A la afición

Me conmueve tanto clamor ante mi silencio.

Me "abro" (o me cierro, mas bien) una temporada.

Acaso para siempre.

Soñe que el granero se incendiaba con el sol del ocaso y que la noche me ofrecía su claridad.

En todo caso mi tiempo, tanto tiempo perdido, ha cambiado de dueño.

Mañana no me esperan en la factoría.

Que tanto me inspirara.

Queridos seguidores. Acaso algún día regrese.

Acaso mañana mismo.

Cuando otros se hayan hecho dueños de mi tiempo precario.

version segunda: enhorabuena

Enhorabuena seais pues.

Aun no habiéndolo logrado vosotras, se ha colmado vuestra ambición, vuestro objetivo.

Y ahora, tras vuestra larga y enconada campaña de hostilidad, tan cruelmente sutil como persistente ha logrado ser mi resistencia -también enconada y meritoria ¿Que os creeis?-, veréis traicion y maldad en mi marcha. Y furibundos anatemas y jaculatorias proferidas en idiomas imposibles se dejarán oir redoblando su eco contra los muros tiznados de sombra de la factoría, entre chirriar y regurgitar de cansados mecanismos oxidados, cual cadenas desatadas, y que recorreran como veneno subrepticio en manantial puro, las estancias sombrías y los inhóspitos recovecos deshabitados. Desnudas estancias frias en agosto.

Mas no os permitirés el lujo ni siquiera de celebrar el cumplimiento de vuestro propósito, de vuestro cierto y original designio en turbio silencio.

Porque no existe el silencio y recogimiento en la manada.

Sed en cualquier caso de enhorabuena. E id como buena manada a confortar a vuestro pastor.

Yo me abro.

aquí os quedáis

Buscaos pues otro perro que os brinde su espalda apaleada.

Y al que arrojar algunos desperdicios rancios de compañerismo. Los que os sobran de vuestro derroche cotidiano que no embargan rifirafes airados tan comunes.

Roidos huesos insípidos -por sobados y lamidos- de amabilidad apelmazada.

Otro destinatario imberbe y apocado de vuestro proverbial odio vesánico.

Que encaje tanto y que aun se rebele inutilmente dando como un pelele torpes palos de ciego en la niebla, prendido de la tupida malla que forman los sargazos que pueblan vuestra jungla hostil de alimañas y vericuetos, intentando hallar un norte en la espesura neblinosa de los perpetuos desaires; ante vuestro cruel alborozo tenaz y militante.

Inquebrantable como norma natural dispuesta por divino soplo -que así fuera acaso-; engrasado por el Sistema que nunca falla. Que todo lo justifica. Que todo lo ampara.

Yo me largo.

Un revés, un tirabuzón, un bucle extraño dibujó postrera la trayectoria inopinada de una inofensiva daga si filo de puesto ambulante que se hiciera cortante y letal, ejecutora postrera de la ligadura farragosa ya encostrada.

Y el salto por la ventana en estético volatín jamás concebido, en vertiginosa pirueta jamás imaginada, tuvo un remate mas que airoso, insultantemente digno. CAsi pinturero, como el del desplante del torero que no termina de conjurar, no obstante, el miedo.

Y aquí vosostras en vuestro templo de clausura, clausuradas, os quedais.

Rezando y maldiciendo la última traición del intruso.

Felices pues. Al menos teñidas de vuestra beatífica sonrisa que tanto aterra.

Y la víbora silenciosa reconcentra su gesto impasible desde su lodo; y que habrá de buscar otros objetivos para su cerbatana de terrible silbido.
Sigilosa rumia y trama entre el cieno de sus legajos y protocolos.

Que os vaya bonito.

Yo me abro.

El poder económico de los gays (turismo de calidad)

Ahora está de moda decir a todo el mundo-acaso para aliviar la mala sensación que produce ver el pelaje y andar de algunos de estos pollos orgullosos- que hay que cuidarlos porque tiene mucho poder adquisitivo. Incluso los consumados e irredentos homófobos transigen.
Que tienen mucha tela, vaya; y que además son generososos en su derroche. Genuino turismo de calidad. Patético e indecente concepto acuñado hace tiempo y que por fortuna no se ha visto materializado.

