Aromas de carnaval

Mucha crisis si. Pero los establecimientos ofrecen su mercancía fatua con toda normalidad.

No se suspenderá ninguna fiesta por la crisis. Y pocos gastos se escatimarán.

Tétricos escaparates poblados de calaveras, pelucas, bigudíes, visceras, máquinas de humo, de pedos, de ercutos, tetas de plástico, pollas saltarinas. Petardos. Que ya suenan y apestan por la calle.

Fiestas futiles y vanas como pocas. Como si ciertamente preludiaran tiempos de ayuno y abstinencia. Y fuera necesario hacer acopio de lujuria y vanidad. Participar en descomunal orgía que deje ahítos y satisfechos toda una cuaresma. Jaja..

Y cuando todo es una mascarada, cuando la cotidianeidad es un festival de artificio, aparato, simulacro y apariencia, un baile de disfraces, parece que está de más esta festividad.

Aunque acaso ellas al final muestren lo más auténtico de uno mismo. Ser camaleones advenedizos.

Y que el disfraz más auténtico sería salir desnudo.

La crisis (que gracia)

No se habla de otra cosa. Aunque tras dos días de hablar de crisis, inevitablemente aparece alguna política vestida de Loewe -élites triunfadoras que a la misma han logrado hacer frente- que lanza un mensaje tranquilizador.

Crisis. Hablan de crisis los que hasta ahora habían vivido del cuento. Del crédito fácil, con ristra de pagareses más falsos que billetes de monopoly y con la furgona ya realquilada sin haber pagado el primer plazo del leasing.
Los que con la primera nómina de 800.-Euros ya les fiaban para un karro grande y potente.

Hablan de crisis los que no han dado palo al agua. Aterrados ante la perspectiva de -no ya ponerse el mono de trabajo- sino de pasar por la oficina a picar algunos documentos. A recortar algunos gastos y escatimar caprichos.

Hablan de crisis los usureros. Los que por fin tras tanto acumular tendrán que picar las baldosas y abrir una polvorienta bolsa llena de fajos de parné arrugado. Que pena. Puta crisis diran llorando.

Otros dirán que si, que hay crisis. Pero no serán capaces de recordar tampoco tiempos mejores.
Estos son los que más.

Pero hay crisis, sin duda hay crisis.

El Amo de nuevo

Hoy el amo me ha vuelto a ofender públicamente. Ante todas sus adoratrices. Que además le han reido su gracia.
Su maldita gracia.

Luego pretendidamente comprensivas, acaso cándidas, algunas se han acercado para minimizar las palabras del Amo; y disculparlo.

Es muy bueno el Amo.

Aunque te humille cada vez que te ve. Frente a todos. Sin piedad ni consideración.
SAbedor de ser el Amo que por ello, por serlo, puede decir y hacer lo que le sale de los cojones.

Ah! Se me ha olvidado decir que yo también he reido -no obstante notar mi rostro encendido- ante la humillación del amo. Soy un cobarde, lo se. Pero vosotros también haríais lo mismo.
Lo he maldecido pues de nuevo en silencio.

Mientras de fondo oía a las adoratrices reir felices con las salidas del Amo.

Aunque una me ha mirado a lo lejos y su silencio ha sido la más elocuente y sincera expresión de los últimos tiempos en la organización. El imperio del Amo.

Yo no envidio al Amo. Yo solo lo odio en silencio.

Y maldigo a sus adoratrices que no odian como yo lo odio.

Me da los mismo que me digan que odiar es malo.

Estoy seguro que el Amo piensa lo mismo.

El Amo.

¿Donde está el dique?

El dique ¿Donde está?

El maldito dique.

Sobre el fragor furibundo y ensordecedor del temporal se podía incluso escuchar un lamento agudo. Un gemido lastimero cerca del mar. Coro de incrédulos, efectivamente, con los ojos llorosos miraban el panorama y se hacían cruces y se rasgaban las vestiduras. Otros igualmente se concentraban y sonreían por sus adentros.

El dique, maldito dique, no estaba esta mañana.

No mancillaba su cementera presencia la bahía otrora envidiable. Avasallado, engullido, devorado por el mar furibundo. Aunque algún resto de su material inmundo en momentos de tregua aun se avizoraba. Enn cualquier caso perfectamente inútil.

