayormente y marcando paquete del 23 y con merienda.

Cual toreros mismamente.

otro iluminado

Un tal Cleofe.

Promocionado ultimamente por el Hacedor en su loable labor social. Que le hace, ductil y proteico como ninguno, convertirse tantas veces papel de estraza para envoltorio de bocatas de sardinas con aceite vegegal, muro de arrabal vestigio de trena o de cuartel, o puerta liviana de tigre inmundo de bar de estación de cercanías.

Lugares todos ellos que contiene mensajes de mayor calado y fuste que las horrendas e incendiarias cartas perpetradas por este iluminado presuntamente atacado, poseso más bien, de clarividencia y con mucho, mucho, tiempo. Y claramente paciente del síndrome de abstinencia a la Losantina que acaso, en la proxima semana con el avizorado regreso de las dosis mañaneras gratuitas podrá colmar. Pues su discurso no va más allá de la perorata espumosa y airada de un taxista madrileño despúes de endiñarse y endiñar a sus inermes clientes seis horas matinales de Radio Sotana Coppe entre injurias, exabruptos y butifarras.

Me parece bien la labor social del intrépido Hacedor -atravesando con sufrimiento pero a la vez con garbo el duro agosto-. Ya hizo lo mismo con un tal Gerardito, un pobre loco cuyos desafueros son prácticum de las facultades de psiquiatría.
El problema es cuando esta gente se obceca y, abandonando el manantial que nutre su sabiduría cotidiana, se encelan en el insulto y la descalificación de quien osara contradecir su discurso. Aunque dígase que es porque con ello se priva a los lectores de un acervo de sabiduría.
Y en esas está el tal Cleofe. Este nefasto tipo. En el insulto y la descalificación de una persona por el solo hecho de ser sindicalista que, indirectamente, y solo por tal motivo, se atrevió a no idolatrar, o a no referirse adecuadamente, el monocultivo turístico del que como tantos petimetres es pregonero (¡que original!) y, además, (gran pecado) no cagarse en Zapatero. En el pobre Zapatero.
Que en el fondo, siguiendo la estela del hotelero jubilado que llena habitualmente de violencia e inmundicia -con mayor dilatación temporal pero también con mas concentración y carga fétida- sus páginas, no es más que émulo del mismo. Y nadie como el, como el veterano hotelero escribiente de memorias inventadas (afortunadametne inventadas), por supuesto, en zafiedad y macarrería.

Por cierto hoy, en clamoroso error -cuando fallan las ideas ya se sabe- reconoce la crisis del turismo (la enorme ruina... de su tingladillo) como la de la agricultura e industria. Pero solo la primera, la de la actividd económica descructiva de sólidas estructuras, que nos ha empobrecido y envilecido, le parece grave.
Lo demás para el -y ello le delata en su pelaje y catadura- la crisis de la industria y del sector primario le parece risible. Con la soberana desfachatez propia del haragán, del desertor del arado, apostol del trinque y del pillaje.
Del PP, por supuesto.

¡Se calle ya coño! ¡Amos anda! Que diría aquel.

Descendiendo pues a su jerga.

jueves, 27 de agosto de 2009

Tortura animal

Vergonzosa y delatadora estampa que el Hacedor nos muestra a toda página en portada.

Un pobre asno torturado por gente convertida -en virtud del santo católico de turno- en manada desaforada. Turba airada en combustión. En un pueblo que bien se sabe convertir a veces en aldea, poblado, redil... Far west sin ley.

Nunca olvidare la jeta y el gesto -terrible e infame sonrisa de pillo en ristre- del torturador a lomos de la pobre bestia gimiente a sus arreos, estirones y azotes. No hará falta que guarde la dolorosa fotografía delatadora que el tal sujeto, para hacer honor a su fechoría salvaje -por piedad uno quiere pensar que etílica- la enmarcará para guardarla en su pequeño museito familiar de la ignominia.

Vergonzosa imagen que el Hacedor -sutil y hábil como nunca- revela. Y que nos transporta y nos recuerda otros lugares. Sin ir más lejos, España.

España, piel de toro torturada que jalonan patéticos poblachones y villorios con pretendida historia en los que durante este mes los rufianes y matones del pueblo exhiben atávicos instintos; descargando su rabia ciega y su violencia incivil reprimida sobre tantas pobres y entrañables bestias torturadas en homenaje a la santa maría de turno.

Sin ir más lejos, si, la fotografía parecía España.

Postulo la abolición inmediata de tan infame costumbre que mancillan pretendidas historias intachables. Pequeñitas epopeyas.

De nuevo el hotelero

Un vómito agrio y vinoso pringa las páginas interiores del Hacedor intrépido luchando contra el duro agosto.

Zafiedad, macarrería, violencia verbal. Bonita forma de empezar el día. Encabronado de buena mañana. Como taxista de Madrid adicto a Losantos, con la injuria espumosa en la boca.

Es una ingenuidad esperar que este tipo se ponga ahora a trabajar y que demuestre sus dotes de hacedor de riqueza honrada más allá de su bolsillo profundo. Lo se.

Mas si tanto sabe y tan pocas ganas tiene de reverdecer presuntos laureles para ello está la carrera política. Para los que saben mucho sin haber dado palo al agua. Con el añadido que este tipo tiene muy claras sus opciones: el PP.

Es decir, el trinque, el pelotazo, el dinero fácil sin inversión y abrirse con la tela a las Bahamas a combar cocoteros. El pillaje. El PP, pues.

El hotelero sería el mejor candidato.

Claro que el ya no necesita llenar más alforjas. Y se está más cómodo desde la cátedra hacedora aunque a veces se hilo conductor de los mas insufribles ardores de estómago. De los verdaderos pelotazos.... de aguardiente.

¡Amos anda!

Que desagradable es este tipo.

domingo, 23 de agosto de 2009

El émulo de PJ por sus fueros

Esperpéntica y sustanciosa homilía dominical. Sospechosamente cargadita, tratándose de agosto, tórrido y eterno. Durísima jornada habitualmente para una gacetilla local. Y acaso por eso: por necesidad de completar una edición liviana que no llegaba a justificar ni siquiera el torso desnudo del duque de no se que en contraportada. (y al parecer le han debido dar un toque después de tanto despelote veraniégo en sus páginas que pretende ahora ofrecer bendecidas).

Ahora resulta que Brondo es un trofeo, una pieza de caza del PSOE....; Alucinante como se despacha el émulo entre lineas.

Hacedor de remiendos y tapujos si, y a mucha honra, pero en tal menester había logrado incluso cierta elegancia y sutilidad.
Hace un año, en la inopinada y gloriosa temporada veraniega para la prensa local, no dijo lo mismo. Ms nunca cargó tintas por supuesto; aunque su su benevolencia revistió al alcalde golpista de una aureola de prestigio hasta que llegó a comprobarse que sus largos silencios -más que los de Chabeli- y su manita mágica en las paellas, no envolvían otra cosa que eso mismo: silencio y paellas para despistar.

Y ahora viene este y nos dice que fue una víctima de una persecución, de una cacería, del PSOE, que, a mayor desfachatez, nos dice que lo guardan en la sala de trofeos.

Cuando nunca un tránsfuga había sido tan bien tratado; ni antes ni mientras ni posterormente a la vergonzosa espantada. Tantas veces que el Hacedor salío al mercado en formato de rollo de papel higíénico.

Por cierto, a mi me la suda como se lleven y como se lo monten el fascista Rouco, el tal Blázquez y en recien nombrado nuncio del Papa Mazinguer.
Prefiero que el espacio que dedica a estas insípidas entretelas lo ocupen como otras veces un buen par de peras.

Patético el émulo de PJ. Esperemos que coja la forma.

Al menos ya sabemos donde está Brondo; y que alguna buena paella de agosto le debe haber pergeñado.
Los favores tienen contraprestación.

Menudo personaje.

viernes, 21 de agosto de 2009

Esperpento veraniego

El año pasado fue el golpe de la banda. Que parece haber ya prescrito.

¿A que PP se refiere el intrépido y entrañable Toni Camps? ¿A los mixtos indultados y pagados ya por su meritorio papelón? ¿Los que se borraron del PP porque el PP, precisamente dio poder a Juan Triay?......

Ciertamente, la campaña de rehabilitación de tránsfugas y mangantes emprendida por Toni Camps -a modo de factotum (aprovechándo cualquier retal o fleco y disponiendo de mucho tiempo, y utilizando artes del Tamariz de la política bien aprendidas en aparatosas academias, hacedor de dossieres y listas negras)- es absolutamente ridícula, aun cuando relativamente eficaz en un lugar tan penoso como el granero, donde la idiocia y la imbecilidad y las ansias de trinque y de dar el palo, y de pegar la mordida, o pillar la concesión o el kiosco, campa despelotada y obscena por sus fueros; es decir, por sus cloacas al aire que no logra disipar la notoria hendiondez.

Y ciertamente parece que, más que provenir del poderoso efecto persuasivo del sobre color sepia, sus escritos han sido perpetrados bajo el efecto de
tóxicos y estupefacientes en atorrantes noches de agosto de luna descarada.

Por lo demás, no me cabe ninguna duda que si se vuelve a presentar Brondo, con los automatismos y correa de transmisión reciclados y engrasados, vuelve a ganar. Porque esto es el granero.

¿Y que?

Presunción de inocencia si....

Afortunadamente, aun cuando sometidos a inquisición general, no todos estamos imputados.

Aunque ya le gustaría a mas de uno disfrutar de tal estatus en el Amazonas de liana en liana; o en las Bahamas arqueando cocoteros, mecido y arrullado por nativas de enorme trasero que no oculta un tanga -claro es- con pay pay y sirviendo batida de coco con maracuyá.

Grandísima desfachatez de Camps.

Impropia ridiculez de alguien de quien se espera más.

¿El factotum es del PP? ¿Lo es Brondo?

¿Que/quien es el PP? ¿Quienes son hoy "los nuestros"?

Excepto las siglas que amparan secularmente el mangoneo en el granero.

El PP es robar.

miércoles, 19 de agosto de 2009

Planeo

Tengo un plan de fuga -o creo que lo tengo-.

Y los sueños se almibaran ofreciendo

difuminados paisajes de incendios y naufragios.

Predispongo pues ya hoy la nostalgia

con lo que ahora me golpea y me hiere.

Y que ese día planeado que se ofrece añoraré.

Como un gilipollas.

Me bastan los sueños no obstante,

los planes, los simulacros, los titubeos, los trazos

la pirotecnia inopinada de una mente que a veces se agita.

El humo negro en el que ella parece que arde

El mar furioso bajo el que ella se sumerge.

La víbora

Agitado redil sin Amo.

Cotidianas sombras que ahora se hacen hostiles. Siluetas que hoy esgrimen sables, que empuñan recortadas; pisadas que acechan, rumores que amenazan.

Turbia rutina trillada que se revela ahora senda tortuosa.

Seguros recodos que habitualmente acogen y amparan enrañables conciliábulos que son ahora el predispuesto escenario de encerronas y celadas.

Y ahí está la víbora desatada y tétrica expeliendo e inoculando todos sus venenos acumulados bajo el cieno que socapan rimeros de legajos. Desafiante y hostil. Retadora. Guardando el redil sin Amo.

domingo, 16 de agosto de 2009

Se lo merece

Pobrecito el Amo. Una semanita. Ya era hora. Musitan severas y a la vez temerosas las bellísimas adoratrices en sus ramas. En improvisados conciliábulos genuinamente logrados en secretos recodos de una factoría que aun guarda secretos.

Temerosas porque el miedo asombra cierto el despertar de mañana en una factoría sin Amo. Que aunque el tiempo pase habitualmente tan despacio en esta factoría, cuando el no está, infundiendo en el fondo serena tranquilidad con su presencia, una semana es mucho tiempo; suficiente acaso para levantar mareas, enconar querellas y zozobrar rutinas.