Acaso sea cierto, como dato curisoso, lo del poder adquisitivo de los que se proclaman "gay"; porque en los mas bajos estratos social, en el lumpen arrabalero por ejemplo, no se ven pollos de estos. Los auténticos pollos de Chueca moviendo el culo con tanga sobre camiones. Será pues que existe entre aquellos otras prioridades antes que ponerse plumas y taparrabos de lamé entre afeites y tintes variopintos. Que en el fondo, lo "gay" es una opción. Una opción que depende además del poder adquisitivo. Ello, pues, les delataría.

Por eso sorprende que todavía, no obstante lo apuntado, exista en estos tiempos de crisis turística un altavoz tan grande para un indecente y recurrente discurso homófobo factorizado desde RAdio Sotana Coppe con losantina. No deberían ser tan drásticos en apreciaciones, dados los anteriores e "impepinable" (como no) datos aun cuando sea con la nariz tapada y la vista esquinada; ante quienes, se dicen, con cabeza gacha, nos dan de comer.
Al atajo de hambrientos que para los apóstoles del monocultivo turístico somos los menorquines.
Si no queda otro remedio pues, habrá que bajarse los pantalones.

Que asco me da el "orgullo gay", y el mundillo hedonista y ludópata, salido y obsceno, del "gay friendly". Draggqueens siniestros.

Tanto como el respeto que me merece un homosexual que no necesita pregonar su condición con las mas obscenas manifestaciones.

Culo al aire mayormente y marcando paquete del 23 y con merienda.

Cual toreros mismamente.

otro iluminado

Un tal Cleofe.

Promocionado ultimamente por el Hacedor en su loable labor social. Que le hace, ductil y proteico como ninguno, convertirse tantas veces papel de estraza para envoltorio de bocatas de sardinas con aceite vegegal, muro de arrabal vestigio de trena o de cuartel, o puerta liviana de tigre inmundo de bar de estación de cercanías.

Lugares todos ellos que contiene mensajes de mayor calado y fuste que las horrendas e incendiarias cartas perpetradas por este iluminado presuntamente atacado, poseso más bien, de clarividencia y con mucho, mucho, tiempo. Y claramente paciente del síndrome de abstinencia a la Losantina que acaso, en la proxima semana con el avizorado regreso de las dosis mañaneras gratuitas podrá colmar. Pues su discurso no va más allá de la perorata espumosa y airada de un taxista madrileño despúes de endiñarse y endiñar a sus inermes clientes seis horas matinales de Radio Sotana Coppe entre injurias, exabruptos y butifarras.

Me parece bien la labor social del intrépido Hacedor -atravesando con sufrimiento pero a la vez con garbo el duro agosto-. Ya hizo lo mismo con un tal Gerardito, un pobre loco cuyos desafueros son prácticum de las facultades de psiquiatría.
El problema es cuando esta gente se obceca y, abandonando el manantial que nutre su sabiduría cotidiana, se encelan en el insulto y la descalificación de quien osara contradecir su discurso. Aunque dígase que es porque con ello se priva a los lectores de un acervo de sabiduría.
Y en esas está el tal Cleofe. Este nefasto tipo. En el insulto y la descalificación de una persona por el solo hecho de ser sindicalista que, indirectamente, y solo por tal motivo, se atrevió a no idolatrar, o a no referirse adecuadamente, el monocultivo turístico del que como tantos petimetres es pregonero (¡que original!) y, además, (gran pecado) no cagarse en Zapatero. En el pobre Zapatero.
Que en el fondo, siguiendo la estela del hotelero jubilado que llena habitualmente de violencia e inmundicia -con mayor dilatación temporal pero también con mas concentración y carga fétida- sus páginas, no es más que émulo del mismo. Y nadie como el, como el veterano hotelero escribiente de memorias inventadas (afortunadametne inventadas), por supuesto, en zafiedad y macarrería.

Por cierto hoy, en clamoroso error -cuando fallan las ideas ya se sabe- reconoce la crisis del turismo (la enorme ruina... de su tingladillo) como la de la agricultura e industria. Pero solo la primera, la de la actividd económica descructiva de sólidas estructuras, que nos ha empobrecido y envilecido, le parece grave.
Lo demás para el -y ello le delata en su pelaje y catadura- la crisis de la industria y del sector primario le parece risible. Con la soberana desfachatez propia del haragán, del desertor del arado, apostol del trinque y del pillaje.
Del PP, por supuesto.