Rendido y humillado frente al mar que el había de contener, se estaba disolviendo como la mierda en el agua. como la gran cagada que es el puto dique erecto mancillando de la bahía.

Si, ya se, será un espejimo. Y que volverán sus restos, tras la humillación del mar, a erguirse orgullosos de su estulticia frente al paisaje que contamina. Pero al menos ha quedado demostrada su mas absoluta inuntilidad -que no ha sido más que poner puertas al campo-. La espuria finalidad de esta mísera construcción encaminada a dar satisfacción a los cofrades obsesos del cemento que pajareaban precisamente hoy llorosos y gimientes por los alrededores.

Entre ellos rondaba por supuesto el garabatero. Que no garabateará esta vez la humillación de su templo añorado rendido a merced del mar.

Aver ¿Para que coño sirve esto?

¿Donde van a atracar los famosos transatlánticos repletos de vejetes millonarios que vendrá a enriquecer a estos parias que somos nosotros?

Maldito e inútil dique.

Monumento a la ignominia erugido por los que odian esta tierra y la hacen solo materia prima que exprimir para llenar sus bolsillos y sacos sin fondo.

Mirad, si el dique.... Resguardaba hoy la flota pesquera del temporal.

Ahí tenéis a vuestro atentado ambiental a merced del mar que logrará ensuciar pero nunca contener.

Cotidiana indecencia (garabatos contra la memoria)

Es nefasto.

Es mala gente.

De profesión cotididiana, garabatero. Aunque en el mes de junio -su mes- ejerce desde su autoatribuida cátedra de aleccionador en sanjuanismo. Que no es poco en el granero.

Solo el podía tener algo que decir -y siempre en su estilo, de forma cobarde y amagando el golpe (aun ya sin la máscara burda que le emboscaba y cracterizba como jefe de una panda tabernaria de insultadores beodos anónimos cuyos exabruptos envolvía en un nefasto panfleto semanal, grotescamente intitulado como de "información y cultura")- a un sencillo homenaje a tres conciudadanos muertos tras dura peripecia vital. Solo eso.

Solo un pequeño recuerdo. Un momento. Nada mas. Apenas nada mas.

Es solo eso.

Solo el -que sabe disfrazarse como nadie para la ocasión (en su momento se dejo melena y barba y se dijo comunista, que es lo que en esos tiempos muchos entendían como comunista: llevar melena y barba y fumar canutos)- a un mínimo y justo homenaje a estos conciudadanos caidos en desgracia sufridores de mil penalidades. Que erraron su tiempo que fue solo de sufrir y vivieron todas las guerras. Perdedores de todas.

Solo un tipo de su catadura moral había de ser capaz. Y encima es torpe. Embozado ahora en una patética sección de humor (encima esto) en que da rienda suelta a sus ínfulas artísticas. Una vez vendido todo el legado.

Hay sin duda pocas personas tan nefastas como este tipo en el granero; hay mucho lumpen e indigente moras-y por aquí se los haré danzar en cueros- pero de este cariz concreto bien pocos. Bien puede presumir de ser de "pura sepa" del granero.Esos desdichados contra cuyo homenaje mínimo se levanta también eran conciudadanos y personas.

Tengo algo personal contra este menda, lo reconozco, pero hoy no puedo dejar de maldecirlo especialmente, patético garabatero de la ignominia -que ya me ha amargado de buena mañana el día con su aportación diaria en una página que no usaría ni para envolver un bocata (pero que he pagado y que no me pueden por tanto sus hacedores exigirme nada mas)- en su vergonzoso y lacayo espacio -con especiales malas artes y pretendido chantaje emocional- de quien por cierto comunmente demuestra tener mucha sangre fría.Cuestionando y arremetiendo con la desfachatez que solo el puede poner en práctica (otros se callan y punto -mas que nada por la insignificancia del acto- contra un mínimo y justo homenaje -absolutamente inofensivo- hacia tres conciudadanos muertos tras sufrir innúmeros padecimientos.Que nunca lo habían tenido. Al contrario que otras lamentables víctimas. Que han recibido homenajes, rezos, calles y cuya sangre derramada ha sido sobradamente vengada por el bando de los vencedores -que el alimenta ahora-; de los suyos. El siempre, ya se sabe, como el Lazarillo haciendo caso del consejo de su madre: "arrímate a los buenos".Es solo eso, un pequeño recuerdo a quienes todavía no lo había tenido (no es nada revolucionario ni subversivo).