No habrá necesidad de maternal amparo hacía él; pero ahora serán ellas que se verán provisionalmente huérfanas de guía. Aun cuando rija el Sistema infalible, sublime creación del Amo, que hace que todo gire sin el, solo con su aliento, su soplo transmitido y encauzado por esta magna creación. Con peligro cierto de explosión de hostilidades latentes que a las severas guardianas del primer nivel les costará trabajo acaso sofocar.

Más lo lograrán. Como no. En tesituras más complejas se han visto ellas.

Que descanse, pobrecito. Esto es lo principal. Musitan.

jueves, 13 de agosto de 2009

A favor del botellón

Y prefiero la ley seca a que me obliguen a beber ignotas conmixtiones a 8 Euros con horrisona música de fondo que perfora los tímpanos e impide la conversación.

Prefiero el botellón.

Es mas sano el botellón.

Es más barato el botellón.

Cualquier día. No sólo los días de fiesta patronal.

Antes prohibieron reunirse y manifestarse. Ahora pretende prohibir beber.

Luego no dejarán ni sentarse ni discurrir.

Ni respirar.

Y encima se las dan de liberales, de intrépidos emprendedores. De apóstoles del mercado libre. Cuando necesitan a la administración hasta para obligar a la gente a consumir en sus tabernáculos.

Desfachatez de los dueños de los bares. ¿Porque está bien consumir porquería dento de su establecimiento y no fuera?

¿Por la causa de su bolsillo?

Que se dediquen a otra cosa.

¿Por que ni intentan prohibir los programas de máxima audiencia televisiva que también les restan potencial clientela?

Perdón. Esto creo que con el futbol ya lo pretendieron hacer los dueños de restaurantes. Y así les ha ido.

Viva el botellón.

Viva la gente en la calle. Que es de todos.

Que les habiliten espacios para causar menos molestias si acaso.

Y que recojan, eso si, la basura.

domingo, 9 de agosto de 2009

El émulo de PJ de vacaciones

Se nota.

Algo ha escapado sin duda hoy a su control.

Pues en la redacción acaso para celebrarlo, y relajar las formas severas últimamente impostadas, dan el consabido tono "refrescante" a una durísima edición dominical de agosto de un diario local.

Tetas rotundas y retocadas, enhiestas y aguerridas. Que se exhiben encima con desvergonzado aire de reproche, obscenamente dispuestas en la página principal, a bocajarro. Mínusculos tangas que cumplen fielmente su cometido de dejar ver la carne de añojo de primera con el tapujo suficiente que evite la proscrita desnudez. Que no transparentan por que apenas tienen tela para ello.

Voluptuosas imágenes que no obstante alternar con las historias íntimas de la iglesia a la que el émulo últimamente -sagaz estrategia editorial- se había aficionado y que había dejado escritas para publicar seguramente causarán algún sobresalto en las sacristías. Donde habrá que cuidar que el diario quede doblado por delante para no ver el pecado que asoma impúdico en la contraportada. El demonio que asalta los santos lugares.

Poca eficacia cabe esperar de la estrategia emprendida por el émulo para llegar a otros lectores.

Edición refrescante sin duda la del hacedor agosteño.

Como el chapuzón de esta pava cañón -una más- que homenajea las emblemáticas calas de esta nuestra costa sur. Con un niñato de comparsa con curriculum de triunfito.

Y felicidades al intrépido cámara obstinado cuyo sudor, empapando su orgullosa Nikkon, habrá valido, tras soberanos cabreos harto de cuchicheos, la pena.

sábado, 8 de agosto de 2009

PP es robar

Y andan por ahí -con el incombustible fracasado (buen tipo) al frente- presumiendo de tener claves para el progreso. Nada menos que de la salida de la crisis. Ellos si que deben saber sembrar la semilla de los brotes verdes. A fajos.

Mientras aquí, en Baleares, en su feudo mas tradicional -donde han creado escuela y han sido el espejo donde mirarse para lograr mayores cotas (aun con la ayuda del auténtico PJ y el sindicado del crimen)- no pasa día sin que se destape un chanchullo, se encuentre un paquete en los lavabos, se desvele una trama, se ponga nombre a un pseudónimo. Que no pasa día sin la obscenidad de un prebostecillo trincado camino de chirona Con mejor porte y facha, eso si, que un delincuente común.
Que solo le falta una medalla de plata para enmarcar la foto.

No hay negociado u oficina que no hayan barrido, contrata o concurso donde no hayan metido mano. Para pillar cacho. Pegar la mordida. Detraer el porcentaje. Y pagar unas rondas a su salud. A su inteligencia. O sus cojones. Si es que para ellos hay diferencia.

Pero tienen ellos -dicen- la receta para el progreso, aunque a cambio algunos tengan derecho a prebenda y de pernada a las que -es ahora solo un espejismo- el "ppuebblo", la "sociedad civil" -patética expresión cursi y repipi (eufemismo de "esos tontos"- sabrá hacer la vista gorda. Porque muchos estan ppringados o han ppringado cuando estaban ellos. Y se las dan de sabios y avisados, si, masno es que siempre tropiece con la misma piedra, sino que le gusta dar patadas ala misma piedra.
Porque muchos aun deben la subvención, la concesión, el empleo o el kiosko. Algunos incluso se sienten en deuda por el bocata de chorizo y la birra de la verbena en que vendieron su voto. Del boli que nunca han empuñado -habrá que decir acaso que por fortuna-. Del beso pringoso de la guapa minifaldera repartiendo trípticos en tacones por el mercado. Del huequecillo al fondo del mitin con polo naranja y sonrisa dentífrica que quedó tan bien en la foto.

Porque, ¡Que cóño!, los políticos son reflejo de la sociedad.

Que tiene lo que se merece.

Que los trincones y los golpistas volverán a ganar.

Porque todos son iguales.

Así es. Los de arriba y los que los aupan.

Pero el PP al menos ya no disimula demasiado.

Ya no puede.

PP es robar y largarse a Honduras con la tela.

Tonto el último.

O sino ¿Donde anda Matas?

Emprendedor........ de huidas

Mas tampoco de ellas puedo ser.

Aunque mi mente que nunca descansa, ya por rutina, se haya acostumbrado a tejer planes, que ya no resultan ilusionantes. En realidad nunca lo han sido. Que los planes son coartadas que hacen olvidar fatales destinos inmodificables.

Planes que ya ni se molestan en buscar coartada para diferirse y espaciarse. Para aplazarse por causas de fuerza mayor.

Aunque ella, solemne y orgullosa arda siempre e inmediata en mis pensamientos forzados. Que ya ni sueños tengo. Majestuosa como un barco vencido en un naufragio que se entrega con dignidad al mar furibundo; que sabrá ser su descanso.

Aunque ella arda entre formidables llamas como telones que velan su agonía y apeste entre negro humo de purificadora combustión de tantas ilusiones rotas; de tanto tiempo perdido.

Aunque ella arda e ilumine el horizonte al que daré por siempre la espalda. Marcando los lugares que no se han de volver a pisar.

Y un coro de entrañables muchachas laboriosas llorará ante la inoficiosidad de la manguera de su Amo, arrebatada al remolón contingente de bomberos, batiéndose contra el fuego. A pecho descubierto.

El seguro indemnizará los perjuicios.

Pero ellas quedará por siempre huérfanas de rutinas grises que las guiaban. Que en resignada confianza les hacía discurrir en pos de devenires sombríos que eran así previsibles.

Emprendedor de huidas..... Si.

Soberanos batacazos contra el suelo del que nunca me he elevado.

La verdadera huida esta en el retroceso.

En la navaja que no corta falsas ligaduras.

Sino venas.

Emprendedor de huidas por caminos que discurren bajo tierra.

Emprendedores (son de otra pasta)

Mucho rollo liberal sofisticado con aditamento presuntamente poético ("dejad hacer las ideas"), con adorno y afeite extra para aprovechar el tirón y vender la moto -o el spa o la sala de musculación-, para terminar diciendo lo mismo de siempre: "contratar empleados resulta carísimo...". Y no puede ser ¡Coño! (aunque el reportero, así como sabrá sacar su mejor perfil, recatará también determinadas elocuencias).

Son empresarios. Mejor dicho, hijos de sus papas empresarios.

Así se expresa con natural desfachatez una eternamente joven empresaria, que encima hará creer -acaso engañándose a si misma (síntomas de mala conciencia, es decir, de humanidad)- que desde cero decidió emprender -o con eufemístico pudor "innovar"- para llegar por mérito de su nunca reconocido esfuerzo propio, y contra viento y marea que no hace ascos a una subvención, tan alto. (las alturas son también una dimensión subjetiva).

Y si no fuera porque los empleados son tan caros -aunque de ello no nos muestre ejemplo práctico alguno- un imperio deslubrante, de su pretendida nada, habría creado. En que cada día nacería una flor donde solo había un erial. Abonado con restricciones, recortes y renuncias. De los trabajadores, por supuesto.

No explicará ella tampoco que se ha de tener para ser emprendedor. No revelará un ápice de esa pretentida secreta pócima, de esa insondable cualidad. "Un empresario nace"-dirá. Nos ha jodido. Y tanto que los hay que ya nacen empresarios.

Tampoco explicará porque sus empleados no podrán ser nunca emprendedores. Ni porque no quiere que precisamente ellos lo sean.

Ellos, los caros empleados, reconocido pasivo empresarial, lastre que impide a la empresa elevarse, al día siguiente recortarán no obstante la página del diario de la efigie de su jefa y con triste sonrisa orgullosa lo colgarán en el tablón de anuncios donde malvive por merced de ella. Aunque ellos, debido a su exquisita e insistente formación, dirán que les alimenta.

Desfachatez de esta juventud empresarial.

Eterna juventud sin transición.

Que se autoproclaman emprendedores.

domingo, 2 de agosto de 2009

Mañana me volverás a engañar

Sonriendo.

E inventando lecciones que nunca aprendiste.

Y flanqueado -y bien defendido- por dos de tu camarilla personal. Las más cualificadas. Cuanto honor.

Y me haréis de nuevo creer que soy el culpable.

Y me volveréis a perdonar.

Que me atreva a molestarte.

A malgastar tu tiempo.

A interrumpir la melodía suave que edulcora tus oidos acorazados.

Agriar brevemente el rictus sereno de tu rostro de hormigon; torcer su gesto severo en mínima muestra de flaqueza.

Y cuando me de cuenta, y haya sido ya desalojado a golpe de timbrazo e interrupción -añadida al fusil de las miradas que te flanquean- ya tendrás tu agenda ocupada hasta dentro de tres meses.

Y a las pocas horas el silbido de una cerbatana escondida entre legajos, o de la víbora sigilosa, serenamente desconcertada, inagurará otra época.

viernes, 31 de julio de 2009

Lo que tu digas

¿Que me ves bien?

Pues gracias. Lo que tu digas.

Otra vez ahorraré el esfuerzo supremo de exhibir una sonrisa y extraer unas palabras amables ante tu presencia.

Para que no te lleves a equívoco.

Mas eres tu quien me interrogas. Y me inquieres. Y me juzgas.

Yo ni siquiera habría alzado la vista o cambiado incluso de acera.

Lo que tu digas.

Mas no me interrumpas más.

Recogeréis mi cadáver

Feliz víctima de un socorrido y liberador infarto. O algo mas o menos así.

Esa será la última molestia que os cause: retirarme, barrerme, apartarme.

Y aun alguna cuestionará entre risitas que no apagaran un ataúd que haya tenido que palamarla justamente ahí, y en horario de trabajo. Por causar incomodidad y escándalo ¡Jesús! Y quedar feo a la vista de la gente -aunque los parroquianos estén "hechos a todo"-.

"Si es que tenía que ser él".

Aunque alguien tambíen sabrá exprimir alguna lagrimilla que acaso malbarate el maquillaje.

Me pregunto no obstante como os lo montareis ahora. Sin el gran objetivo a controlar, supervisar y vigilar. Sin el juguete de vuestra maldad para hincarle el diente. Y ¿como cuadraréis mis últimas cuentas?