¡Se calle ya coño! ¡Amos anda! Que diría aquel.

Descendiendo pues a su jerga.

Tortura animal

Vergonzosa y delatadora estampa que el Hacedor nos muestra a toda página en portada.

Un pobre asno torturado por gente convertida -en virtud del santo católico de turno- en manada desaforada. Turba airada en combustión. En un pueblo que bien se sabe convertir a veces en aldea, poblado, redil... Far west sin ley.

Nunca olvidare la jeta y el gesto -terrible e infame sonrisa de pillo en ristre- del torturador a lomos de la pobre bestia gimiente a sus arreos, estirones y azotes. No hará falta que guarde la dolorosa fotografía delatadora que el tal sujeto, para hacer honor a su fechoría salvaje -por piedad uno quiere pensar que etílica- la enmarcará para guardarla en su pequeño museito familiar de la ignominia.

Vergonzosa imagen que el Hacedor -sutil y hábil como nunca- revela. Y que nos transporta y nos recuerda otros lugares. Sin ir más lejos, España.

España, piel de toro torturada que jalonan patéticos poblachones y villorios con pretendida historia en los que durante este mes los rufianes y matones del pueblo exhiben atávicos instintos; descargando su rabia ciega y su violencia incivil reprimida sobre tantas pobres y entrañables bestias torturadas en homenaje a la santa maría de turno.

Sin ir más lejos, si, la fotografía parecía España.

Postulo la abolición inmediata de tan infame costumbre que mancillan pretendidas historias intachables. Pequeñitas epopeyas.

De nuevo el hotelero

Un vómito agrio y vinoso pringa las páginas interiores del Hacedor intrépido luchando contra el duro agosto.

Zafiedad, macarrería, violencia verbal. Bonita forma de empezar el día. Encabronado de buena mañana. Como taxista de Madrid adicto a Losantos, con la injuria espumosa en la boca.

Es una ingenuidad esperar que este tipo se ponga ahora a trabajar y que demuestre sus dotes de hacedor de riqueza honrada más allá de su bolsillo profundo. Lo se.

Mas si tanto sabe y tan pocas ganas tiene de reverdecer presuntos laureles para ello está la carrera política. Para los que saben mucho sin haber dado palo al agua. Con el añadido que este tipo tiene muy claras sus opciones: el PP.

Es decir, el trinque, el pelotazo, el dinero fácil sin inversión y abrirse con la tela a las Bahamas a combar cocoteros. El pillaje. El PP, pues.

El hotelero sería el mejor candidato.

Claro que el ya no necesita llenar más alforjas. Y se está más cómodo desde la cátedra hacedora aunque a veces se hilo conductor de los mas insufribles ardores de estómago. De los verdaderos pelotazos.... de aguardiente.

¡Amos anda!

Que desagradable es este tipo.

El émulo de PJ por sus fueros

Esperpéntica y sustanciosa homilía dominical. Sospechosamente cargadita, tratándose de agosto, tórrido y eterno. Durísima jornada habitualmente para una gacetilla local. Y acaso por eso: por necesidad de completar una edición liviana que no llegaba a justificar ni siquiera el torso desnudo del duque de no se que en contraportada. (y al parecer le han debido dar un toque después de tanto despelote veraniégo en sus páginas que pretende ahora ofrecer bendecidas).

Ahora resulta que Brondo es un trofeo, una pieza de caza del PSOE....; Alucinante como se despacha el émulo entre lineas.

Hacedor de remiendos y tapujos si, y a mucha honra, pero en tal menester había logrado incluso cierta elegancia y sutilidad.
Hace un año, en la inopinada y gloriosa temporada veraniega para la prensa local, no dijo lo mismo. Ms nunca cargó tintas por supuesto; aunque su su benevolencia revistió al alcalde golpista de una aureola de prestigio hasta que llegó a comprobarse que sus largos silencios -más que los de Chabeli- y su manita mágica en las paellas, no envolvían otra cosa que eso mismo: silencio y paellas para despistar.

Y ahora viene este y nos dice que fue una víctima de una persecución, de una cacería, del PSOE, que, a mayor desfachatez, nos dice que lo guardan en la sala de trofeos.