Ya conozco, como digo, la catadura moral de este sujeto -de quien he sido perjudicado directo por sus sucias actuaciones, siempre cobardes- pero compruebo que siempre se puede caer mas bajo en la desfachatez y la estulticia que le guía (y el sobre de parné de alguno de sus mentores, que espero por su bien que sea rebosante -aunque creo que se vende por unos billetes-). Le basta y le sobra una escobilla y una pedazo de papel para expresarse y ofender con cuatro trazos apurados -sus garabatos-, y con el beneplácito del hacedor que lo sigue acogiendo. Y cobrando, por suuesto, por ello.Mañana insultará más con sus garabatos vergonzos contra la memoria.

Y lo volveré a odiar.

Vergonzoso garabatero.

Y homenajearé a los perdedores en su perdida batalla.

De la dignidad no obstante vencedores.

No me cae bien este tipo.

¿Pasa algo?

Por encima del Amo, el Sistema

Solo hay una cosa superior al Amo. Y no , no temais, no voy a cometer herejía. Para eso ya me reconforta mi pensamiento turbio.

Hay algo que lo supera y lo trasiciende. tal cosa sublime es el Sistema. Su Sistema.
Suprema cración, excelsa, pluscuamperfecta. Herramienta y fin para y de todas las cosas. Remedio, instrumento y explicación de todas las cosas conococidas.
Sabia concepción de la vida y el devenir.

Creado por el Amo de los Amos, secreto de su éxito e impronta, se ha hecho indiscutible y vivo. Concitante de furibundas envidias y de los más formidables anatemas proferidos por almas en pena que han de terminar ladrando su rabia por las esquinas. Su fracaso.
Piedra filosofal que todo lo explica y todo remedia; que remueve obstáculos, soslaya óbices y crea riqueza.

El Sistema. El exacto método de hacer y conocer las cosas. Donde acudir ante la duda que aflora, la inquietud que asalta, el remordimiento que reconcome, estos nuestro duros trabajos y días. Recurso donde incluso hallar inopinado y maternal consuelo, en esta nuestra azarosa travesía. Porque sus cartesianas instrucciones reconfortan e iluminan, y llenan de gozo; y descartan cualquier oposición que ha de ser forzosamente miserable y triste ignorancia cuando no maldito sacrilegio de quienes, malditos -que los hay todavía-, que cuestionarlo se atrevieran.

Creado por el Amo trs decisivo esfuerzo, y profunda meditación, fruto perfecto de su genio y e ingenio. Y ya hoy, aunque apacible, criatura viva trascendente a Él por cuanto el Amo, aun humano, sometido a las leyes naturales de la inquina, el odio y la envidia -pobrecito- parece perder a veces momentaneamente el derrotero, que con invocación al sistema que una adoratriz dispuesta y serena le procura le hace recobrar firme y seguro la singladura feliz y triunfal de la organización. Firme, jovial, serenamente feliz, del Amo guiada y por el sistema encarrilada hacia su fin transcendente.

Engrosar los bolsillos del Amo....

Otra vez sobre el Amo (o como os odio)

Reposa el Amo sereno dulcemente arrullado por su rebaño de adoratrices esforzadas y dispuestas, preocupadas por todos los aspectos de su bienestar. Abnegadas.
Para que no gaste, pobrecito el Amo, esfuerzos ni energías ni siquiera en ordenar, gritar y ofender. Que ya están ellas para vigilar y alcanzar hasta el último rincón de su oficina en pos de presencias injustificadas, controlar entradas y salidas de gente sospechosa, duración de llamadas telefónicas, etc.... Y ofender y menospreciar en su nombre. Pobre Amo que no puede con todo y a quien todos, malditos, pretenden conjurados perjudicar. Estresado como está siempre el pobrecito.