Ya se.

El tiempo es elástico. Como un chicle. Algo habrá sin duda con lo que pasar el rato.

De hecho, ya no dabias abasto.

También en este aspecto os vendrá bien esto. Este incidente.

miércoles, 29 de julio de 2009

Han vuelto a actuar en Honduras

Los golpistas militares.

Que ya no son golpistas sino libertadores. Que ya no es fechoría sino gesta. Que ya no es rebelión sino victoria.

Y los asesinatos, necesarias ejecuciones.

De nuevo en algún lugar el aire apesta a rancho de rata y a calabozo húmedo, a pólvora y a metralla. Y a exilio y desmemoria.

Ahora la prístina denuncia, por los ilegítimos gendarmes del mundo -pillados como siempre cagando (cuando no de peor guisa)- elevados sobre movedizos pedestales, por medio de su cadena de voceros, se hace apología pura y dura del golpismo más sucio.

De nuevo, en algún lugar -y por desgracia también en castellano- turbas violentas que se dicen liberadoras, que tapujan su delito de rebelión (castigado con la máxima pena) con papel higiénico -ejemplares acaso de la propia constitución que con ello enmierdan- . Autoridad militar, como dijera aquel, por supuesto.

Y al fin algún nostálgico de la vieja metrópoli ha visto la oportunidad para colar su homenaje, que el corazón reservaba con ahinco, con pudor y disimulo a Pinochet y a Videla, y a tanta mierda y sangre inocente derramada de que estos se golpistas se alimentan-con oruga y gomina, también por supuesto, los síbolos del terrorismo golpista internacional-. Sin que se les note tampoco el bulto del revolver en su socorrida guerrera.

¡Que regrese la democracia a Honduras!

martes, 28 de julio de 2009

palmeros digitales

Afortunadamente somos cuatro gatos.
Aquí, concretamente, menos que eso; deliberada y afortunadamente.

Aunque en autocaldeadas ensoñaciones -inasumidos fracasos, si, desde amargas frustraciones fagocitadas- creamos ver otra cosa, casi nadie accede a estas catacumbas del saber que, no nos engañemos, a nadie podrían alimentar. Ni mucho menos de alguna manera se hace caso de proclamas -por ventura no políticamente correctas-. Ni en nada se tienen en cuenta lo que mayormente son exabruptos, clamores, ayes, proferidos desde la más helada y sórdida incomprensión azorada.

Entrañable reducto cibernético donde nos hacemos todos a veces pequeños émulos de PJ. O simplemente de JPF; que es aquí decir mucho.

Pero incluso en estas profundidades, a veces cálidas y entrañables, existen categorías.

Porque incluso aquí, en estos entrañables bajos fondos afloran los arrobados y ridículos palmeros, los aspirantes a policía que ni siquiera han podido ser seguratas.

Patéticos séquitos -la "cla"- de tanto sabio incomprendido al que le doran, aun ya oxidada, movedizas peanas.

Tipos nefastos cuyas intervenciones agreden y humillan. E incluso en esta desabrida intemperie asombran y hielan.

Como en la vida misma, realmente. Como en el exterior.

Mancillando esta turbia y secreta soledad.

Insoportable y espuria.

Fría y acogedora.

otra flor en el jardín

Bella y candorosa.

Aromada de exóticos perfumes que en su piel se hacen naturales.

Encumbrada directamente al olimpo particular de las severas guardianas de la cámra privada donde se guardan los secretos que todos conocen. Aunque no libre por ello de puniciones y penitencias que las sufridas adoratrices suspirantes, resignadas a los designios supremos -"el Amo" Ay!!, ya se sabe, pobrecito...- con medida crueldad secreta le han sabido administrar al menor descuido.

Sabio y calculado descuido.

En realidad, y abreviando, y apeando el discurso, el primer día, y aprovechando la ausencia del Amo convirtieron la factoría en un turbio almacen, en frenética plantación del que a la bella flor inmaculada han hecho bracera.

Que le han metido caña, vamos.

Más no se descompuso la nueva criatura, demostrando ser además de bella, intrépida; de la más genuina estirpe del corralito del Amo. Blanco impoluto acabó la dura jornada como llegó,su vestito blanco como de muñeca. Y con genunino resto de altivez su rostro y su mirada que no lograron descomponer aventuradas incomprensiones ni inevitables regueros de sudor salado.

En todo caso, una ráfaga de silencio dedeñoso y gélido asola la factoría. De desdén, si, y acaso, nunca lo reconocerán, turbia y humana envidia.

Y su secuela de crueldad canalla.

También tan humana.

No tiene todavía nombre.

Es materia en formación. Modelable, maleable.

Suya.

lunes, 20 de julio de 2009

linchamiento de una enfermera

El empresario, desde siempre, es responsable de los actos dañosos cometidos por sus empleados. Su fundamento es su obligacion de elegir bien y vigilar adecuadamente.

Es una responsabilidad irrenunciable. Es decir, no escaqueable.

Por ello, entre otras razones -de las que no es ajena la piedad y la comprensión- es una absoluta vergüenza y de una total desfachatez la postura del Hospital madrileño que carga tintas contra la pobre enfermera que a causa de un error -al parecer- ha provocado la muerte de un bebé. Por este motivo, por hacer del error directa y presunta culpabilidad, en dictado de sentencia precipitada, ilegítima, inapelable e irreparable, y por tapujar asimismo, de forma indigna, con ello su propia responsabilidad, la conducta de este sucio tipejo es vergonzosa. Propia de un felón agradecido.

Por supuesto la sanidad en Madrid depende de la Comunidad Autónoma; es decir del PP. Y por supuesto, este degenerado es un nombrado a dedo del PP. Grupo siempre dado a escaquearse y buscar sin escrúpulos errores humanos que tapen colectivas imprevisiones y negligencias. Al sacrificio del desafecto.

Ningún ser humano en todo caso está libre de la comisión de errores cuyas consecuencias, por supuesto, escapan de toda previsión. Sus "compañeros" de sociedad deberían entenderlo.

¿Que más quiere este degenerado?

En un psiquiátrico agoniza pues la enfermera culpabilizada. Sentenciada por estos tipos.

¿Es ello lo que satisfará los propósitos de este tipo y los que le dirigen?

¿Su muerte?

No teneis vergüenza.

Ha de haber un juicio que esclarezca los hechos.

Todos los hechos.

Los hechos de todos.

Fatales. Fortuitos. Culpables. Y los del gerente, claramente voluntarios.

sábado, 18 de julio de 2009

Largarme de aquí

Ya no se a donde.

Ni mucho menos cuando.

Ya siempre es tarde.

Ayer ya lo fue también.

Me conformo ya solamente con soñarlo -aunque ya es difícil soñar y no hacerlo con negros laberintos y callejones-. Hacia horizontes ignotos.

Huyendo de ti y viéndote desaparecer tras el mar.

Y regresaré puntualmente como vosotros-como buen paisano- y jugaré a ser el más patriota. El que más ha sufrido tu ausencia....

A deciros lo felices que debéis ser vosotros que no habéis tenido que marcharos.

Como acostumbran a hacer tantos patéticos desterrados.

Exiliados hacia el triunfo y la esperanza.

Lejana.

Ya se que nunca me largaré de aquí.

Dejadme

No me da la gana saludaros.

Que me digais lo bien que me va y la tripa que tengo. Y me obligueis con violencia a miraros a los ojos que relampaguean crueldades.
Hecho como estoy al suelo, a las esquinas, al silencio y a las sombras.

Y no me acuerdo de esa anécdota que con sorna y mordacidad malsana me refieres.

En la que yo seguramente metería la pata.

No se de que me hablas.

Dejadme discurrir en paz.

En mi mente resuenan ya demasiados turbios ecos de fracasos y reproches.

Demasiado ruido de cláxones que desde un tiempo perdido me recuerdan que sigo vivo.

Por desgracia.

No me digais nada.

Y si, como queráis, estoy bien. Soy feliz.

Gracias.

Escuela de la maldad (sobre el moobing)

El bamboleo de su trasero amasado por vividores del cuento es su aval más solvente.

La credencial que le permite ofenderme y humillarme continuamente. Y pavonearse.

El bamboleo de su trasero es el que con creces abriga la mentalidad más cerril y cuadriculada. El que la doctora en su ignorancia. Que tampoco socapa, al contrario, la turbia maldad despiadada.

Otras manejan, con vaivén de caderas, pose agresiva y mirada desafiante, con soltura y prestancia los trapillos de estreno cotidiano, entre sinuosos contoneos que tanto arropan o acogen como tiran en cara; que mas que cubrir revelan escotes insondables -que han rentabilizado pagas extras y aburrido vacaciones-, o tirachinas impúdicos que asoman obscenos sobre pantaloncitos estrechos. Todo entre cremosos afeites que hormigonan facciones aun reconocibles -y tanto-, cabellos moldeados que todavía reservan milagrosa viveza y fragancias embriagadoras y apestosas que añaden ponzoña al aire cotidiano.

Ni que decir tiene que os tengo demasiado vistas y que os sigo odiando.

Otras, sin que signifique ello necesariamente menor rango, atienden con más solicitud los menesteres y necesidades en patética competencia. Y rinden homenajes en inventadas celebraciones improvisadas para el agasajo necesario de su dueño. CAda día es un aniversario de algún hito nefasto -en tanto ella no arda-.

Y policías del tiempo precario del que no somos dueños acechan y asaltan en todos los recodos de la factoría siniestra. Miradas inquirientes. Frases amenazadoras. Sucios requerimientos y reconvenciones que traicionan arrepentidas confidencias en precarias confianzas.

Y esa serpiente cobarde que silba reproches sin mirar nunca a la cara. Y que sospecha del aire que huele siempre emponzoñado y que ella hace hiriente. Que ambienta la factoría de la malicia de la que ella es pionera.

Y luego estais vosotras, que no habéis dudado en ningunearme.

Y estás tú que te ha faltado tiempo para negociar pírricas confianzas.

Otra vez.

Sois malas.

Todas.

viernes, 17 de julio de 2009

Sois malas

La crueldad flota amenazadora en los dominios del Amo.

Las candorosas melopeas de las adoratrices entregadas, abandonadas a su quehacer demorado, rápido saben trocarse -a la mínima amenaza- en silbido tétrico de serpientes saturadas de veneno, en certero golpe de daga oculta bajo refajos y enaguas.
En ecos de cerbatanas que hieren en el alma.

Malditas.

A la más leve amenaza. O tal vez, para entretener gratuitamente su hastío vomitan su rabia concentrada.

¿Lo sabe EL?

¿Se lo has dicho a EL?

a EL no le gusta.

EL AMO.

Su amado Amo.

Malditas.

Ridículas comparsas felices de su patética representación lacaya.

Os veo de nuevo llorando sobre una patética factoría humeante consumiéndose irremisiblemente bajo las llamas.

Que ni su manguera podrá contener.

Ni mucho menos vuestros patéticos lloriqueos.

Que no sabrán entener que es lo que os libera.

Porque vosotras no sabéis vivir si el Amo.

Vosotras sois del Amo.

Vosotras sois el Amo.

Que es el dueño absoluto de nuestro tiempo precario.

De nuestras pesadillas.

Hasta de la manguera.

Que no logrará contener la feliz destrucción.

Que no le llevará a la ruina.

martes, 14 de julio de 2009

Voy a ir al psicólogo

A que con su cálida presencia acogedora -que no logran descomponer llamadas de movil inoportunas- y meloso verbo me anime.

Que me diga que hay que ser positivo. Que a todo hay que oponerle una sonrisa. Que me mire al espejo y me ria.

Que cante.

Que grite.

Que me diga con gesto de curilla -y toquecito a la espalda- que todos estamos igual.

Que me recete acaso la última, moderna y estrambótica terapia.

Tras fracasar tantas canciones destinadas a falsos suicidas. Terrible fracaso.

Que son manías mías. Que todo el mundo me aprecia.Que son trampas de la mente.