Cuando nunca un tránsfuga había sido tan bien tratado; ni antes ni mientras ni posterormente a la vergonzosa espantada. Tantas veces que el Hacedor salío al mercado en formato de rollo de papel higíénico.

Por cierto, a mi me la suda como se lleven y como se lo monten el fascista Rouco, el tal Blázquez y en recien nombrado nuncio del Papa Mazinguer.
Prefiero que el espacio que dedica a estas insípidas entretelas lo ocupen como otras veces un buen par de peras.

Patético el émulo de PJ. Esperemos que coja la forma.

Al menos ya sabemos donde está Brondo; y que alguna buena paella de agosto le debe haber pergeñado.
Los favores tienen contraprestación.

Menudo personaje.

Esperpento veraniego

El año pasado fue el golpe de la banda. Que parece haber ya prescrito.

¿A que PP se refiere el intrépido y entrañable Toni Camps? ¿A los mixtos indultados y pagados ya por su meritorio papelón? ¿Los que se borraron del PP porque el PP, precisamente dio poder a Juan Triay?......

Ciertamente, la campaña de rehabilitación de tránsfugas y mangantes emprendida por Toni Camps -a modo de factotum (aprovechándo cualquier retal o fleco y disponiendo de mucho tiempo, y utilizando artes del Tamariz de la política bien aprendidas en aparatosas academias, hacedor de dossieres y listas negras)- es absolutamente ridícula, aun cuando relativamente eficaz en un lugar tan penoso como el granero, donde la idiocia y la imbecilidad y las ansias de trinque y de dar el palo, y de pegar la mordida, o pillar la concesión o el kiosco, campa despelotada y obscena por sus fueros; es decir, por sus cloacas al aire que no logra disipar la notoria hendiondez.

Y ciertamente parece que, más que provenir del poderoso efecto persuasivo del sobre color sepia, sus escritos han sido perpetrados bajo el efecto de
tóxicos y estupefacientes en atorrantes noches de agosto de luna descarada.

Por lo demás, no me cabe ninguna duda que si se vuelve a presentar Brondo, con los automatismos y correa de transmisión reciclados y engrasados, vuelve a ganar. Porque esto es el granero.

¿Y que?

Presunción de inocencia si....

Afortunadamente, aun cuando sometidos a inquisición general, no todos estamos imputados.

Aunque ya le gustaría a mas de uno disfrutar de tal estatus en el Amazonas de liana en liana; o en las Bahamas arqueando cocoteros, mecido y arrullado por nativas de enorme trasero que no oculta un tanga -claro es- con pay pay y sirviendo batida de coco con maracuyá.

Grandísima desfachatez de Camps.

Impropia ridiculez de alguien de quien se espera más.

¿El factotum es del PP? ¿Lo es Brondo?

¿Que/quien es el PP? ¿Quienes son hoy "los nuestros"?

Excepto las siglas que amparan secularmente el mangoneo en el granero.

El PP es robar.

Planeo

Tengo un plan de fuga -o creo que lo tengo-.

Y los sueños se almibaran ofreciendo

difuminados paisajes de incendios y naufragios.

Predispongo pues ya hoy la nostalgia

con lo que ahora me golpea y me hiere.

Y que ese día planeado que se ofrece añoraré.

Como un gilipollas.

Me bastan los sueños no obstante,

los planes, los simulacros, los titubeos, los trazos

la pirotecnia inopinada de una mente que a veces se agita.

El humo negro en el que ella parece que arde

El mar furioso bajo el que ella se sumerge.

La víbora

Agitado redil sin Amo.

Cotidianas sombras que ahora se hacen hostiles. Siluetas que hoy esgrimen sables, que empuñan recortadas; pisadas que acechan, rumores que amenazan.

Turbia rutina trillada que se revela ahora senda tortuosa.

Seguros recodos que habitualmente acogen y amparan enrañables conciliábulos que son ahora el predispuesto escenario de encerronas y celadas.

Y ahí está la víbora desatada y tétrica expeliendo e inoculando todos sus venenos acumulados bajo el cieno que socapan rimeros de legajos. Desafiante y hostil. Retadora. Guardando el redil sin Amo.