Pero que magnífico y generoso es el Amo que nos alimenta, dirán ellas. Y que bueno está. Sus incondicionales adoratrices que velan sus silencios tremebundos, arrullan su descanso inquieto, aroman de inciensario su estancia fría (y la calientan), sostienen y toleran sus pataletas bajando sumisas y recatadas la cabeza, comprenden su furia y conjuran con ovinos asentimientos sus diatribas y obscenidades. Y no enjuagan sus lágrimas porque el Amo no llora. Y no lo disculpan porque el Amo no se equivoca.

Nunca se equivoca.

Pobrecito el Amo que nos alimenta.

Si pudieras saber cuanto os odio....

Por no odiar como yo odio al amo que me odia.

Me odia si, pero me exprime.

Si pudieras saber cuanto os odio.....

Os daría lo mismo.

Amaríais al amo.

alto el fuego

22 días masacrando a seres indefensos. Matasietes indecentes celebrando su victoria regresan vestidos de Rambo. Y el hijo de puta de su presidente siempre sonriendo ofreciendo su mano manchada de sangre a un atontolinado Zapatero que se la acepta.

Una vergüenza.

Preparando su marcha

Mas que nada porque, pobre hombre, el quiere marcharse.
Huido el factotum su creador sin el cual no es que cometa errores o incoherencia, que todos los podemos cometer -y más si sabe hacer paellas para chuparse los dedos-, el problema que no le llegan ni siquiera los papeles cuya solemne lectura en solemnes actos le puede permitir guardar poltrona -a la que ahora ya no tiene apego, como no sea que la hayan encolado interesadamente-.
O le llegan mal. O se siente raro al leerlos. Que no es segura la ovación.
Y ahora mas que nunca se nota con rostros que no lo entienden. Es más ni el entetiende lo que dicen ni que hace ni donde está.
El Hacedor pío pues le remeda una pista de despegue eficaz y discreta, sin aspavientos y alaracas pero tampoco sin furgonas con las placas cambiadas que le llevarán a otros lares.

De ahí aquello tan machaconamente repetido estos días en este lugar si gobierno: habrá sido el último acto público del señor alcalde -al que por cierto se veía tan sereno y casi dicharachero.

No dicen el porque, no interesa. El tampoco entiende los reproches. El ha cumplido haciendo y callando por quien le ha creado y le ha llenado de tela los bolsillos estos últimos años.
Porque con su acto ha traicionado las siglas del partido que -pírricamente- según las leyes electorales vigentes había de ser el gobernante practicando lo que el nunca hubiera imaginado: el cambio de chaqueta. NO el no!!

Pero claro, el factotum manda.

Triste ocaso del mandamas. Triste papel de la oposición que le verá despedirse con garbo y comedido orgullo y que celebrará su última paella por las que será rememorado, así como sus sentidos discursos sanjuanero.

Que esperpento.

Todo en manos del Hacedor para ir finiquitando la indecencia de la toma ilegítima e inmoral de una banda de chaqueteros inmorales.

bolas para el culo

Seguramente alguien considerará un ordinariez -vulgo, una guarrada- el título de este comentario. Algo que a decir verdad me da lo mismo. Tan poca gente, por otra parte, se verá afectada...
Pero esto que aquí solo son palabras -que se dirán obscenas- se hacía materia tangible y se exhibía sin pudor ni recato -se enarbolaba- en los escaparates de varias librerias muy respetables y muy muy serias de esta ciudad tan conservadora.
Algunos estoy seguro que por excusable error, por su insultante parecido a un rosario; cierto es que de irrregulares cuentas irregulares y de sospechoso colorcito pálido.

Pero no, esta ristra de pelotitas son un "toy" (en la repelente jerga eufemística del sector) para meterse enel culo. Y disfrutar pretendida y presuntamente así con ellas.

Y esta guarrada se ofrece a módico precio hoy en cualquier lugar de esta ciudad tan y tan severa.

Me da lo mismo; que la gente haga lo que quiera, como si se lo quieren meter en... la boca despues de darles su uso "natural". Lo que cabrea es la tontería y la candidez con la que se vende lo que puramente no es más que un juguete de perversión y de mal gusto. De refilón he sabido como se suele vender esta porquería.