Y todas sus monsergas.

Más no borrará, no, por ejemplo, la mirada de asco habitual de la rubia consentida del Amo que me explota desde la sombra y me arruina.

Ni la risa cruel de sus lacayas zahiriéndome desde su turbia vesania.

Ni recogerá por fin la baraja interminable de mi tiempo perdido. Dispuesta impúdica siempre boca arriba.

Ni apagará el interruptor de la retahila de tantos sueños rotos desfilando en turbias noches.

En desvencijadas salas de cine polvorientas.

Ni me recetará pastillas para no soñar.

Ni expulsará de mi mente la espesa telaraña que se se teje y acrecienta cada día sin desbordarla. Aun cuando la noto atrapando y ensuciendo pequeños recuerdos agradables, tupiendolos de olvido. Cruel.

Que el en su inconciencia dará entener que encima son retales de soberbia.

Pero retales, al fin, que no visten una amargura enfermiza.

Pero afortundadmen, y bien lo sabéis, nada contagiosa.

Que sabéis como hacer para huir de mi.

Más yo le pagaré. Y me iré con la sensación de que al menos una maldita y pegajosa tarde de julio ha pasado un poquito más rápido.

Reir. Cantar. Gritar.

Jeje.

jueves, 9 de julio de 2009

Muerte de un perro (o tirar de pipa)

Triste noticia la que publica hoy la prensa.

Aunque se ha esperado a que saliera a la la luz a tener un socorrido tapujo -que ha resultado solemne mantón- para intentar cubrir la salvajada. Ello demuestra precisamente la exactitud de tal calificativo.

Ahora pues ya no es que solo que alguien cometiera un error lamentable -por el motivo que fuera- y se excediera gravemente (demostrando su incapacidad para uso de las armas y el peligro que supone para la sociedad). No. Ahora ya no. Algo tan sencillo ya lo han convertido por ridículo y mal entendido corporativismo, casi cuestión de honor. Y ahora cabe decir -ellos son quienes lo han querido- que, no un agente en acción desafortunada, sino "la Guardia Civil" mató a un perro en un registro ilegal de vivienda. Y que a Tejero -el delegado del gobierno- le parece justificable, dando su solemenísimo amparo zapateril de delegado del gobierno a la trapacería que acabara con un pobre ser vivo. (luego se quejarán que se metan con Zapatero).

Es una maldita vergüenza. Para esto más vale callarse -de hecho otra gacetilla local ha hecho "mutis por el foro"-.

Acto salvaje e intolerable de quien tenía sin duda gana de tirar de pipa. Porque si tiene miedo a los perros que se dedique a otra cosa.

Pobre animal indefenso abatido de dos balazos en el pecho por quien a buen seguro si tiene como dijera sabiamente el poeta "de plomo la calavera".

Como dice la canción: de ellos ¿Quien nos defiende?

Làgrimas sinceras han manado demoradas ante la visión del animal asesinado, y del nefasto agresor, reconfortado por sucios golpecitos en la espalda de sus abnegados colegas. Que hacen, como Tejero, suya la brutal acción.

Mis más sinceras condolencias a la dueña.

miércoles, 8 de julio de 2009

Cerrad ya la tapa

del ataud de oro.

Que preside nefastas, alucinantes y turbulentas ceremonias.

Cerrad ya esa tapa.

Que alberga restos de polvo con gafas de marca.

Entre ridículos himnos proferidos por orgullosos miembros de una raza -asi se galardonan ellos- de la que "estos restos mortales" siempre renegó.

Poniéndose sobre su rostro toda la mierda inmaginable para blanquear su desvergüenza. Su indigencia moral.

No huele porque nada hay dentro. Capaz de generar más combustión.

Solo vacío y miseria.

Pero que den la última paletada al indecente e impúdico féretro que cobija a algo que aun póstumamernte exhibe degenerada estulticia.

Y que se perdiera para siempre en la noche de los tiempos. Entre humos y vahos de potingues y tóxicos.

Más no serà así.

En raro vuelo -homenajeando diran sus estrafalarios movimientos- descenderan buitres con frac a consumir su carroña interminable.

Acicalados también -los buitres- con gafas sin graduación de Dior (por supuesto).


¡Cuanta mierda es capaz de producir esta sociedad!.

Cuanta obscenidad.

La miseria moral del ser humano en manada no tiene límites conocidos.

Pues aun vendrá otro que a este le hará humilde.

Me avergüenzo de esta especie.

sábado, 4 de julio de 2009

Me llamaran homófobo

Pero me da igual.

La manifestación -la exhibición propiamente- del otro día en Plaza Chueca -templo de la orgía libertina homo y heterosexual e indefinida- fue como siempre una grosera y lujosa exhibición obscena no solo de culos y tetas de plástico y taparrabos de lamé y làtex (que particularmente me dan mucho asco)sino de indigencia moral e intelectual. Que es lo realmente preocupante.

Carreras de tacones para mover mejor la silicona y mantener el culo apretado.

Estos tipos hacen lumpen lo que podría ser una justa reivindicación. Que queda claro que ya no lo es.

Estos tipos, estos pollos, no reivindicaban nada más que su derecho a exhibir sus afeites y complementos de lujo. A estos tipos nadie les impide casarse ni juntarse ni hacer lo que les de la gana entre ellos y ellas.

Que hagan lo que quieran en sus casas.

Lamentable espectáculo en Chueca de los que precisamente solo pueden contribuir a denigrar y a hacer lumpen este mundo, perpetuándose en la marginalidad.
Que al parecer a algunos les hace tan felices.

Afortunadamente los días normales no se ven estas pintas, sin duda irreivindicables para la cotidianeidad.

Pero realmente ¿Representan a los homosexuales el grupo estrafalario que se exhibió el otro día en Chueca? ¿Quieren ser colectivo, irrogánsose ilegítimas representaciones?

Me permito dudarlo. Como que todos fueran homosexuales -mucho guarro/a y mucho/a dragqueen mantecosa es lo que había-.

Repugnante carnaval impúdico de patibularios rostros sin facciones mover la osamenta de sus recauchutados cuerpos pringosos. Con este calor, ponerse cuero, ya les vale.

Cierto es que no me gustan los carnavales ni en carnaval.

El mismo rechazo mostraría ante una manifestación del "orgullo del macho español" perpetrada por dobles de Alfredo Landa o Manolo Escobar, entre tantos otros.

Los pollos del otro día hacen, como siempre, el ridículo.

Que hagan lo que quieran, ciertamente, pero que no me obliguen a aplaudirlos, compadecerlos y reivindicar sus derecho a pasearse en tacones y tangas.

Que en su intimidad hagan lo que quieran.

Y si están capacitados para adoptar niños, que no exista traba que constatada tal capacidad les impida hacerlo.

Pero ¿a esos pollos les preocupa realmente adoptar niños?

A esos pollos y a esos culos andantes les preocupa otra cosa.

Y me la suda que tengan dinero y gasten mucho en sus viajes -al parecer, como todo en su vida, orgiástico-, que es otro de los manidos argumentos últimos para reinvidicarlos.

Un tanga apretujando un culo feliz y liberado de faldones y tapujos exhibido desde un balcón fue acaso la más soberana muestra de inteligencia e integridad.

Lo que rubrica una payasada de manifestación.

De los que se sienten tan orgullosos de sus plumas, tacones y taparrabos de lamé.

Que asco.

sigue la indecencia

Quisiera olvidarlo pero es imposible.

bombardeo cotidiano de indecencias.

Ahora venden entradas para su funeral. Seguro que aun no esta dispuesto su entierro.

Fastos y desmesura incluso en su muerte.

Se lo merece. El fue así de degenerado.

Imagino que si tardan tanto -aparte de acicalar al fiambre- es porque montarán algo así como una gloriosa resurrección entre humo espeso e incienso en genuino remedo de trhiller, desde ataudes de oro y brillantes, ante el clamor popular.

Porque este es de los tios que tiene que despedirse de la vida presumiendo también de ataud.

Que asco da todo esto.

miércoles, 1 de julio de 2009

Pastillero indecente

Y lo dicen con media sonrisa.

Típica sonrisa de pillo.

Y tienen la desfachatez luego de meterse con los que faltan al respeto a los ídolos muertos.

A los genios. Del humo y la miseria, paladines.

Nada, que el menda este casi humano, se gastaba 30.000.-Euros cada mes en pastillas -solo en pastillas-.

El doble supongo en cremitas y potingues.

Y eso es noticiable.

Y eso no merece otra cosa que una sonrisita del locutor del telediario que vuelve a abrir con el el mismo tema.

Y con la última payasada de orates seguidores.

Que dan miedo en su irracionalidad.

Que den por fin la última paletada al fiambre.

Y que se calle tanto imbécil insensible.

El continuo desbarre del émulo de PJ

Y sus cotidianos relatos folletinescos y arrugados -que no tienen ni puta gracia, la verdad-; infumable y cutre montonera acopiada a paletadas, de lisonja burda, loor ampuloso de engolamiento ridículo; y pleitesía vulgar, de baratillo -cual coplas de ciego- a rancias estirpes haraganas y sus supérstites vástagos que en este absurdo rincón atemporal han logrado hallar la acogida inopinada que merecidamente les niegan en otros lares.

Que, ¡vaya!, en cualquier otro lado -aun en los más selectos ateneos del pijerío (hipódromos, maxidiscos y bares con terraza- cantan.

Hablando en plata: hasta los huevos estoy de elegíacos cántares de gesta hacia esta pretendida nobílísima ralea Soto-Martorell; marqueses, condes y duques de rancios y pútridos abolengos. Más serviles sus loas que los garabatos de diario.

Y en el fondo me entristece ver al émulo convertido en cronista oficial de chismorreos insípidos. Bufón de cortes derruidas paseante de campos arruinados por no saber ni querer trabajarlos. Hacedor de velos burdos a azuladas princesas revenidas que aguardan a recauchutados príncipes en torres abandonadas.

Donde a veces se divisa a lo lejos la silueta tétrica y terrible de un caballote con jinete armado de fusil al hombro. Tan distinta de la apacible figura triste de aquel entrañable caballero derrotado que no aromará con su lúcida locura estos campos yermos y abandonados. Este tiempo detenido.

Esta crecido el émulo de PJ.

Con genuína desfachatez y desparpajo.

Que hace reir pero no resulta simpático.

Pero yo he comprado su producto.

Así que no me venga con milongas.

domingo, 28 de junio de 2009

de blanco

Blanco inmaculado es su color.

El color de su estrambótica indumentaria.

Cual su mente obtusa; y la cal que acicala la más rancia podredumbre de quienes ostentan cargos que deberían estar extintos, consumiéndose en hendiondas sepulturas sin nombre.

Patética fotografía en blanco eterno del más negro sínodo o contubernio que existir todavía hoy pudiera llamado Junta de Caixers Senyors.

Sonrisas forzadas que no logran en modo alguno almibarar la mas tétrica y extemporanea de las figuras que solo aquí podrían mantener pervivencia. El recuerdo perenne de desdichados tiempos pretéritos de arbitrariedad e injusticia que ellos todavía encarnan. Recogiendo, eso si, la ovación, la loa y el parabien. Cuando no la más descarnada entrega.

Blanco es el color de la ignominia. De la mancha que perdura.

Risueño es el gesto del poderoso encumbrado más allá de las coordenadas del tiempo.

El que está sentado a la derecha del padre, representa lo peor de la estirpe. La crueldad gratuita e inhumana.

El no cabalgará.

Afortunadamente.

El Caixer Senyor, el mejor Alcalde.

Ya solo faltaba esto.

Aunque desfachatez y recochineo -y un "soy mas chulo qu eun ocho"- se advertía hoy también en la homilía -de nuevo espesa- de JPF. Trufada también con fotos de obispos -no abandona su época místico-mercantilista (en pos de nuevos caladeros, no nos engañemos)-.

Émulo también en ello de su amado PJ.

