Entre el lumpen hay clases (Rodrigo de Santos)

Cordial y exquisito con la prensa. Sus modos y maneras denotan, aun en la puerta de chirona, su alcurnia. Que ni parecen de cancelas los barrotes que deja atrás.

Nadie salvo la prensa, implorando declaracines del protagonista, le esperaba ahí afuera.

No estaba ahí afuera la turba loca y airada enarbolando machetes y vocieferando horrísonos pidiendo justicia y que se la administre el pueblo. No.

No estaba ahí afuera ningun representante de subvencionada asociación reivindicativa pidiendo endurecimiento de penas. Y cagándose en Zapatero.

Salió sonriendo, con carita de niño bueno. Bien maqueado. Para la ocasión. Complaciente con la prensa y tolerando su molestia.

¡Jesús!

Luego le esperara la cena calentita, los discípulos, algun amigo especial y todo lo que allí dentro le ha podido faltar.

Que acaso ha sido poco.

Un pervertido anda suelto. Resguardad a las criaturas.

De la inmortalidad (Giorgi Dann)

Anuncia la primera cadena -la del gobierno (la de Zapatero propiamente)- para mañana por la noche, la emisión del típico programa fiestero-retrospectivo a modo de "gala" -de aquellos con muchas tomas de prueba y mucho play back obsceno, rodado en varias e interminables sesiones matinales ante concurrencia de jubilados sonrientes y enardecidos con tentempié, placa de recuerdo y autógrafo de viejo dinosario habitante de los estudios centrales, con genunino y refuerzo de aplausos en lata que nunca se acaban; aun vendido, como no, como "riguroso directo"-.

Hasta aquí nada de especial. La primera cadena cumple su obligación de ser una televisión popular y baratera, que ha de divertir sin estridencia. Genuina primera cadena, servil ya del mercado y la competencia pero sin perder su cariz genuino; el que le da esa entrañable mediocridad; esa sublime vulgaridad.

La sorpresa viene cuando en el cartel autorpromocional se anuncia -y no a modo de emisión de material de archivo (tantas veces reemitido y tan socorrido)- la presencia en cuerpo y alma, y espíritu -del que han pretendido imbuirse tantos- del grandísismo, el inigualable, el único Giorgi Dann. Ataviado y aderezado como solo el sabe hacerlo -por si no fuera sufientemente característica su pinta y su facha-, con estrafalario atrezzo chillón que reboza bien curtidas intemperies recauchutadas y cremoso aditamento facial, y acaso socapadas prótesis que provocan traqueteos y vaivenes inverosímiles y tremendistas.
Y como no, con su genuina chacinería bamboleante y variada haciendo tras el y junto a el, con obscenos toqueteos, magreos y cacheos indisimulados, una esforzada y desmedida performance de sus creaciones revividas. Más bien inmortales.
Y su sonrisa. Esa sonrisa eterna de pillo que acaba de mangarte la cartera y se cachondea en tu cara.
No es un doble. No. Que sonrisa como esta solo puede haber una.
Y vuelven a arder las barbacoas con pantagruélica carnada aditada con mucho tintorro y sangría junto a chiringuitos zahurderos regentados por taberneros montaraces que suavizan sus camisas de papagayos verdes y coronas de guirnaldas, en playas interminables de arenas blancas cual harina de veranos atorrantes donde se despelotan, desmelenan y se dejan broncear impúdicas las chavalas de su mano inigualable, atacadas todas ellas de calentura. ¿Y el que culpa tiene? Si van a por el las titis.
En lascivas noches donde Macumba insaciable busca y encuentra a erotómanos salidos que no pueden dormir. Que no pueden dormir. El negro no puede... no puede dormir.
Mecagüentó.

Ahí está, con dos cojones, este auténtico rey absoluto del verano y de la cutrez. Que por supuesto en esta España querida ha tenido que hacer fortuna. España tuvo que ser. Que acogiera a tal eminencia.

Supongo que del pintas aquel en su pueblo ni se acuerdan.

"Que vuelva Giorgi Dann" decía hace unos años una proscrita canción -dejó misteriosamente de sonar no obstante haber alcanzado al calorcillo de su nombre, cual señuelo y ensalmo, los más elevados puestos de las listas de ventas- de un grupo cuyo nombre ya les hace merecedores de elogio: "La banda del capitán canalla".

¿Que vuelva Giorgi Dann?

Pues ahí está Giorgi DAnn. Con un par.