Y en lo que parecía su primera entrega, junto al longeva ristra anal (hasta diez bolas he podido contar desde el escaparate en que el artilugio se exhibía enhiesto -llegar a la última debe ser el objetivo-), como es habitual, como oferta de lanzamiento además de su precio rebajado se incluía un complemento más; la cual sinceramente no he logrado averiguar ni inturir que utilidad concreta tenía; ni siquiera que orificio estaba diseñado para penetrar o cubrir. Junto a este lanzamiento, asimismo, se exhibía otra publicación -esta veterana al parecer y ad hoc- que como extra, acaso para contrarestar la ofensiva, ofrecía algo así como un nominado consolador eléctrico para la bañera -es decir, sumergible-; para tener en todas las circunstancias algo a mano digo yo queserá; que ya se sabe que cuando entran los picores es difícil aguantarse.

Lo tétrico es pensar que acaso este nuevo coleccinable constará de una cuarentena de entregas. No concibo imaginación tan calenturienta. Ni perverso, curioso, caprichoso, antropólogo, capaz de llegar al final de la colección -aunque no pretenda hacer uso de los artilugios-. Como no sea para crear un doméstico cuarto de los horrores.

La gente está enferma. Muy mal. Y encima hacen creer que estas cosas son normales; que con una ristra de bolas en el culo uno se relaja (incluso dicen que puede adaptarse a cualquier circunstancia; trabajr ocn ellas por ejemplo); que van bien para el stress. Afortunadamente -cierto es que no soy dado a recibirlos- nadie ha tenido el coraje nunca de regalarme una ristra de estas bolas ni creo que sea habitual entre la gente normal hacerlo. Que como mas bolas te metas y con mas frecuencia más feliz serás.

Ya lo digo; que la gente por mi haga lo que quiera, pero me ha hecho gracia hoy en esta conservadora ciudad ver tantas ristras de bolas para el culo exhibirse sin pudor en tantos escaparates.

Ya lo digo, muchos lo habrán confundido con rosarios. Y supongo que hay diferencia.

Supongo...

Otra vez sobre el Amo

Que inveterada ha establecido una disciplina trasnsformada en rutina incuestionable.

Que inopinadamente hace funcionar una maquinaria lastrada y oxidada.

Que no son querellas los comunes lamentos que hacia ella parecen proferirse. Que son los ayes y suspiros que jalonan el diario quehacer de sus adoratrices. El ruido de fondo, el hilo musical que el Amo sabiamente ha sabido disponer en la factoría.

Sufridas y entrañables adoratrices; incluso cuando mienten, niegan, traicionan y ningunean. Fieles hasta el sacrificio por el Amo. Su Amo Amado. Ante cuya presencia se postran sumisas, le reverencian, le rien sus trivialidades, asienten sus sentencias, bajan la vista ante sus eventuales exabruptos y palabras obscenas; aun cuando lamentan la dureza y severidad de la disciplina impuesta por su amado Amo, que dulcemente sabe a veces esquivar, seguras de la indulgencia pero incapaces de mostrar su rebeldía.
Pero las adoratrices no cambiarían su rutina. El sismema inmodificable que les ha dispuesto el amo; el que hace que la creación funcione; el que hace que ellas sean.

Siempre vigilantes del mismo, siempre prestas al chivatazo, a la amonestación de la mínima manifestación díscola. A la loa y al homenaje.

Entrañable cofradía de sufridas adoratrices. Que hace que todo discurra como solo de una forma puede discurrir.

Como dijo el Amo.

Como le gusta al Amo.

Ellos no han terminado su trabajo

Es lo que he oido que decía un matón israelí encorbatado que no reía sencillamente porque no sabe lo que es reir.

Que todavía no han matado bastante. Que no han terminado.

Que quedan fondos de arsenales que renovar.

Que no hay material suficiente todavía para el montaje de la película.

Que a ellos, en fin, nadie les bombardeará ni les parará los pies.

Como más destruyan, en fin, mas tendrán para rehacer. Mas medicinas que exportar. Más créditos usurarios que conceder. Más productos que vender. Más instantaneas para inmortalizar su piedad tras exhibición de serena cólera, de justificada furia. De plomo sólido (nauseabunda jerga yanki).