Definitivamente, -¿Como no se les había ocurrido antes?- la mejor forma de regenerar al PP; el partido natural del granero, sumido en patéticas luchas intestinas. Las cuales,a decir verdad, tampoco repercuten negativamente en su siempre fiel electorado. La mejor forma es utilizar de nuevo las fiestas -ya totalmente politizadas-. En este caso en una maniobra inversa, que sea la política que se imbuya de las fiestas.

Genial y descarada campaña del émulo de PJ. El Caixer Senyor, Alcalde de Ciutadella, menudo as en la bocamanga.

Que para ello haya que pasar por unas elecciones pseudodemocrácticas -y precisamente por eso- es lo de menos. Hasta Brondo, o el del carrito de los helados, a la cabeza del PP, volverián a ganar de calle. Pero con el CAixer Senyor, revestido de la infalibilidad propia de los miembros de esta estirpe, la contundencia de la victoria será inapelable.

Alucinante campaña del émulo de PJ.

Ya puestos, podría propugnar que la siniestra cofradía de Nobles decrépitos, al que en patético baño de multitudes y remiendos y tapujos -y muy vestiditos de blanco (como su mente)- tomaran el consistorio. Y se acabó tanta tontería.

Se avecinan pues de nuevo -tras un largo impasse y un periodo de aletargado adocenamiento- tiempos gloriosos para el Hacedor.

Hacedor ahora de elatos gobiernos blasonados. Indiscutibles.

El CAixer Senyor, como no, el mejor Alcalde.

Mas, yo me pregundo ¿Porque descender a tales cargos tan prosaicos?

¿No es suficientes ser CAixer Senyor para tener poder y mando?

Esperpético y descarado el émulo de PJ.

Como sabe serlo efectivamente el propio PJ.

Por lo demás, las loas al carisma del personaje, su humanidad, su auctoritas, descaradamente exageradas. Muy hábil -y gracioso también- el ínclito émulo de PJ.

Tan gracioso como -¡Al fin1- el garabato de hoy de Torrent, que logra insólitamente, para la ocasión, mantener firme su mano para, trascendientdo al garabato de ordinario, redondear un par de ciclopeas tetas que amenazan con rebosar incluso su generoso espacio, que no hay duda que le habran enardecido en soberano calentón.

Es de justicia reconocerlo: ¡Ole Torrent!

La sociedad está enferma

E idolatra a cosméticos y artificiales ídolos, que ni siquiera son humanos.


Porque ha muerto un indeseable.

Un patético e irrisorio histrión renegado de su raza. Un drogadicto apologista –que para colmar sus caras adicciones arruina a tanto pobre diablo y envenena a la sociedad (este tipo de "gente" es la culpable del drama de la droga que mata a tantos inocentes que se prigan para servir generosamente la mesa de este lumpen)-.

Pendenciero y lunático.

Y además, fue un mediocre -ninguna presunta genialidad tampoco lo justificaría-. Un simple “mueveculos”, oh yeah, babe!!

Este es su legado a la humanidad -que necesita bien poco-.

Porque la gente, cual martir de no saben que malditas causas, baila estos días, imitando sus movimientos de muñeco articulado o de alimaña, en su memoria que lamentablemente se antoja dilatada -con la que nos darán la tabarra eterna y lucrativamente las discográficas y tanto traficande de desechos y reliquias-.

Ha desaparecido un tipo dudosamente humano. Un producto de marketing y couché. Un verdadero espantajo. Un perfecto fantasma.

Y ahora esta turbia sociedad enferma lo llora desconsolada, perdonando sus pecados –que no fueron pocos (lo cual a su turba de alucinados, a decir verdad, bien poco le importa)- y le llaman rey. Rey del estercolero y de la tontería. Con andar pendenciero y la mano agarrando eterna su paquete artificial. Todos imitándolo cual autómatas. Como él mismo.

La desaparición de esta especie –dudosamente humana- es en realidad un beneficio para la sociedad. Particularmente para la infancia, destinataria primordial de sus degenerados caprichos. A la que ya no volverá a maltratar.

Menudo pájaro que ha volado. De incierto pelaje y nefasta catadura.

Y la gente –esta sociedad enferma y contaminada por el veneno que supuran los desagües negros de las factorías de espantajos que lo encumbraron hacia los elevados alcázares de la idiocia y la tontería- haciendo el imbécil.

Andando como patéticos robots articulados y agarrándose el paquete. Aunque no lo tengan.

Me gustaría creer en Dios para desearle el infierno a esta alimaña.

Que asco me dais.

Tanto como la ignota cara de esa cosa.

lunes, 22 de junio de 2009

También a mi me gustan estas fiestas.

A mi tambien me gustan las fiestas.

Siempre me han parecido misteriosamente emocionantes y mágicas. Mas estas palabras sin duda están demasiado gastadas y me avergüenza que coincidan con las que profieren aquellos que odio.Esta cofradía de vividores pseudo intelectuales que las mancillan y las politizan -hacia la derecha, por supuesto-.

Nunca he proferido gritos xenófobos y siempre he padecido el grave mal de no poder beber, ni he pegado ni he estado dispuesto a hacerlo por ellas.Pero me gustan mucho estas fiestas.

Mucho más que aquellos que se llenan la boca de palabrería fatua y espumosa. Dispuestos siempre al insulto, al anatema y a la pendencia. Pero que tiene cabida en todos los cenáculos.

En silencio disfruto de estas fiestas. Más que a aquellos que hablan y hablan. Con impostada y espumosa emoción.Que estas fiestas no se puede describir con palabras. Por ello es que sobra tanta perorata y tanta falsa erudición. Y tantas retransmisiones en directo.

Me emociona ver pasar y discurrir los caballos inmesos y majestuosos iluminando en su negrura imponente la noche mágica; guiados con destreza por la entrañable gente del campo (más noble que cualquier otro de la cabalgada). Los amos verdaderos de esta fiesta. Honrados y taciturnos; comedidos y sabios. Serenamente resignados pero dignos. Por una vez liberados de su pretendido asenderamiento.Buena gente. Lo mejor de esta tierra.

Verlos pasar solamente. Y entrar en las casas de la gente normal que disfruta pacífica y hospitarlaria de las fiestas; sin más alaracas.Sin la tontería de presuntos sabios vividores que quieren politizarlas.Y aunque algún imbécil borracho estorbe mi plácida visión y me coloque un vaso de plástico sobado en la boca y pretenda hacerme engullir su asquerosa pócima y me grite –¡Bebe, Coño!-. Zarandeándome e intentando hacerme apartar de mi plácida visión de los caballos en la noche compartiendo con la gente normal la sencillez de unas fiestas inigualables.Y consiguiendo que me asquee cuanto no puedo dar dos pasos sin que otro gilipollas me agarre y pretenda hacerme bajar por ejemplo a un mugriento sótano donde –lejos de los caballos (por supuesto)- suena múscia pachanguera. Y donde reposa el maldito patan de los pantalones amarillos y demás nefasta compañía –entre otras negras figuras locales-.

Yo sería feliz siempre y solamente paseando entre los caballos; abrevando su sed, con el permiso del dueño –siempre dan permiso esta buena gente- con polos de naranja.Sin molestar a nadie.Sin azuzar cual poseso irracional a los equinos.Sin agarrar a nadie de su camisa, empujarle, zarandearle, ni haciéndole beber porquería. Disfrutar plácida y sencillamente de la compañía de las bestias y sus entrañables dueños, y de la gente normal que sin alaracas disfruta de una merecida tregua festiva.Pero ya no es posible ello.

Y yo también bebo, ¿Qué os creeis?Pero no agarro a nadie de las solapas, ni le insulto ni le obligo a ventilarse de un sorbo un repugnante mejunje.Ni me humillo ante el figurante noble que ofende con su prepotencia al pueblo.

Ni escucho los engolados y fatuos discursos jaleados cuando los profiere algún preboste derechista –casi siempre-.Ni insulto al que no es de aquí.Yo solo quiero ver pasar caballos imponentes; las bestias nobles y sus amos entrañables. Y notar el mágico discurrir del tiempo en jornadas interminables y agotadoras y a la vez fugaces.Y ver a la gente normal disfrutar su fiesta.

Y escupo al suelo cuando veo a tanto presunto catedrático que ha logrado politizar las fiestas. Y que a la vez que se ha dedicado a pregonarlas inculca el odio hacia el visitante.Y al que me agarra de la camisa y me insulta con su borrachera predispuesta al odio, que se encomienda al santo para perdonar sus fechorías.Y al pantalones amarillos, degenerado y zafio.Y a tanto tonto que se llena la boca de ser más “fiestero” que nadie, pero cuando llegan los caballos, se marcha al sótano inmundo a escuchar a Julio Iglesias.

Mientras yo intento ver pasar y caminar entre las nobles bestias y sus sufridos dueños, huyendo de los zarpazos, empellones y requerimientos de tanto patán suelto.La mala gente lo es siempre: sobria, borracha, dormida, joven, anciana.Y ronda muy mala gente por las calles estos días. Desinhibidos y pendencieros. Premeditados.Que no me dejan disfrutar de las fiestas que me gustan más que nadie.

Meteos vuestro gin caliente y asqueroso donde os quepa.

Dejadme disfrutar de la fiesta.

domingo, 21 de junio de 2009

El relativismo moral del émulo de PJ

Al fin, de nuevo, un artículo con sustancia y contenido, después de tanto hablar del sexo de los ángeles y humos de empanadas.

Ejerciendo sin disimulo de ideólogo del PP menorquín en su actual situación desnortada –al más puro estilo PJ- hoy, a las claras, el émulo pisa la arena y sin rubor se atreve a trazar la coordenadas. La ruta a seguir. Sabedor de su poder; de su influencia (que viene a ser la manifestación de poder de los cobardes –también llamados listos-).

Con el pobre y lamentable bagaje “ideológico” del gran maestro paradigmático de la corrupción –su tan idolatrado y amantísimo Canyellas-, y el socorrido atavío eclesial –a cuyos prebostes se dedica últimamente con obsesión a dar continua coba (aunque con clara intención mercantilista, eso si, de arañar suscriptores a la competencia)- afea hoy con descaro la conducta al PP de permitir que alguno de sus dirigentes –los osados que al día de hoy dan la cra- acudieran a una manifestación. A la que ve no se sabe que intenciones tremebundas.

“Que no les dará votos”- dice.

Delatándose pues como descarnado y descarado asesor de campaña pepero –le ha faltado el sigilo del factotum (otro idólatra de Canyellas) para redondear la proclama-. Y contagiado definitivamente por la clave electoralera que todo lo impregna. Marginando ideas y posturas intelectuales o morales.

“No da votos”- Insiste. Y ya se sabe que hoy día (y más por estas tierras corrompidas) si algo no da votos es algo prescindible. Mas bien inútil.

Sucio utilitarismo que todo lo invade. ¿Por qué, además, para que piden los votos?....... ¿Y, además, quien coño ha dicho que estábamos ante una manifestación política?

Lamentable proceder y opinar del émulo de PJ que, luego, es muy listo (siempre ha tenido fama de ello) no encabeza carteles electorales. Prefiere tejer y tramar en la sombra. Auténtico profesional pues de la política. Como su émulo que ganó unas generales en el 96 con un pelele llamado Aznar, y que con desfachatez luego escribió un libro tildando de “amarga” la victoria (por no lograr la mayoría absoluta). Su propia victoria al frente de aquel pull mediático tan nefasto (que por otros derroteros, si, todavía perdura).

“No hay que entrar en la guerra lingüística”- Espeta. Con descaro.

Desvelando pues a las claras el gran pacto de silencio que gobierna este tema en Baleares: el tema lingüistico –que se la suda a los prebostes del PP balear- es territorio pesemero. Con voto cautivo. Pero voto cautivo que saben limitado –habas contadas-. Porque saben que con el estarán calladitos y felices y, en el fondo, el voto pepero no se verá nunca resentido. Que los caladeros, y sus flujos se hallan bajo estricto control.