Cuarenta años despues. El chiringuito sigue abierto.

fachas en la calle

De nuevo tremebundos y siniestros.

Aun cuando encabezaran la mani una panda de niñatas con pinta de anunciantes de compresas y los meapilas mariquitas de Hazte Oir.

Las banderas estanqueras con pollo desde rostros patibularios que no suaviza la reluciente gomina de los domingos más solemenes se enarbolaban orgullosas al compas de Zapatero Dimisión.

Pro vida si. Grita alguna monja aguerrida; que renuncia a traer vida a este mundo. Que del visitador no pueden manifestarse frutos.

Y turbas de curas airados obsesos siempre con el mismo tema.

Pro vida si. Si son los que jalearon a Aznar y sus delirios de grandeza metiéndonos en una guerra ilegal. Pro vida si.

Y apoyando a criminales y a dictadores sanguinarios.

Justificando el ataque defensivo de Israel y sus víctimas inevitables. Vida que no vale nada.

Tipos que precisametne prefieren la vida de un montón informe de células, inviables o agresivas, a la de un opositor político.

Mala gente.

Mala gente en la calle de nuevo.

Apestando a incienso.

Concitando odios y guerras.

Y un tontainas que decía ser alcalde del PSOE también en cabecera de la mani facha. Exhibido -con todo el motivo esta vez- cual pelele.

La España negra que calienta motores ante su fiesta.

Yo no olvido la matanza gratuita de Israel

Hace casi cuatro meses el criminal Estado de Israel asesinó con saña -regodeándose ahora sonrientes y zafios en la crueldad aplicada- a más de 1300 inocentes. Mayoritariamente mujeres y niños. Objetivos directos de su "escrupulosa y limpia" operación militar.

Quemó y derribó hospitales, mercados de abastos y escuelas.

Desvalijo y saqueó los comercios y las casas humildes de la gente desarmada.

Violó a las mujeres.

Se molestó el estado criminal porque un borroso espantajo llamado "comunidad internacional" se le reprochaba tímidamente la actuación -hábilmente trazada (si es posible hablar de habilidad en la barbarie)- permitiéndose el lujo bravucón de amenazar y refugiarse bajo el manto de su gran y criminal valedor (el estado matriz de la violencia; cuna del mal que se aventa poderoso por todo el mundo).

Y para mayor desfachatez pintó, en los momentos de más crítica, su carnicera actuación de legitimidad. "Ataque defensivo" llegó con desfachatez canalla a considerarlo-evidentemente no pudo negar que lo que estaba haciendo era atacar-.

Terminó la orgía de sangre. Satisfecha la sed de violencia y satisfecho su airado dios criminal -el orate gritón del más maligno libro de la historia (la Biblia)- que eructó de placer ante tanta muerte cruel y desalmada, lograron echar una cremallera de silencio a la actuacion vergonzante. Y aquí no ha pasado nada.

Ahora, en una muestra más de su degeneración, no es que no se permita recordar el episodio sangriento y criminal del estado apologeta de la violencia, sino que encima son ellos los que se permiten dar por terminado el silencio ¿Para que?

Pues no para dejar oir alguna voz crítica, aunque fuera tímida e hipocrita. No.

Sino que ahora quiebran el silencio para cachonderarse de las víctimas; de los niños sin piernas que dejaron, de la jóvenes violadas, de las embarazadas que mataron. Inmortalizando tales gestas en el más obsceno merchadising imaginable.

Odio y odiaré para siempre al maldito estado de Israel.

El estado del mal -afortunadamente concentrado-.

Y que mis deseos sean las más imprecativas oraciones que pudieran coadyuvar a su destrucción definitiva.

A su extirpación del mundo civilizado al que con desfachatez presumen pertenecer y en posiciones cimeras.

Que una plaga bíblica; que un eructo de su dios loco haga desaparecer esta gangrena bajo un espeso vómito.

escalofríos de terror

Erizan la piel aterida ante la perspectiva de la sangre homenajeada sin almíbares que segura se avecina.

Sangre cierta, sangre real, derramada sobre empedrados toscos.

Aderezada de penetrante melopea aromada de cirio ardiendo.

Picaos, empalaos, enmaromaos, zumbaos....

Tipos de toda laya enloquecidos y terribles. Abrazando como posesos cruces negras y astilladas y variopintos instrumentos de tortura.

Irracionales.

No pretenden tampoco la razón ni la cordura que siempre han despreciado.

Exhiben al aire, purgan, su mala conciencia.