Se lo merece

Pobrecito el Amo. Una semanita. Ya era hora. Musitan severas y a la vez temerosas las bellísimas adoratrices en sus ramas. En improvisados conciliábulos genuinamente logrados en secretos recodos de una factoría que aun guarda secretos.

Temerosas porque el miedo asombra cierto el despertar de mañana en una factoría sin Amo. Que aunque el tiempo pase habitualmente tan despacio en esta factoría, cuando el no está, infundiendo en el fondo serena tranquilidad con su presencia, una semana es mucho tiempo; suficiente acaso para levantar mareas, enconar querellas y zozobrar rutinas.

No habrá necesidad de maternal amparo hacía él; pero ahora serán ellas que se verán provisionalmente huérfanas de guía. Aun cuando rija el Sistema infalible, sublime creación del Amo, que hace que todo gire sin el, solo con su aliento, su soplo transmitido y encauzado por esta magna creación. Con peligro cierto de explosión de hostilidades latentes que a las severas guardianas del primer nivel les costará trabajo acaso sofocar.

Más lo lograrán. Como no. En tesituras más complejas se han visto ellas.

Que descanse, pobrecito. Esto es lo principal. Musitan.

A favor del botellón

Y prefiero la ley seca a que me obliguen a beber ignotas conmixtiones a 8 Euros con horrisona música de fondo que perfora los tímpanos e impide la conversación.

Prefiero el botellón.

Es mas sano el botellón.

Es más barato el botellón.

Cualquier día. No sólo los días de fiesta patronal.

Antes prohibieron reunirse y manifestarse. Ahora pretende prohibir beber.

Luego no dejarán ni sentarse ni discurrir.

Ni respirar.

Y encima se las dan de liberales, de intrépidos emprendedores. De apóstoles del mercado libre. Cuando necesitan a la administración hasta para obligar a la gente a consumir en sus tabernáculos.

Desfachatez de los dueños de los bares. ¿Porque está bien consumir porquería dento de su establecimiento y no fuera?

¿Por la causa de su bolsillo?

Que se dediquen a otra cosa.

¿Por que ni intentan prohibir los programas de máxima audiencia televisiva que también les restan potencial clientela?

Perdón. Esto creo que con el futbol ya lo pretendieron hacer los dueños de restaurantes. Y así les ha ido.

Viva el botellón.

Viva la gente en la calle. Que es de todos.

Que les habiliten espacios para causar menos molestias si acaso.

Y que recojan, eso si, la basura.

El émulo de PJ de vacaciones

Se nota.

Algo ha escapado sin duda hoy a su control.

Pues en la redacción acaso para celebrarlo, y relajar las formas severas últimamente impostadas, dan el consabido tono "refrescante" a una durísima edición dominical de agosto de un diario local.

Tetas rotundas y retocadas, enhiestas y aguerridas. Que se exhiben encima con desvergonzado aire de reproche, obscenamente dispuestas en la página principal, a bocajarro. Mínusculos tangas que cumplen fielmente su cometido de dejar ver la carne de añojo de primera con el tapujo suficiente que evite la proscrita desnudez. Que no transparentan por que apenas tienen tela para ello.

Voluptuosas imágenes que no obstante alternar con las historias íntimas de la iglesia a la que el émulo últimamente -sagaz estrategia editorial- se había aficionado y que había dejado escritas para publicar seguramente causarán algún sobresalto en las sacristías. Donde habrá que cuidar que el diario quede doblado por delante para no ver el pecado que asoma impúdico en la contraportada. El demonio que asalta los santos lugares.

Poca eficacia cabe esperar de la estrategia emprendida por el émulo para llegar a otros lectores.

Edición refrescante sin duda la del hacedor agosteño.

Como el chapuzón de esta pava cañón -una más- que homenajea las emblemáticas calas de esta nuestra costa sur. Con un niñato de comparsa con curriculum de triunfito.

Y felicidades al intrépido cámara obstinado cuyo sudor, empapando su orgullosa Nikkon, habrá valido, tras soberanos cabreos harto de cuchicheos, la pena.

PP es robar

Y andan por ahí -con el incombustible fracasado (buen tipo) al frente- presumiendo de tener claves para el progreso. Nada menos que de la salida de la crisis. Ellos si que deben saber sembrar la semilla de los brotes verdes. A fajos.