Porque encima hay que aguantar a la gentuza acrítica con el estado de Israel que no solo todo lo justifica -el alma de acero han de tener para poder aguantar de este modo la barbarie de los niños mutilados- sino que se victimiza. Los que restriegan en cara los presuntos logros provenientes de la excelsa raza judía que justifican cualquier desmán -ahora podrán poner en práctica sin duda sus métodos y vender sus productos farmacéuticos (no dudo que lo harán)- para tapar su boca y emboscar su vergüenza.

Y los que apelan al pasado perseguido de una raza que ha sabido como ninguna hacerse odiar y cuyas artes persuasivas no han sido otras que la influencia y el poder. Y prohibir bajo amenaza lo que no les convenía. Mala gente que siempre ha querido distinguirse por razones turbias -como lo son siempre , dentro del género humano, las relativas a la raza y a la sangre-. Aunque algunos se apuntan a la fiesta porque si; porque les gustan las armas y la acción, empachados de subproductos de la factoría yanqui. O váyase a saber porque rara alucinación.

Hoy disparataba con característica generosidad un menda en las páginas del UH ¿Que le pasa a la izquierda española con los judíos? -que mejor sería que preguntara a la derecha española, y a los ensotanados, herederos de la inquisición -
Pues acaso que la visión de un niño sin piernas -que los manipulados informativos no logran controlar- conmueve a la gente decente.

Y el sanguinario lenguaje inapelable e indiscriminado de las armas destruyendo sin compasión y sin remisión -por designo divino, de su maldito dios violento (aquel loco energúmeno desabrido y gritón, pedenciero, de la fastuosa novela que ha lastrado buena parte de la humanidad) remueve las conciencias de quienes pensaban poder presumir de racionalidad por pertenecer al mismo género humano y han de comprobar diariamente que no es así.

Dais asco.

La desvergüenza raholera de Bernat Joan i Marí

Se recrudecen los ataques israelís que se cobran numerosas víctimas civiles palestinas. Estuvieron a yer finos al parecer.

Y Bernat Joan i Marí -mienbro de la indecente organización filoterrorista llamada ERC- exhibe su sonriente efigie en las páginas de opinión de UH clamando contra las legítimas intenciones de la ciudadanía normal -la que es sensible a la visión de los niños sin piernas como resultas de la operación judia- de protestar contra el ataque a través de un boicot económico que sabe que no pasará de ser mera y vana intención. Que las leyes del mercado no conocen de manifestaciones pacifistas.

Y encima este tipo nos restriega los presuntos logros que deberiamos a los que ametrallan y bombardean y asesinan a niños. Riendo además. Fardando de la superioridad de la sangre judía.

Seguro que este sujeto no apoyaría un bombardeo de determinados enclaves de Euskadi donde no solo los amparan y apoyan sino que gobiernan filiales de organizaciones declaradas terroristas en vergonzosamente tolerado estado de excepción.

En este caso clamará seguramente a favor del dialogo necesario con los que sostienen todavía el revolver humeante tras su último disparo en la sien. Insistiendo a las viudas y huérfanos provocados por la sinrazón etarra a hablar, sentarse en una mesa en pacífica tertulia, con los asesinos ante el cuerpo caliente de su ultima víctima.

De estos que legitimas al grandísimo criminal Ternera como representante cualificado para hablar de derechos humanos, desde instituciones, eso si, absolutamente desprestigiadas. En realidad cualquier lugar que pisan estos tipos queda mancillado y maloliente para siempre.

Vemos que unos se muestran sobrecogidos por la sangre y la sinrazón. Y otros siempre riendo.

Mucha gente indecente. Y estos raholeros -seguidores de aquella presunta radical que al final se hizo un hueco como starlette en los teatros de revista de la capital odiada- son la peor calaña.

Son gentuza hipócrita, amiga de la violencia.

No obstante no los veremos nunca en el frente.

un día mas de infamia

Un día más en el funesto tajo haciendo amigos.

En la acorazada factoría fabricando muertos.

Provocando pequeñitos holocaustos justificados que nadie ayudará a recordar.
Al contrario. Se remedaran de sobrias operaciones de intendencia rutinarias. Poco más que una discusión vecinal.