Tiempo de silencio . Tiempo de dolor .

Tiempo de sotana.

Y Radio Sotana transmitirá en directo la procesión del silencio; ensordecedora.

Humo y lamento (la españa negra)

Ya se dejan oir rompiendo el aire conmovido -que diría el granadino vate asesinado- rumores horrísonos de agonías bufas.

Revestidas no obstante de la atrevida impostura de la ignorancia, la superchería y la maldad. Aun cabalgando con negras cruces a cuestas.

Negras como su alma.

Y emponzoña el aire la genuina mixtura del incienso más puro -de iglesia polvorienta- y la cera derretida pergeñando pequeñitos infiernos ambulantes por las recoletas callejas tomadas por juramentadas cofradías.

Por patibularias hermandades siniestras cual turbas enloquecidas sumisas de rituales sórdidos. Aun cuando los rostros que velan los embozos de verdugo y de fantoche -auténticos batmans- sean acaso más tetricos que la propia mascarada que los oculta. Entre ayes y liturgias de muerte y dolor.

Sotanas negras. Cucuruchos diabólicos. Aromas de orgia y aquelarre. Recuerdos de siniestros rituales sureños del pais de la violencia.

Impúdica y obscena la españa negra saca sus reliquias y pasos sanguinolentos a las calles entre terribles rituales que obligan a todos bajo pena de ignominia.

Y con la negrura del embozo, la hendiondez del cirio y de la tea; el loco aullido de la saeta proferida de gargantas rotas, gente de la peor calaña, bajo los ropajes siniestros, se purifica y se perdona.

Es la españa negra que sale a la calle y aventa su siniestro y mudo bagaje. Que a veces salpica de sangre aldeulelas encaladas

La iglesia católica tomando la calle con su genunina tramoya predispuesta.

Apártense los disidentes. Ocultense los réprobos.

Y volverán luego a sus casas.

Y a sus cosas.

Y guardaran el embozo que nunca logrará apolillarse.

Que el polvo no lograra socapar bajo húmedo manto corrosivo.

Que la tela, eso si, es de buena calidad.

Un años más el folcklore más retrogrado y cutre tomando la calles y las plazuelas.

A esperar que pase la fiesta.

Azul, verde o marrón

O estatal o autonómica. O internacional.

Porrazo español. "Bastonada" catalana.

Policía es violencia. Desatada y legitimada. Impune.

Policía es miseria. Marginalidad social -reducto de inadaptados-.

¡Que bien se pega embutido en una escafandra y enmascarado!

Y revuelve el estómago ver ahora tantos miserables tapujos cada día que intentan justificarlos.

Golpear con saña cuerpos indefensos e inermes caidos en las aceras en ira loca genuina del polizonte antidisturbios.

Hoy -una semana después- resulta que los pacíficos estudiantes de Barcelona -ni siquiera han logrado poder manipular una sola imágen- eran kale borroka peligrosa que debía aplacarse. Que era justo ese festival de violencia que solivianta.

Esto último decía en el telediario un makarra sonriente que se proclamaba representante de UGT de los gossos d'esquadra..

Esta chusma violenta no deberían tener representación sindical. Porque esta chusma violenta no son trabajadores. Son lumpen enemigo, morralla.

Escoria de la sociedad que solo pueden estar contra ella. Que no valen para nada mas.

Que se defienden ellos solos..... Con sus porras y sus pistolas.

Y sus delegados del gobierno, y consellers en cap y prensa manipulada.

Y algún que otro Ignasi por ahí exculpándolos; añorante disturbios que solo discurren tumultuosos en sus delirios febriles en noches turbulentas.

Gossos d'esquadra. Otro grupo más a la lista de negra de organizaciones peligrosas.

¿De ellos quien nos defenderá?

Es mal tipo (El Amo)

Sabe hacer daño. Y disfruta con ello.


Por eso se mantiene tan alto.

Y por eso se entretiene en las alturas.

Pillando berrinches relampagueantes y rabietas espumosas para disimular. El stres y la ansiedad del consentido haragán.

Que no obstante hallarán enjuague y consuelo por su camarilla fiel de fámulas y criadas bien dispuesta.


Ningún mérito ha tenido para alcanzar su cumbre neblinosa. Le han dejado buena herencia.

Que todavía no puede dilapidar.

Ese es su gran problema.

Que tiene demasiado. Y a de mantener todavía con esfuerzo la compostura.


Y no sabe en que matar el tiempo.