Mientras aquí, en Baleares, en su feudo mas tradicional -donde han creado escuela y han sido el espejo donde mirarse para lograr mayores cotas (aun con la ayuda del auténtico PJ y el sindicado del crimen)- no pasa día sin que se destape un chanchullo, se encuentre un paquete en los lavabos, se desvele una trama, se ponga nombre a un pseudónimo. Que no pasa día sin la obscenidad de un prebostecillo trincado camino de chirona Con mejor porte y facha, eso si, que un delincuente común.
Que solo le falta una medalla de plata para enmarcar la foto.

No hay negociado u oficina que no hayan barrido, contrata o concurso donde no hayan metido mano. Para pillar cacho. Pegar la mordida. Detraer el porcentaje. Y pagar unas rondas a su salud. A su inteligencia. O sus cojones. Si es que para ellos hay diferencia.

Pero tienen ellos -dicen- la receta para el progreso, aunque a cambio algunos tengan derecho a prebenda y de pernada a las que -es ahora solo un espejismo- el "ppuebblo", la "sociedad civil" -patética expresión cursi y repipi (eufemismo de "esos tontos"- sabrá hacer la vista gorda. Porque muchos estan ppringados o han ppringado cuando estaban ellos. Y se las dan de sabios y avisados, si, masno es que siempre tropiece con la misma piedra, sino que le gusta dar patadas ala misma piedra.
Porque muchos aun deben la subvención, la concesión, el empleo o el kiosko. Algunos incluso se sienten en deuda por el bocata de chorizo y la birra de la verbena en que vendieron su voto. Del boli que nunca han empuñado -habrá que decir acaso que por fortuna-. Del beso pringoso de la guapa minifaldera repartiendo trípticos en tacones por el mercado. Del huequecillo al fondo del mitin con polo naranja y sonrisa dentífrica que quedó tan bien en la foto.

Porque, ¡Que cóño!, los políticos son reflejo de la sociedad.

Que tiene lo que se merece.

Que los trincones y los golpistas volverán a ganar.

Porque todos son iguales.

Así es. Los de arriba y los que los aupan.

Pero el PP al menos ya no disimula demasiado.

Ya no puede.

PP es robar y largarse a Honduras con la tela.

Tonto el último.

O sino ¿Donde anda Matas?

Emprendedor........ de huidas

Mas tampoco de ellas puedo ser.

Aunque mi mente que nunca descansa, ya por rutina, se haya acostumbrado a tejer planes, que ya no resultan ilusionantes. En realidad nunca lo han sido. Que los planes son coartadas que hacen olvidar fatales destinos inmodificables.

Planes que ya ni se molestan en buscar coartada para diferirse y espaciarse. Para aplazarse por causas de fuerza mayor.

Aunque ella, solemne y orgullosa arda siempre e inmediata en mis pensamientos forzados. Que ya ni sueños tengo. Majestuosa como un barco vencido en un naufragio que se entrega con dignidad al mar furibundo; que sabrá ser su descanso.

Aunque ella arda entre formidables llamas como telones que velan su agonía y apeste entre negro humo de purificadora combustión de tantas ilusiones rotas; de tanto tiempo perdido.

Aunque ella arda e ilumine el horizonte al que daré por siempre la espalda. Marcando los lugares que no se han de volver a pisar.

Y un coro de entrañables muchachas laboriosas llorará ante la inoficiosidad de la manguera de su Amo, arrebatada al remolón contingente de bomberos, batiéndose contra el fuego. A pecho descubierto.

El seguro indemnizará los perjuicios.

Pero ellas quedará por siempre huérfanas de rutinas grises que las guiaban. Que en resignada confianza les hacía discurrir en pos de devenires sombríos que eran así previsibles.

Emprendedor de huidas..... Si.

Soberanos batacazos contra el suelo del que nunca me he elevado.

La verdadera huida esta en el retroceso.

En la navaja que no corta falsas ligaduras.

Sino venas.

Emprendedor de huidas por caminos que discurren bajo tierra.

Emprendedores (son de otra pasta)

Mucho rollo liberal sofisticado con aditamento presuntamente poético ("dejad hacer las ideas"), con adorno y afeite extra para aprovechar el tirón y vender la moto -o el spa o la sala de musculación-, para terminar diciendo lo mismo de siempre: "contratar empleados resulta carísimo...". Y no puede ser ¡Coño! (aunque el reportero, así como sabrá sacar su mejor perfil, recatará también determinadas elocuencias).