Que, además (o sobre todo) una gestión telefónica del factotum –le basta media hora- consigue más votos para la causa que toda la vergonzosa manipulación social que maquinan y practican a diario los amos de la lengua –en actividad eufemísticamente denominada de “inmersión lingüística”-. Inventándose cada día tradicionales villancicos y canciones de cuna y gestas de heroes ignotos. Vigilando los recreos y los pasillos –esos son sus grandes capos de batalla- para que nadie contamine la catalanidad del ambiente.

En el fondo, el émulo de PJ, sutil no es. Desde luego no lo ha sido hoy. El sabe que trasvases ente PP y PSM no son posibles. Lo que a el le preocupa son alternativas sólidas desde la derecha (que yo no comparto pero que son más legítimas que los votos a cambio de bocata de jamón y camisetas). Por eso es descarnado y directo aleccionando que hay que evitar la dispersión de votos hacia alternativas sin implatanción y arraigo –claro, acaban de empezar y no tienen ningún hacedor de remiendos propagandista que les haga la faena (decir que son 2000 en lugar de 200 como bien sabe hacer cuando se tercia su publicación).

Las palabras del émulo en cualquier caso –y bien lo saben los listos de la causa catalanista- son de una hipocresía descomunal. En el fondo, el sabe que los que el defiende no necesitan de parabienes, visados ni certificados de las Juntas de Accion Catalanista (JAC) porque ya tienen de que vivir comodamente. Es decir, que aunque algún tonto quiera ver sensatez y cordura en esta manifestación de hipocresía servirá solamente para ganarse prestigio fugaz, y una ronda en cualesquiera cenáculos. Y revestir de cutre progresía –genuninamente PJ- su labor de periodista por más que con sus palabras homenajee a la corrupción, ensalzando una vez más al que ha hecho escuela en la materia. Que fue condenado penalmente por ello –aunque se la suda-.

Relativismo moral. Indigencia intelectual. Mamporreo. Gilipollez. Sucio pragmatismo.

Que ya sabemos que aquí las elecciones se ganan regalando merchandaising, bocatas, polos naranja, vales para hacer de figurante en los mitines con preboste, y con llamadas a las 19.30 del día electoral a los padres de familia afines para que sus criaturas pasen urgentemente por el colegio electoral donde en la puerta algún conocido les dará la papeleta adecuada para meter en una urna.Y que no se olviden el DNI.

Lo demás. La lengua, la inmersión lingüística. El Barça triomfant haciendo patria con legion mercenaria de tipos celebrando goles con butifarra (encima a una afición hermana) y los sueños de patria cuatribarrada se lo dejamos a estos.
Los que siempre gobiernan en minoría.

Los que prefieren gobernar en minoría.

Que si a algún hijo de papa le falta un papel –alguna oveja negra sin duda-, ya se encargará alguien de llamar a algún contacto del las JAC para que les hagan un papel. Un “C”. Y lo coloquen por allí.

En el fondo las palabras del émulo refierdas al tema lingüistico son el mayor desprecio a la labor de los apóstoles de la imersión. La mas palmaria demostración de la inutilidad final de su labor.

Algo así como “que aquí ya sabemos que somos españoles y lo demostramos ¡Coño!; que no hace falta ir a manifestaciones con gente que nos puede hacer perder votos (por más que se comparta su opinión).

Y en fin, sin en algún sitio es más necesaria que nunca una manifestación así (para los sensibles al problema) es en Menorca donde el “problema” ciertamente no ha existido nunca –habiendo gente que ha subsistido incluso a los tiempos de pakito sin hablar jamás en castellano-. Se lo han inventado los catalanistas que abusan de la libertad que les ha dado el Estado (y el PP) para jugar a ser rebeldes subvencionados con fondos públicos del estado que odian. Practicando la exclusión social del trabajador peninsular inmigrante. Su gran enemigo.

Y haciendo el gilipollas.

Panda de vividores.

Y solo faltaba que el émulo de PJ, invocando al gran gurú de la corrución Canyellas los bendijera.

Yo no estuve en la mani (había mucho facha y, a decir verdad, las reinvidicaciones “folk” latentes no me Hestimulan”). .

Pero felicito a los peperos que estuvieron en ella. Se merecerían un “D”.

Como el que debe tener el émulo de PJ.

Un “D” de oro y brillantes sobre fondo de estelada. La bandera del odio.

Nefasto hoy el émulo de PJ.

Pero he comprado su diario.

Así que no me venga a pedir cuentas.

PD.- Por cierto, muy buena la pava que sale hoy en el espacio presuntamente refrescante (que mas bien arde); Mas ¿Crees que esto le gustará al obispo?

viernes, 19 de junio de 2009

sucia mision cumplida

Les ha fastidiado media mañana ¡Y con el calor que hacía!

Pero, al fin, misión cumplida.

Ha habido momentos desagradables (Oh!!), pero entre sofocadas risas contarán sin rubor la aventura.

La justicia ha puesto su broche nefasto a la intransigencia.

Rubricado la intransigente avaricia.

La crueldad inhumana.

De aquellos que se dejan adorar por sus juramentados ciudadanos reducidos -por propia y ridícula voluntad- a súbditos y vasallos -no solo los fieles que le hacían hoy el trabajo sucio-.

Como dice la canción aquella: "la ley, la ley, bang, bang, la ley...."

Malditos.

Así tratais nobles de mierda a vuestros ciudadanos.

¿Quien os puediera desalojar de vuestra miseria?

De vuestra iniquidad insolente.

De vuestros tétricos palacios en que rechinan cadenas y gritos de dolor en sus oscuros recovecos; y ocultan en su subsuelo esqueletos sin nombre.

Desahuciaros de esta isla.

Lanzaros de esta sociedad que manchais.

Incívicos e inciviles.

Un senyor conde de la santa estulticia, marqués de la desfachatez, campeón del llanto, caixer senyor, ha traido la misera a una mujer y sus cuatro hijos.

Por nada.

Cuanta miseria.

Cuanta prepotencia.

Cuanta maldad.

Y encima se harán los ofendidos.

Consolados en su desaliñada indignación por su pagada cohorte a cambio de propinas -no muchas, tampoco-.

Y un coro de imbéciles adorará su estirpe en estas fiestas lacayas en que aclaman a quien humilla, hiere y arruina a conciudadanos.

Sin piedad ni vergüenza.

Malditos.

¿Quien os desalojara de vuestros fortines formidables por siempre?

¿Quien os expulsará de esta sociedad?

Que hacéis anacrónica e inhumana.

jueves, 18 de junio de 2009

mañana es el día

De la fechoría matinal.

A hora intempestiva - mas no tanto como para quebrar al funcionario su sagrado y cómodo horario-.

Antes, dura madrugada insomne de afiladas estrellas y lejanos coros siniestros de vientos extraños que presagian la sinrazón, la crueldad, el llanto.

Silencio terrible que es premonición de golpes inhumanos en la puerta, mientras desayunan los niños, de los que irán a buscarla para lanzarla de la vivienda, arrancarla de su hogar; destrozar su casa.

Puta vida.

Cumplimentando dirán solamente una resolución judicial -nosotros solo cumplimos órdenes-

Maldita injusticia.

Maldita crueldad.

Y el dueño no estará, no para no soportar la crudeza de la escena y el severo y justo reproche de la defenestrada a quien no podrá mirar a los ojos. No vaya a descomponer su porte galante.

Y sus edecanes en la esquina, sabiamente apartados, apretando los dientes conteniendo el placer que les supone la fuerza bruta en acción y a la vez que la indignación por el desplante -el feo- que la pobre y digna mujer hace de este modo a su amo.
Dando instruccion a sus lacayos para que tomen el inmueble y cambien rápido las cerraduras mientras la pobre inquilina desconsolada, con la casa a cuestas y su prole es tranquilizada por un servidor del orden y un burócrata llenará algunos fríos papeles que de forma eufemística -más impúdica- expresan en solemnes membretes la palabra "justicia" y que un explicable pudor ahorrará que los presente para la firma de la lanzada. Aunque la ley dijera lo contrario.

Y con su casa a cuestas, atacada de la indignación y el desconcierto ante tanta humanidad y tanta crueldad llorará en la calle.

Mientras el jefe de los edecanes desde su movil comunicará al amo algo así como -s"in novedad destacable, al fin han largado a esta señora,... nada, cuatro gritos y cuatro escenas pero a tomar por culo, je, je"-.

Luego inspeccionara tuberías, cortinas, manteles y cuberterías como si fueran suyas para ver como lo ha dejado la inquilina expulsada por su cruel inhumanidad. Y tendrá la desvergüenza de mascullar algo entre dientes.

Malditos.

Luego irán al puerto a celebrarlo con una langosta. Champán y puros de contabando.

Malditos.

Que os aproveche

Malditos seais por siempre.

Y luego por allí los escasos testigos contarán la película entre sofocadas risas.

miércoles, 17 de junio de 2009

injusticias

El chocolate que llenará las tazas de sus ilustres invitados -conde de tal, duque de cual, marques de todos los vientos- en estas inminentes fiestas les costará más del doble de lo que asciende la renta anual de su pobre inquilina a punto de ser desahuciada por no poder hacer frente a su tan modesta cantidad; sobrevenidamente inalcanzable para ella.

Modesto alquiler si, pero cierto es también que el señor no ha puesto un puto duro en esta casa -una más- durante mas de veinte años (o más). Que si ese agujero es hoy habitable, si ese cuchitril es un hogar es gracias a la inquilina.

De cuyo trabajo el, pues, una vez mas, se aprovechará.

Y podrá así encargar doble ración anis y dolças, y puros de contrabando, para después del chocolate que invevitablemente atorarar los desagües oxidados de su palacio decrépito -estos señores no se quieren manchar mucho con la taza y la dejarán medio llena-.

Y encima el señor presumirá de magnanimidad por no exigirle a la inquilina las rentas debidas -que no pudo pagar de ningún modo- mientras con la casa a cuestas y sus hijos ella mendigará humanidad.

Esto es así. Nadie se salva. Ya se sabe. Y el rubor suele asaltar el legítimo ejericio de derechos. A veces el dolor y el remordimiento es cierto. Que acaso un poco lo conjura el último sabotaje del inquilino.

Más en este caso se ha pagado lo que ha podido hasta el último día. Se ha hecho cuanto ha podido para defender un humilde hogar en contra de todas las circunstancias. Vano esfuerzo que no ablandará el corazón acerado del señor de distinguido porte y dudosa conciencia.

Que no se acuerda ni donde esta esta casa.

Que no tendrá piedad.

Mas no solo eso.

Una panda de chiquiliquatres da apoyo moral (sin duda que relativizado este concepto) al señor, reconfortándole por anticipado por la fechoría y por si alguna escena le parece demasiado cruda. Dándole ánimos y justificándolo.

Y otros, los más leales, le harán el trabajo sucio y asimismo satisfarán su servil crueldad inhumana en primera fila, jaleando el lanzamiento (nunca un concepto fue tan descriptivo) de la inquilina del que fuera SU hogar. Y regodeándose en la escena. En el llanto de la inquilina y sus hijos.

En su indigencia provocada.

Maldita suerte.

Maldita justicia.

Ojalá como aquel mítico templo formidable, un indignado clamor divino, soliviantado hiciera quebrar los muros de sus palacios y los redujera a escombros.

Y se vieran en la puta calle.

Ellos si.

Mas no será así, que sus dioses bien untados están con ellos.

Y de hecho esa mañana miserable estarán ya ellos santigüados y comulgados de la mano de un siervo de su dios impostado.

Malditos.

domingo, 14 de junio de 2009

Lo que me queda de vida

No soporto seguir viviendo. ¿Para que negarlo? -aunque me inventeis con desfachatez existencias plácidas-.

Todo en mi , a decir verdad, es póstumo.

Forma parte de un inasible e inconsciente proyecto (¡que ridículas resultan todas las metáforas!) fracasado.