Que no sea en hacer daño.

Y torturar sutilmente -de la peor forma- a los que no obstante bailarle el agua en acompasada cofradía manipula y desprecia -poco les importa a muchas que de su maldad han aprendido y ya enseñan-.


Es mal tipo.

Fanfarrón, pero inmaduro.

Mientras su imperio arda en llamas ya estará el gestionando la indemnización el seguro.

Y sus cuatro bellísimas adoratrices de su nucleo más fiel plañirán por la desgracia con lágrimas ciertas cayendo en catarata por mejillas sonrosadas.


Aunque luego, donde quiera que vaya, ya pondrá otras tantas. Reponiendo y renovando todo el personal. aun el más fiel y entregado.

Es mal tipo.


El único consuelo es se consciente de ser consciente de que es mal tipo y que el no es consciente de ello. O le da lo mismo.


A mi también.

En el fondo lo siento por la cohorte de bellísimas adoratrices que me desprecian y ningunean deshaciéndose en elogios y coba, postradas ante él, que sin empacho las dejará abandonadas cuando se vaya. Reponiéndolas. Como se reponen las mercancías de las estanterías de fríos hipermercados.

Una vez que haya terminado de arder.

El Amo es el dueño absoluto de nuestro tiempo precario.

Protagonista incluso de las más turbias pesadillas.

Y de sueños que jamás se cumplirán.

Y que parece haber programado el mismo.

Que el Amo es el dueño absoluto de nuestro tiempo precario.

De todo nuestro tiempo.

Por ello es dueño también de nuestro descanso y nuestros sueños.

El Amo.

Tu nomina en Banesto

Es difícil concebir publicidad más obscena.

Si domicilias tu nominilla en Banesto te regalan 500.-Euros por la cara -habría que ver la letra pequeña que seguro matiza y aquilata el concepto de regalo que tienen los bancos.

Pero atención. Si nu nómina pasa de 2500.-Euros te regalan 1000....; debe ser acaso por el esfuerzo en trasladar la tela.

A eso si que se le puede llamar, entre otras cosas, discriminación positiva.

Mierda de sistema.

Mierda de bancos. donde habita el lumpen verdadero de esta sociedad corrupta.

Supongo que si tu nómina ya pasa de 5.000, el director te lleva al despacho y, además de lustrarte los zapatos y regalarte un bolígrafo chapado en oro, una odalisca te baila en su mesa la danza del vientre.

Que asco.

Y encima hay tipos que estudian para diseñar publicidad.

Yo no llevaré nunca nada a esta patética entidad bancaria.

La pasma dando hostias

Hacía tiempo que no se les veía en acción.

A la madera.

Orondos, deshumanizados, violentos. Golpeando como juramentados posesos con su porra de goma sobre cuerpos indefensos.

Chusma cobarde y chutada liberando tensiones.

Morralla patibularia azuzada cual jauría hambrienta.

Y a la vez son agentes de la autoridad.

¿Que autoridad?

Y encima algunos tendrán un niño y una esposa que les preguntaran al volver a casa como les ha ido la jornada de trabajo.

No diran que han estando abriendo cabezas y ensañándose sobre seres humanos inermes.

Diran que ha sido un día complicado de servicio. Pero que les pagaran algun plus u hora extra. Sin necesidad de justificar moratones ni heridas.

Ellos no llegarán con marcas. Ni heridas abiertas. Y su porra anónima la dejarán en un trastero polvoriento. Como su uniforme que sin ser marrón hoy en día sigue oliendo a mierda y a violencia.

Lamentable espectáculo de los antidisturbios de la bofia causando ellos disturbios en el centro de Barcelona.

De ellos ¿Quien nos defiende?

La autoridad del mamporro y la violencia brutal incontrolada.

Autoridad inapelable si duda.

Todo se transforma

... Y ver derrumbarse como castillos de naipes sus muros ennegrecidos -que no conocieron la pegajosa y romántica hiedra- sobre un mar de cenizas polvorientas que el aire aventa avivando rescoldos ya apaciguados en su voracidad incontrolable.

Y aromar el aire un genuino olor a cera quemada e incienso que sobrecoge.

Que no amansa.

Olor terrible a iglesia y cementerio.

En un solar del que no nacerán musgos ni flores. Ni columpios ni bancos de parque.

Tanto tiempo perdido acotado en tan breve espacio. Lastrado en el para siempre.

Frustración, rabia, ira desatada -que no obstante no logra huir del lugar donde quedó enclavada- que envolvera nuevos muros de nuevos edificios.