Son empresarios. Mejor dicho, hijos de sus papas empresarios.

Así se expresa con natural desfachatez una eternamente joven empresaria, que encima hará creer -acaso engañándose a si misma (síntomas de mala conciencia, es decir, de humanidad)- que desde cero decidió emprender -o con eufemístico pudor "innovar"- para llegar por mérito de su nunca reconocido esfuerzo propio, y contra viento y marea que no hace ascos a una subvención, tan alto. (las alturas son también una dimensión subjetiva).

Y si no fuera porque los empleados son tan caros -aunque de ello no nos muestre ejemplo práctico alguno- un imperio deslubrante, de su pretendida nada, habría creado. En que cada día nacería una flor donde solo había un erial. Abonado con restricciones, recortes y renuncias. De los trabajadores, por supuesto.

No explicará ella tampoco que se ha de tener para ser emprendedor. No revelará un ápice de esa pretentida secreta pócima, de esa insondable cualidad. "Un empresario nace"-dirá. Nos ha jodido. Y tanto que los hay que ya nacen empresarios.

Tampoco explicará porque sus empleados no podrán ser nunca emprendedores. Ni porque no quiere que precisamente ellos lo sean.

Ellos, los caros empleados, reconocido pasivo empresarial, lastre que impide a la empresa elevarse, al día siguiente recortarán no obstante la página del diario de la efigie de su jefa y con triste sonrisa orgullosa lo colgarán en el tablón de anuncios donde malvive por merced de ella. Aunque ellos, debido a su exquisita e insistente formación, dirán que les alimenta.

Desfachatez de esta juventud empresarial.

Eterna juventud sin transición.

Que se autoproclaman emprendedores.

Mañana me volverás a engañar

Sonriendo.

E inventando lecciones que nunca aprendiste.

Y flanqueado -y bien defendido- por dos de tu camarilla personal. Las más cualificadas. Cuanto honor.

Y me haréis de nuevo creer que soy el culpable.

Y me volveréis a perdonar.

Que me atreva a molestarte.

A malgastar tu tiempo.

A interrumpir la melodía suave que edulcora tus oidos acorazados.

Agriar brevemente el rictus sereno de tu rostro de hormigon; torcer su gesto severo en mínima muestra de flaqueza.

Y cuando me de cuenta, y haya sido ya desalojado a golpe de timbrazo e interrupción -añadida al fusil de las miradas que te flanquean- ya tendrás tu agenda ocupada hasta dentro de tres meses.

Y a las pocas horas el silbido de una cerbatana escondida entre legajos, o de la víbora sigilosa, serenamente desconcertada, inagurará otra época.

Lo que tu digas

¿Que me ves bien?

Pues gracias. Lo que tu digas.

Otra vez ahorraré el esfuerzo supremo de exhibir una sonrisa y extraer unas palabras amables ante tu presencia.

Para que no te lleves a equívoco.

Mas eres tu quien me interrogas. Y me inquieres. Y me juzgas.

Yo ni siquiera habría alzado la vista o cambiado incluso de acera.

Lo que tu digas.

Mas no me interrumpas más.

Recogeréis mi cadáver

Feliz víctima de un socorrido y liberador infarto. O algo mas o menos así.

Esa será la última molestia que os cause: retirarme, barrerme, apartarme.

Y aun alguna cuestionará entre risitas que no apagaran un ataúd que haya tenido que palamarla justamente ahí, y en horario de trabajo. Por causar incomodidad y escándalo ¡Jesús! Y quedar feo a la vista de la gente -aunque los parroquianos estén "hechos a todo"-.

"Si es que tenía que ser él".

Aunque alguien tambíen sabrá exprimir alguna lagrimilla que acaso malbarate el maquillaje.

Me pregunto no obstante como os lo montareis ahora. Sin el gran objetivo a controlar, supervisar y vigilar. Sin el juguete de vuestra maldad para hincarle el diente. Y ¿como cuadraréis mis últimas cuentas?

Ya se.

El tiempo es elástico. Como un chicle. Algo habrá sin duda con lo que pasar el rato.

De hecho, ya no dabias abasto.

También en este aspecto os vendrá bien esto. Este incidente.