Todo está de mas. Porque transito en contra de mi voluntad por esto... (me resisto a introducir más metáforas de esta cosa)

Más demasiado trabajoso y complicado resulta quitarse de enmedio. Es difícil hacer una buena faena sin molestar. Y no me atrevo a pediros el favor.

Y me da apuro, cierto es, montar un numerito. Soy tímido hasta para esto -y solo pensar en un posible error me aterra (lo que no supone tampoco que ponga mas encono y premeditacion en el intento)-.

Esto es lo que hay. No hay remedios infalibles, no.

Que me doy asco a mi mismo viéndome agonizar y lamentarme ¿Que os creeis? ¿Que lo hago por gusto?

Y si, ¿a que negarlo? soy un cobarde. También soy un cobarde. Y bien que lo sabéis.

Aunque siento curiosidad sobre algunos respecto de ¿Como lo van a hacer sin mi?

Je...

Es una broma. Soy perfectamente sustituible. Faltaría más.

Soy carne de cañón. Cosa genérica.

Algunos kilos más de mi hallareis por allí.

Acaso lo paguéis, eso si, mejor.

Me emociona imaginarme, eso si, alguna lagrimilla en mi entierro. Desde aquellos rostros tan hostiles, fingiendo contrariedad, que denotan no obstante su hastío por la nueva pérdida de tiempo causada por mi.

Gracias.

Cuando ya nada se espera. Cuando el futuro es un largo mar en calma sin horizontes; una larga autovía que cruza un erial. Sin autoestopistas.

Cuando ayer fue tarde. Hoy es ayer que resiste. Y mañana es esperar el fin para reemprender el camino de regreso al ayer.

Estúpida manía circular. Esteril y doloroso ejercicio.

Y ante el inevitable asalto de la maldita pregunta inquiriente sobre el sentido de la existencia y sus expectativas -que irremisibible asalta por mucho empeño contrario que se ponga-, más allá de la constancia de mi fracaso, y la conciencia de ser carne de cañón -lo digo con orgullo- aprovechable, ¿Que responderme?

Pues desearos mala suerte. Y disfrutar en vuestros fracasos pequeñitos.

Aunque luego también a vosotros, malditos, también os compadezca.

Y disfrutar de las pequeñas alegrías en forma de desgracias ajenas -que no son tampoco tantas-. De las que me arrepentiré -culpa y remordimiento son los sentimientos que cual lacerante resto delatan mi humanidad-. Encima, si; culpa y remordimiento con vosotros. ¡Manda huevos!

Que el odio, si, es el que me motiva y delata mi torpe existencia.

Id vosotros, por otra parte, a hacer obras benéficas.

A la expectativa pues de vuestros sinsabores y fracasos.

Malditos.

Que no obstante la posteridad no otorga blindaje a vuestras muestras falsamente compungidas de desaprobación.

No. No se puede ser tan necio de vivir solo del odio, no.

Más insisto, son póstumas estas reflexiones.

Y sin querer me asombra una sonrisa gélida ante vuestras pequeñas fatalidades.

viernes, 12 de junio de 2009

Regularización

Ya podrían regularizar ya al maldito empresario canalla que emplea mano de obra de forma irregular y en condiciones infrahumanas.

Regularizarlo si. Es decir, empapelarlo y entrullarlo como dice la ley que no rige para ellos.

Los delincuentes de cuello blanco y negra conciencia.

Blindados de la ley precisamente con su ley que no aplican.

Que los regularicen a ellos.

Que les hagan trabajar al menos.

Apoteosis del Amo

Que saca a las chicas, bien remozadas, del espeso polvo cotidiano, a la inopinada intemperie, de paseo.

Y dichosas se deharán en elogios desmedidos y le bailarán el agua. Y con laudatorias manifestaciones angelicales darán reposo a su amado bienhechor que las alimenta, y las entretiene.

Y es que es tan bueno.

Pero que le quieren tan mal, por maldita envidia, sus enemigos.

Y se pondrán aun más guapas hoy para él. Revistiendo de verosimil lozanía su sufrida pose cotidiana.

Y proclamarán en plena calle, para que todos lo sepan, que ellas son, dichosas, las adoratrices del Amo que las saca del paseo. Con descarado orgullo jactancioso.

El Amo que con ellas hoy pretenderá dar alivio a alguno de sus tabernáculos más remolones.

Y se harán notar.

Y bailarán para él, en inverosímiles contoneos. En consuetudinaria sincronia de años.

Adoratrices agradecidas tomándose un respiro.

Gracias al Amo.

Siempre gracias al Amo.

Su Amo amado.

Que es el dueño de todo su tiempo.

Mas no me veréis hoy haciendo el zángano.

Quedaré en mi guarida en silencio.

Con el mismo silencio de perro abandonado que el que me dispensais cotidiano.

Disfrutad vosotras hoy de su Apoteosis.

miércoles, 10 de junio de 2009

La humanidad del empresario español

Que ofrece trabajo a pobres indigentes que con lo puesto -y prestado- viene de muy lejos en tropel huyendo de la miseria en pos de un espejismo de prosperidad hacia el cual ellos, magnánimos, les encaminarán.

Y que cuando ocurre algún accidente, riesgo asumido por esta gente (que encima es torpe) tienen la gentileza de acompañar a sus beneficiados a la puerta del hospital.

Así como han tirado a la basura el brazo amputado de este inmigrante boliviano hubieran podido tan tranquilamente deshacerse de él. Pero no lo han hecho. Son benefactores -van a misa y dan limosnas además (y llevan el paso de una procesión) y lo han llevado al hospital al pobre chico.

Maldita morralla empresarial.

Que nunca ha trabajado.

Que vive de la explotación más siniestra.

Ojalá perdierais vosotros vuestros brazos inútiles.

extrapolación de los resultados

Desde luego cualquier análisis electoral implica extrapolación.
Por que casi nadie votó para un Parlamento Europeo -significativamente- sino a/por/para otra cosa. Y, además, a quien coño le importan los resultados en Lituania.

Y se votó como siempre a lo que le dijeron, a quien tocaba, al que le regaló un bolígrafo, o un bocata de chorizo, o le pagó el sondeo o la encuesta; contra zapatero, por Aznar etc...

Más bien la lectura que hay que hacer es que el electorado "el pueblo" legitimó soberanamente la corrupción pepera. La política de derechas. La causa de la crisis mundial.

Que tenemos los políticos que nos merecemos -yo al menos proclamó orgulloso que no voté en esta pantomima electoral (aunque me reí mucho todavía con Felipe con pana y los Chunguitos, reverdeciendo laureles)-.

Aquí meten a Brondo -que el gran factotum es capaz aun de rescatar y darle dos vueltas de cuerda- de lider del PP en Ciutadella y vuelve a ganar -no habrá transfuguismo que valga-. En cualquier caso, enla indigencia moral y política no cabe hablar de tránsfugas. No hay mas que un rostro y un color de la nada.

Los ciudadanos, cautivos y adocenados, legitiman la corrupción y el abuso de la derecha. El mangoneo. El tío concejal que nos echará un cable y olvidará alguna multa.
.
Patéticas elecciones.

Patéticos resultados.

Lo de siempre.

lunes, 8 de junio de 2009

merecida victoria de un mediocre

Para un honrado perdedor nato llamado Mariano Rajoy.

Al fin, un modesto manojo marchito de laurel coronará en postrero homenaje su gesta.

Al menos unos inútiles comicios habrán hecho justicia al segundón.

Esforzado y digno perdedor de todas las batallas.

Noblón.

Que ni siquiera le servirá la victoria para gozoso y plácido reposo entre untuosas élites.

Que lo suyo es la pelea en el fango.

En el terreno espurio y yermo donde como nadie ha sabido representar de forma genunia el papel de derrotado predestinado.

Enhorabuena Rajoy.

Por una pírrica victoria que para el no es más que antesala de triunfos de otros. Pórtico a la merecida jubilación.

Y al pie de página, la grafía más pequeña de la historia reciente.

Por lo demás, que decir. Acaso que ¡Soberano homenaje de "los españoles" a la corrupción y al mangoneo!

lunes, 1 de junio de 2009

sobre el maldito revisionismo

Que todo lo invade y contamina.

Y que hace balbucir disparates a iletrados; y jactarse a los patanes dotados al fin de coartada moral para su miseria.

Aquellos que jalean al émulo matinal del beodo Queipo de LLano -en aquellas reiteradas y tremebundas makarradas perpetradas desde Radio Crimen de Sevilla-, con premeditación y alevosía -ese tenía la disculpa de ser un débil mental embrutecido (un "buen español", vamos).

Ahora, desde hace tiempo quieren hacer creer -consiguiendo propalar al fin las indecencias que no habían logrado despegarse del suelo y del polvo gris ceniciento de turbias librería sy bibliotecas debido a meros motivos de marketing (me refiero a que lo que se publica ahora ya lo dijo de la Cierva -precursor de la desvergüenza pues- con la escasa y merecida repercusión de la miseria y la indigencia intelectual) que la guerra no la provocaron cuatro golpistas subvencionados por la oligarquía en un golpe criminal contra la democracia (en la que pudiendo no supieron ganar) entre los que se encontraba el mencionado beodo radiofónico. Ese lumpen.

Y que la presunta adhesión popular en determinadas zonas fue con la pistola en la nuca, o la perpetua amenaca del cacique, el preboste y el oligarca. Al son del capricho del gobernador militar de turno siempre más expeditivo y con menos remilgos si era de los mal llamados "nacionales" ("buenos españoles" en el peor sentido -el único, por desgracia- de esta expresión maldita).

Aquello, no hace tanto tiempo, fue un golpe militar "en extremo violento" (como programara el vesánico protomartir Mola -desde la cuna del fascismo español-) que no supo atajar el gobierno legítimo proveniente de las urnas -las mismas que antes habían aupado a la derecha-. (pero el problema lo tenían estos con las urnas en general no con las izquierdas en particular).

Y desencadenaron una guerra innecesaria y cruel -como asonada maldita y criminal-. Deliberadamente dilatada para poder matar mas y dejar así el terreno dispuesto para muchos años de paz. Como mínimo cuarenta. (en realidad, ellos siguen disfrutando su paz; su paz de los muertos).

Fue una época -la guerra y lo de después- triste. Que acaso justificara (aunque desde el dolor por el olvido) el borrón histórico que en determinado momento -acaso un poquito hartos ya de "lucha" y con alguna que otra vocación al acomodo- por algunos se pretendió dar. Y constantado asimismo como la recurrencia "guerracivilista" todavía provocaba enconadas querellas.

Pero lo que es inadmisible es que quebrando este pacto de silencio (para muchos, entre ellos para mi, lamentable) haya podido aparecer un nuevo movimiento "neocon" aguileño y engominado -por decirlo de algún modo- que con fuerza ha procedido a revisar la historia y a volver a cantar las alabanzas de los buenos -"los vencedores, caines sempiternos"- restregando a los "rojos" la victoria y volviéndolos a condenar.

Tiparracos como Moa y Vidal, Losantos y sus jerifaltes de RAdio Sotana, etc... son los culpables del neo guerracivilismo de signo contrario. Portaestandartes de osborne y palios aromados de incienso -el olor de la paz y del cementerio-.

Aquello que se han perdonado sus pecados y practican su peculiar memoria histórica en apoyo de un partido político de base social franquista, cual es el PP, que todavía no ha sabido encajar su "derrota" en las elecciones de marzo de 2003.Aquí empieza de nuevo en España el furor contra los rojos y las alabanzas a los nacionales; olvidando impostados centrismos.Imposibles por cuanto sin transición alguna era imposible que de la noche a la mañana tanto jerifalte y tanto preboste pasara de ostentar prebendas a ser un ciudano más.

Ellos son los culpables del nuevo guerracivilismo degenerado; del ambiente irrespirable. De los clamores hacia el odio y la violencia frente a los rojos.El Partido Popular y sus huestes franquistas desde que no supieron encajar aquella merecida derrota electoral y comprobaron que no están ya los tiempos acutales para golpes militares.