Del Amo.

¿De quien sino?

Con el tiempo lastrado definitivamente suyo.

Porque el Amo es el dueño absoluto de nuestro tiempo precario.

verla arder

Consumirse, lenta y remolona como ella misma, entre espesa humareda.

Que tizna y ahoga.

Que Intoxica. Sin máscaras que puedan hacer frente su ponzoña.

Ni cuadrillas de aguerridos bomberos que con descomunal manguera en mano osen acometer el solemne incendio ni aun para subir algun peldaño en el escalafón o engalanarse la solapa con otra chapa.

Envuelta toda ella en espesura negra que enmascara y oculta sus elevadas insultantes chimeneas siempre activas. Que siempre despiden humo. Siempre negro y espeso.

Hoy toda ella era humo.

Escuchar crepitar con fuerza las escasas madera nobles que sus muros inexpugnables albergaban. Dando su solidez dignidad a la destrucción incontrolable.

La mesa del Amo receptora de tantos puñetazos, y de la sombra del flexo de luz amarilla que tantas veces hiciera terrible su rostro para su atribulado interlocutor; señora hasta en su último momento. Estéticas las llamas que lentas pero inabordables la consumen entre chispazos cual detonaciones de batería. (O vulgar pedorreta).

Ver derretirse en ridícula consunción las fotografías de tiempos gloriosos -que el genuino blanco y negro dignifica y realza- gestando las más grotescas muecas en los más severos y distinguidos portes pretendidamente inmortalizados. Que no obstante no pierden su sonrisa. Aun encueltos entre infernales llamas que parecieran arroparlos.

Percibir la sucesión de toda una gama de aromas mareantes. Las más turbulentas conmixtiones ponzoñosas de tinta, polvo, papel, plásticos y goma de cables.

Chispazos de antediluvianas máquinas convertidas en lanzaderas o disparaderos amorfos de fuegos artificiales.

Últimos estertores enloquecidos -bucles ridículos, traqueteos ignotos, vaivenes inopinados- de las más modernas desbordada su "inteligencia" por estas ignotas e incandescentes órdenes. Son tan inteligentes si, que hasta se diría da pena verlas "abrumadas" por los acontenimientos.

Sofisticada pirotectia. Que nada tiene de festiva.

Verla arder y en ella consumirse tantos rimeros de papel húmedo y gastado, de todo gramaje, textura y calidad, arrinconado en rimeros que desafían las leyes de la gravedad y del tiempo. Sobriamente dispuesto en legajos deshilachados de duras tapas que oponen una dura resistencia protectora y entrañable a su amarillento contenido.

Lacres fundidos de sobres que ya no se abriran continentes de mensajes abortados para siempre; secretos pequeños que ya no se desvelaran. Carpetas antiguas continentes de estadillos, listas y roles que fueron inofensivos bajo tapas negras se hacen tremebundas.

Escuchar el chirrido horrísono de la maquinaria achicharrándose.

El sonido tremendo y aullande del fuego destructor implacable.

Verla arder y consumirse.

Y al fin ver siluetas danzarinas entre lenguas de fuegos multicolores. Despertadas del sueño terrible del olvido, inportunadas en la que debía ser su última morada en la que se enquistaron.

Escuchar lejanas voces doloridas. Ecos sordos inmarcesibles sublimados. Azuzados en sus más recónditos lugares donde habían sido acallados.

Ahuyentados ahora al fin y definitivamente consumidos por el fuego purificador.

Es el sonido del tiempo perdido y robado que ha perdido sus muros que lo encarcelaban y lo ocultaban.

Liberado al fin.

Cuando ya ha sido amortizado.

Verla arder y aunque sea entre sueños despertar entre febriles delirios y un aroma penetrante. Conmixitión entre incienso y surtido de ahumados.
Y con una capa más de hollín en el alma.

Antes de volverla a ver erguida e insultante. Despidiendo humo solo de sus tétricas chimeneas cual buque antiguo a toda máquina.

Antes de su naufragio.

Y descender por sima profunda que su puerta oxidada nos franquea.

Donde el nos espera.

El Amo.

Que es el dueño absoluto de nuestro tiempo precario.

Y de nuestros sueños.

Que jamás se cumplirán.

El infame adios de una alcaldesa

De la Reina de los Tinglados.

En en su interregno de circunstancias en que, como no, ha sabido dejar su impronta. Que no su empuje. Afortunadamente. Versátil y completa en muchas facetas.