A este carro fue al que se apuntaron tipos siniestro de la peor catadura como Moa y Vidal.
Y se descentraron degenerados advenedizos -émulos ahora de Queipo- como Losantos.

La guerra fue un deliberado genocidio nacional. Producto de un golpe militar que el gobierno de la República -que ya había detenido a los alborotadores (los gamberros que quemaban iglesias) fue incapaz de controlar por pura ineficacia e ineficiencia estructural-. Y que principalmente fue torpe en evitar la concitación de voluntades golpistas por quienes también habián mostrado su capacidad de violencia durante la República. Que Pakito se hartó de matar durante la gloriosa revolución asturiana al mando de sus tribus mercenarias -"buenos españoles", como no-.

La guerra fue un asesinato deliberado y diferido para abonar un el terreno a largos años de paz, silencio y miseria. Exterminando a todas las voces aventuaradamente disidentes (y si se mataba algún inocente de más "Dios ya reconocería a los suyos").Un régimen de miseria.

Fue una guerra sin batallas. Sin actos heroicos. Fue una guerra de represion y exterminio de gente indefensa. Fue la venganza de la turbia oligarquía española al espejismo de la libertad, igualdad y democracia republicana.

Y si hay que callar se calla. Ya sabemos los derrotados de silencios.Pero otra cosa es aguantar todavía que se pidan cuentas y se clame venganza contra los derrotados.Los malditos rojos.

Todo esto surge con fuerza -este movimiento de involución- desde su latencia más o menos disimulada, desde la "derrota" de marzo de 2003.De la que todavía se lamenta el PP.

El PP; el partido maleable que pasó de ganar unas elecciones con un pelele nefasto gracias a un golpe de estado mediático en 1995 dirigido por PJ apareciendo como un presunto centro moderado -condenando ridículamente el terrorismo de estado y hasta ¡proclamando cantar catalán en la intimidad!- que pasó a reconvertirse con aquella derrota en lo que siempre fue, el partido cobijo de la ultraderecha que con la "derrota" no pudo mantener más tiempo las máscaras que velaban rostros siniestro clamando venganza furibunda.

Allí va todavía el centrista moderado -el pelele Aznar- desaliñado y greñudo ladrando por las esquinas de la ignominia. Demostrando cual ha sido siempre: un fascista. Cuyas ínfulas de grandeza provocaron, entre otras cosas, la "debacle". En aquellos tres días de marzo lamentables.

Y a partir de tal momento la hidra roja ha reaparecido.En discursos encendidos y airados que saben que no van a tener más recompensa que el deshaogo -que ya no vendrán mercenarios a acabar con ella-.Pero que hacen daño. Y que vienen a ser una nueva legitimación de una "victoria" tan cruel; pórtico de los años de dolor y miseria para muchos supervivientes no exterminados que estaban dispuestos a la reconciliación.Y que se encuentran de nuevo con la hostilidad y la bendición del crimen que llevo a aquelloa a su victoria.

El 18 de julio de 1936 una banda de militares golpistas se levantaron en armas contra la patria.El más grave delito previsto en cualquier pais civilizado.Y solo la incapacidad permitico que lejos de poder ser castigado -con aquellas penas a las que los alzados tienen querencia excepto si es para aplicársela a ellos- encumbró a los autores que cambiaron por supuesto, como primera medida, las leyes que condenaban su fechoría.

Me conformaba yo con el silencio antes que con la mentira, la revisión y la burla.
Pero ahora ya no.

En este pais de fachas reciclados, de impúdicas manifestaciones ensotanados envenenando el ambiente, y de niñatos que a cuando les preguntas por la guerra te responden que empezo en el 34 culpa del abuelo de Zapatero -cuando hace 20 años un chaval nada sabía ya de la guerra y de Franco-, y que hablar de los "rojos" tachándolos de chequistas -maldita palabra característica de los guarros revisionistas-.Ahora no tengo bastante con callarme e incluso sonreir ante las fachas pintorescas de los fachas -valga la redundancia- en 20-N.

Ahora que todos los días parecen ser 20-N.

Y ello es culpa del PP y la derecha española que no concibe en este maldito pais que pueda estar mas de cuatro años sin ostenta poder. Que no cree en la democracia.

Triste pais llamado España. Lastrado siempre por estos mostrencos. Por esta secular maldición. Por esta mancha.

Por la oligarquía bendecida y funesta.

domingo, 31 de mayo de 2009

Cañizares es un sinvergüenza

Como buen alto cargo católico. Sin ir más lejos.

Un miserable.

Los únicos obsesionados (y obsesos) en comparar -cuando se les pilla continuamente en calzoncillos (o en bragas)- son los jerifaltes de la iglesia católica.

Es una indecencia -la irresponsabilidad se le presume- traer a colación la problemática del aborto cuando se le inquiere por los abusos sexuales cometidos en colegios católicos irlandeses -un caso más, solo un mas de la lacra pederasta que caracteriza a la iglesia católica-.

Es una manera de minimizar y quitar hierro al asunto.

¡Que poco vale la palabra perdón en estos profesionales de la hipocresía!

Hay que apartar a estos tipos -los jerifaltes católicos- de la sociedad. Mantener a los niños muy lejos de ellos. De sus escuelas.

Y los que quieran que hagan una nueva iglesia desde principios cristianos que estos tipos mancillan -Cañizares, Rouco, Mazinguer, ensotanados y purpurados-.

Ya solo falta que eleven a cardenal al degenerardo obispo de Tenerife.

Ya se sabe. Aquel que se excita con los niños.

Que le provocan.

Son mala gente.

Estos jerifaltes de esta organización siniestra llamada iglesia católica.

Linchamiento en Málaga

Una turba de hijos de puta -con aspecto de seres humanos- mata a patadas y pedradas a un pobre hombre desesperado.
Los golpes fueron principalmente dirigidos a la cabeza y a la espalda.

Les bastó a estos -a esta jauría malnacida- un simple grito de "al ladrón" de un tiparraco cobarde regentador de un siniestro negocio para ser azuzados y predispuestos a la sangre. Este fue su impulso "heroico" en pos de la sangre. Nada defendían, nada vindicaban, nada pretendían recuperar, ningún ataque les amenazaba ni ninguna agresión les impulsaba a actuar de forma desmedida. Actuaron porque si, porque iban calentitos y tenían ganas de bronca fuerte -celebraban aquel día no se que-.

Sangre inocente que derramar que lograron tras 800 metros de cacería canalla, con aullidos tremebundos de jauría, acorralando a este honrado trabajador en un negro callejón; mas sucio y maloliento que sus conciencias. Que sus plúmbeas calaveras.

Degenerados.

El asesinado por la jauría criminal encima era un trabajador honrado, Mucho más que cualquiera de esta chusma. Un hombre que no sabía robar.

Que no se había llevado nada.

Un pobre currante venido en desgracia. Que no sabía robar ni traficar ni vivir del cuento ni del palo. Como si que sabe hacer esta jauría criminal. Esta masa asesina con aspecto de ciudadanos -la especie más peligrosa-.

Utilizaron sus humildes herramientas para molerlo a golpes, abatirlo y rematarlo con saña contra la acera. Magullando su cuerpo y desfigurando su rostro.

Luego tras saciar su sed de sangre y violencia se abrieron como cobardes. Ahora se les busca a ellos.

Regresaron a sus miserables vidas.

De aplaudidores de delincuentes de cuello blanco.

Un destacado integrante de la chusma que más sangre pudo beber se dedicaba al indecente oficio de aparcacoches. Juanillo el Moro se llama.

Mientras Manuel Berlanga Ríos, de 37 años de edad -sin antecedentes penales- se desangraba en un charco de sangre, tras la acometida de la manada criminal que lo había juzgado, condenado y ejecutado.

Que descanse en paz este hombre honrado.

Que no sabía robar.

Y que en el más allá se encuentre con otro tipo de sociedad. Con otros conciudadanos.

Que le quede el consuelo que cualquier cosa es mejor que esta puta mierda de sociedad.

Malditos.

Hoy, días después, enterrado el honrado trabajador, algunos parroquianos han expresado su pesar absolviendo al ejecutado.

Que se callen todos de una vez.

las europeas

Patético espectáculo electoral.

No muy distinto tampoco, es cierto, al de las ocasiones normales. Que material para regalo siempre lo hay.

Para las europeas.

Para ese espantajo llamado Parlamento Europeo donde se retiran los dinosaurios afortunados a contar batallitas y chatear por internet.

Allí donde merecería estar Rajoy tras tanto tiempo dando la cara. El más digno perdedor.

Son unas elecciones absurdas; a una institución sin competencias de una estructura internacional en que nadie cree. Y sobradas razones hay para ello -la primera es la que nos la endosaron sin preguntar-.

Ensayo patético de mítines y latiguillos electorales. Campo de pruebas.

Pero siempre habrá rosas y besos para las pescaderas. Y material de regalo que se obsequiera con displicencia en plena calle. Y vino español y birras al final del mitin centras animado por un grupo advenedizo.

Y pana marrón antediluviana.

Y niñatos imberbes sonrientes como fondo naranja pepero, reservando su mejor carita para cuando algún jefe de operaciones les diga que estan en directo.

Patéticas eleccionoes europeas.

¿Y no podía prescindirse de ellas?

sábado, 30 de mayo de 2009

La conversión al catolicismo de Rosa Díez

Creía que estaba soñando, pero lo han repetido dos veces seguidas y he podido así confirmarlo.

A media tarde -en hora de poca audiencia por suerte (por lo que ello delata)- en los espacios gratuitos de propaganda electoral, entre los grupúsculos de todo pelaje y laya, han compartido tiempo y espacio -valga la redundancia- esta organización no por pintoresca menos terrorífica llamada Falange Española (ahora no se si de las JONS o no -siempre me han intrigado estas siglas y he jugado a descifrarlas malvadamente) con este partido que, ahora si, ha quedado retratado pra siempre: UP y D. Este patético coros y danzas -y viva la H- que tiene la desfachatez de dárselas de progre.

Cualquier parabien que hubiera podido tener con estos lo retiro y me arrepiento solemnemente de él. Atacadme por otro lado. Los repudio. Me han engañado soberanamente.

De otro lado, ahora entiendo porque el genuino grupo local UPCM recomienda a la tal Rosa Diez.

Por lo demás a esta señora -que desde hoy declaro enconada enemiga-debería saber antes de entrar en radio sotana -agasajada cual redentora inmaculada por los meapilas- que la iglesia católica prohibe el aborto en cualquier caso y se rasga las vestiduras -los faldones- y lanza furiosas maldiciones y furibundos anatemas que la ira de su Dios loco y melenudo concitara, por el hecho de permitir valorar la voluntad de una niña de 16 años en un acto que tanto le concierne cual es el aborto; Y en cambio permite el matrimonio para la mujer a partir de los 14 AÑOS...; (y creo que tras reciente modificación de su siniestro libro -peor que la bibilia- llamado Código de Derecho Canónico, manual de instrucciones para su proceder, devenir y discurrir tan tétrico). Es decir, la Sra. Rosa Diez -poco más que un florero acaso al que los niñatos repelentes de HO (yogurines, bollicaos y anunciantes de compresas) le esconden un megáfono con las consignas de la semana (son lentos afortunadamente para pergeñar consignas, no se mueven con la agilidad de un partido estatal y su aparato), debe saber que para casarse si que una niña de 16 años es mayor, por tanto; pero no, en cambio, para tomar la decisión tan dura y tan difícil de abortar.

Ello demuestra, por otra parte, además de la consabida hipocresía católica, la escasa seriedad del matrimonio católico.Y la obscenidad de los jerifaltes católicos obsesionados en fisgar y meter sus narices en la intimidad y la libertad de los demás.

Esto hemos tenido ocasión de verlo una vez más con el vergonzoso Cañizares -más famoso ya que el amanerado tocayo futbolero- que, como no!, minimizaba ayer de nuevo los casos de pederastia en las entrañas de la secta de que es jerifalte.

Repugnantes.