Y hoy como en sus mejores tiempos el Gran Hacedor pergeña un soberano y postrer remiendo, tapujo y baldeo con apañadita sesión de maquillaje con "lifting" incluido (aunque no se exactamente que cosa es esta) a la Reina de los Tinglados en su despedida como mandamasa o mandarina oficial...; si, porque esta señora -aun cuando bien ha obviado hacer ostentación de cargo -¿A que ? ¿si era y seguirá siendo Reina?- ha sido alcaldesa.

Decididamente tan solo aquí, en este granero sombrio y húmedo (con olor a cerrado y scristía) hoy, un tránsfuga -zafio perturbador de la precaria voluntad popular- se puede marchar de su puesto ilegítimo con tanta impunidad y tanto recochineo. Con rueda de prensa, inclusiva de generosa rendición de cuentas, autoindulgencia plenaria para si y para la banda apandadora y con sonrisa genuina de pilla de granero. Esa inconfundible sonrisa que aquí en el granero imprime carácter y que dificilmente se controla, ni aun en los más severos trances.
Sinceramente vergonzoso.

En disculpa del Gran Hacedor, eso si, hay que decir que como mínimo había dos páginas más de papel de las habituales en su apurada edición dominical -seguramente ellos mismos reconocían que las dos dedicadas a la reina no contaban (mera separata y con papel de menor calidad -acaso papel de culo-)-. Y sobre todo mucho más peso. Tanto que parecía que al fin se acompañaba como suplemento el tan esperado número 1 de los "garabatos completos". O bien del serial "El Gobierno Brondo" (capítulo 1: "el pacto de la nevera").

En todo caso, ciertamente solo puede pasar aquí, en este granero emponzoñado, víctima de recurrentes plagas, carcomas saqueos y maldiciones-que no empezen a que el grano se utilize todavía para producir aun ciclópeos y elefantiásicos aun amargos frutos- el hecho que los que merecerían salir por una puerta falsa -abriéndose con el petate, saliendo de naja o por patas, tocando el dos, por un butron socorrido, emboscados (con una capirota de las suyas), a horas intempestivas y cajas destempladas, con el subsiguiente oprobio del pueblo al que ellos con su felonía estival han humillado. Pueblo pisoteado por su indignidad vulneradora de su cualidad de ciudadano.

Solo aquí estos tipos pueden salir cachondeándose con todo el desparpajo del mundo y la carácterística sonrisa de pillo que adorna al preboste y prebostecillo del granero. Porque lo de hoy en realidad, más que un buen tapujo, era un gran recochineo a pecho descubiero. Exhibiendo toda su ubérrima desvergüenza.

Con penosa reivincidación salarial incluida. En estos tiempos de crisis.

Y se retirará sonriente y caradura a su fortaleza campera de la que será rescatada.

Por le PP por supuesto. Que a esta le queda aun mucha cuerda y mucho bacalao que cortar.

Y mucho maquillaje con el que embadurnarse en inacabables y recurrentes ruedas de prensa.

Es como la foto del otro día del tal Germán -otro destacado de la banda- que con media sonrisa de granero -aun con gesto también incomodado-, descarado, en sus últimos días de usurpador tiene la desfachatez de hacerse partícipe de una rueda patética rueda de prensa y largándose antes de hora porque decía tenía que trabajar...

Ciertamente el tinglado de la Aurora -al que el tiempo acompaña- para afrontar la ansiada época de los calamares patagónicos a la romana exhibe con descaro un par de columnas mas de mesas y sillas que desbordan incluso el descomunal tinglado-gallinero.Y ya inundan el aire los eluvios de la fritanga.

En el Lidl ya había problemas de abastecimiento de panga, fletan y limanda. Congelados por supuesto, como debe ser -mas sabrosos (o mas finos al menos) que las lisas enmerdadas de la bahía sin duda que son estos productos-.Y no digamos de calamar patagónico, sepia sucia y bocas y cuerpos obscenamente revueltos en enormes cubetas donde faenaban enconados los arponeros de Nantucket.

Cosas del Granero.

Templo de la desfachatez siempre justificada y acicalada.


En todo caso, cachondeos al marge, la despedida de hoy de la reina de los tinglados es más que vergonzosa. Un verdadero monumento a la estulticia. Pero fiel reflejo por otro lado de una forma de hacer política inveterada que dota de carácter al granero.

Y mañana un garabato llorará el adios de los chaqueteros eufemísticamente bautizados como díscolos. Insultando a Marc Pons o a Zapatero. O con chiste de Pregonda.

¿Y donde andara Brondo? ¿Afanoso en la factoría? ¿Con mobilette y termo de café bien dispuesto para madrugadas siempre desabridas del currito común?

¿O más bien se lo habrán llevado a las Bahamas a descansar entre arqueados cocoteros de su largo periplo? Por los servicios prestados.

De liana en liana por el Amazonas no creo.

Brondo el mejor alcalde, dice ella... la Reina desvergonzada.

Con su descarada, más bella, sonrisa.

Pobrecito (el Amo)

No levanta cabeza.

No le dejan descansar.

Le pasa por ser tan bueno.

¡Ay, el jefe!

Suspiran las adoratrices atribuladas, redoblando sus esfuerzos para reconfortarlo.

Hipersensibilizadas todas las alertas advirtiendo de peligros exteriores que aun más pudieran perturbarlo.

Exceso de celo demasiadas veces.

Pero mejor ello que sufrir la diatriba del Amo.

Sufridas adoratrices.

Un silencio de cementerio asombra la estancia ante su paso firme y hieràtico. No hay arrullo suave ni canora melodía que sirva para enardecerlo y apaciguarlo.

Pobre Amo.

Quien pudiera consolarlo- musitan entre dientes.

Mientras la abeja reina y su cohorte más próxima tiene acceso esporádico a su guarida negra estos días y silenciosa.

Ay, el Amo!

Que bueno es.

Que injusta es la gente con Él.

Y al final del día, cuando el ya no esté, se arracimarán sobre la secreta guardia inquiriendo presurosas nuevas que traigan buenos presagios. Perdonando, como siempre, su postrer desplante.

Por algo la organización, los medios, el aire que se respira y el tiempo que se le dedica y el tiempo que se pierde, es suyo.

Todo es suyo.

Todo.

Es el Amo.

Él es el dueño absoluto de nuestro tiempo precario.

El lamentable adios de Brondo

Críptico el comunmente elocuente Hacedor y más en su edición dominical. Aunque, como no, el émulo de PJ presumía de sus secretísimas fuentes. (fardón, este tío)

Más dábase a entender que reflejaba el disgusto del silente Brondo -el más nefasto alcalde de esta ciudad que pueda recordarse, en ignoto paradero- por el tratamiento informativo recibido. Es decir, cargando cual presidente de club victimista contra la prensa y el árbitro de lo que ha sido una esperpéntica peripecia culminada con una felonía.

Y lo anterior -este parco tratamiento de tan desvergonzada opinión de quien estaría mejor escondido y callado- no deja de ser, precisamente, un último tapujo de alivio misericordioso hacia quien tantas veces han sostenido, dando voz y argumentos.

Alguien que merece la más elevada censura y que desde su felonía, al mando de la banda infame -aun cuando autómatas del siniestro factotum balanceándose ahora aun entre cocoteros combados en las Bahamas-, hubiera requerido de portada diaria con alarde tipográfico poniéndola de manifiesto.

Al final le dejan marchar en silencio, con dignidad y con garabatillos de despedida de su lacayo mayor que aun le queda visa para el factotum -lamentable sujeto-.

Brondo ha sido el más desvergonzado alcalde de la época democráctica -por ser el que ha durado más-; torpe marioneta, figuron de bando y pregón; inauguraciones con merienda y hermanamientos con ingnotas ciudades con buena gastronomía con las que recíprocamen agasajarse anualmente con séquito nutrido y reportero de cámara.
Y sobre todo un hacha en la paella y otras artes culinarias -pocas sin duda y eminentemente campestres-.
Buen hombre, buen ciutadellenc y buen sanjuanero, como no. Y con disfraz de encapuchado que con una horita al año todo lo cura. Como tantos otros.

Ya solo faltaba que el Brondo, el silente, el que despide "bonhomia", se quejara del Hacedor -"su" Hacedor-, que siempre ha sabido sacarle su mejor perfil y que, como digo, le ha ofrecido siempre el complemento necesario del factotum de que ha sido manejado quien -es un decir- le daba el soporte ideológico necesario, el slogan, el chunta chunta y el fondo de mitin de niños pijos que les falta un hervor. El Hacedor le daba imagen pública solvente y apañada, exclusiva para el granero, a cuyo territorio ha decidido -con tanto éxito- exclusivamente circunscribirse.

Y garabatos para adornar su paso garboso, en la más nefasta peripecia gubernamental que podría concebirse.

Y eso que en el granero se ha visto de todo.

Donde si el PP presentara al Dioni, al del carrito de los helados o al Piyayo, sacaría igual resultado.

La ira que discurre por mis venas....

....es la que hace moverme.

La áspera y espesa ira que discurre por mis venas, con relampagueo desabrido, y que se alimenta del odio radical que os profeso es la que me solivianta. Y también la que me hace respirar.

En el fondo la ira es la que me hace estar sereno. La que me calma.

La airada paz artificial de las "almas en pena".

Jalonada de negros presagios en premonitorias pesadillas.

Aromada de incienso.

Tras impostadas docilidades -dígase de "cordero degollado" por utilizar como veis vuestras frases y expresiones manidas- de que también hábil yo se pergeñarme -"viejo zorro"-; de haceros creer que no se que me engañais -como dice aquella canción absurda-.

El odio airado, si, que me apacigua.

No tengo satisfacción mayor que saber que tras vuestro pretendido dominio, vuestra insolente prepotencia, vuestra gratuíta crueldad, se oculta vuestra necesidad; vuestra indigencia más absoluta.

Burdamente tiznada de chulería arrabalera. De matasietes de taberna portuaria. Y característica sonrisa de pillo de mercado sabatino.

Os lo han dado todo hecho. Os lo han regalado. No habéis dado palo al agua. Nada tengo que aprender de vosotros. Nada tenéis que enseñar. Y ni siquiera es sutil y taimada vuestra maldad. Hasta en seo sois vulgares.
Y mi presunto rubor que asalta mi rostro no es otra cosa que vergüenza; pero de vosotros, de vuestra miseria moral, aunque vosotros me perdonéis la vida y me deis alguna palmadita como quien acaricia a un perro fiel. Como yo os dejo hacer. Y os llamo "Amos".

Aunque luego escupa las migajas con las que pretendéis obsequiarme.

Antes me moriría de hambre.

Patéticos.

Pero la ira que discurre por mis venas amenaza desbordarse -aunque es antigua esta sensación- y envenenar vuestro entorno sagrado; vuestro sólido reducto en el que acaso haya logrado sembrar ya cizaña. Más fuerte que vuestra ponzoña que atufa.
Y hacer germinar frutos amargos. Con espinas, áspera piel y pulpa de sangre que mancha indeleble.

Que encenderá un día la mecha.

Y a tomar por culo.

Sólo para usar vuestro propio lenguaje obsceno que también os caracteriza.

Malditos seais.

Pero de vuestra saña mientras tanto me alimento.

Y creo que ya no podría vivir con nada más.

Malditos.

Soy feliz así.

Y soy duro de pelar.

Aunque me veais tan poca cosa.

No podréis conmigo.

La ira que discurre por mis venas.....

Rebosará.

Rumor de ratas

Espectacular noticia hoy en el Hacedor. Que está que se sale ultimente. Que como ninguno sabe afrontar la crisis. Capear el temporal. Manteniendo incólumes sus principios.

Hoy en primicia dan la noticia de la existencia -proferidos por su propia fuente- de indicios que el ínclito par -los que tomaron (pero de verdad) el Ayuntamiento a saco- pretendieron sobornar incluso al conocidísimo e importantísimo Llonga. Manda huevos.... que diría aquel.
Ahí estaba solemne el reputado emprendedor con rostro compungido -mostrándose impúdico quien también era maestro del disfraz-; al que no obstante se le filtraba por entre las arrugas de su efigie venerable -ay el tiempo- la típica sonrisilla de pillo.
La típica mueca característica del preboste graneril. Marca de la casa. Sello graneril por antonomasia -la cual facilmente sabe socaparse bajo los mas variopintas emboscaduras y embozos-.

¿O acaso será fum de formatjades? Que dijera el tal canyot.

En todo caso ello reperesentaría sin duda alguna un gran mérito del par insaciable. Habrían logrado perturbar al mas listo, al más influyente, al mas poderoso, al más valiente. Al mas temido -un poco de pena daba sin duda verle suplicar a cara descubierta-.

O acaso será el rumor de ratas -nunca mejor dicho- que caracteriza los naufragios más descomunales y rotundos.

Espectacular el Hacedor.

Por lo demás, el tema del cine en el granero -su ausencia- merece un capítulo aparte.

Acaso habrá que encomendarse a otros empresarios en pos de la buena nueva de su restablecimiento.