Una jornada más de dolor ante un silencio más que cobarde transigente de esa entelequia llamada "comunidad internacional". Que nunca ha tenido autoridad. Y que por supuesto está vendida a quien mas paga. Ellos, como no.

Y ellos no han terminado todavía. Dejadles disparar un poco más. Que todavía no tienen suficientes fotogramas para la película que les hará heroes. Y de la que como siempre -miserables- revendiéndola y acicalándola con pompa y aparato y con carita guapa de moda se lucraran. Dueños son también ellos de la industria del cine.

Y mientras vacían sus cargadores sobre niños indefensos, precisamente ahora, nos recuerdan y nos conminan a rezar además por sus gloriosos antepasados muertos.

Y honrar su pasado de pueblo iluminado, mas injustamente perseguido, mientras iluminan con fuego de destrucción impía escuelas y hospitales.

Que al parecer no ha sido saciada su sed de sangre. Que no debe avizorarse todavía -por sus pintorescos y visionarios rabinos- gesto alguno de su dios tenebroso que indique satisfacción -jamás hartazgo-. Aquel maldito dios sediento siempre de sangre y destrucción que quien desde la noche de los tiempos hay que darle su ración -aun de los propios hijos-. Aquel enérgumeno formidable que altisonante y desabrido siempre reclama desastres, tempestades y destrucción. Venganzas terribles.

Malditos.

Y que despreciables los que con media sonrisita los jsutifican, tirándonos en cara retahilas de sus presuntos logros, cual si fueran debidos a una raza superior. A los integrantes de un estado violento incrustado a culatazos donde no cabía y empujones y guarnecido por alambradas electrificadas.Un estado artificial de reciente y contingente creación -y más caprichosa ubicación-de turbios orígines y más negro destino. Tanto como el dinero negro que rebosa bolsillos repletos que compran mordazas y se dotan de historias inventadas.

De una historia lamentable de quienes, con tono fanfarrón que sabe bien hacerse victimista cuando toda, se han creido siempre superiores. Elegidos. Predestinados. Inmunes.
Quienes no se han caracterizado por otra cosa que no sea sus fastuosas riquezas adquiridas por usura.

Por hacer de los templos unos grandes almacenes. Y sacar dinero de debajo de las piedras.

Que todo lo pueden.

Con la coartada de un dios poderoso y terrible que bendice y guía su senda inverosimil que nadie puede detener.

Mala gente. Que hasta logran comprar las leyes que impiden y castigan severamente su crítica.

Os reconozco desde luego como comunidad.

Vosotros también sabeis odiar a los que no son como vosotros y darles su merecido.


Que acabe esta invasión ya. Este genocidio. Y que se castigue severamente, con las mas elevadas penas, a sus responsables e instigadores.

amaras al amo

Que si la hipoteca que no puedes pagar.

Que si el final de mes llega cada vez antes.

Que si las vacaciones se te han hecho cortas.

Que si este año hay pocos puentes.

Que si podríamos terminar antes.

Que si podriamos cambiar de horario.

Que que suerte tienen algunos que se lo dan todo hecho.

Si si. Pero adorarás al amo sobre todas las cosas. Y cuando lo vea entrar doblaras el espinazo. Y le reiras sus gracias. Y le agradeceras su generosidad.

Y reprocharás a quien ose no alabar lo suficiente al amo.

y ahora las rebajas

A continuación del de la navidad sigue el espectáculo consumista.
Multitud consumidores voraces visa en mano apelotonados en las puertas de los grandes almacenes esperando que abran para poder seguir gastando a lo loco; ahora en las rebajas, cuando al fin tras cumplir con engorrosos compromisos puede hacerse regalos a si mismos por la cara.

No es que se hayan reservado para este momento dada la crisis sino que continúan su fiesta consumista.

Eso si, crisis la hay, enfurruñados con un hatajo de prendas innominadas en mano se quejan de que las rebajas no son lo suficientemente golosas.

Ello no les supondrá otra cosa que no podrán gastar tanto. No, ni mucho menos que se queden sin algo. El concepto de necesidad en la euforia consumista es relativo.

Lo que importa es vender para unos, y para otros adquirir lo más posible. Independientemente de su utilidad.

Crisis dicen que hay.

Pero miralas sacarse las uñas por una bufanda de cuadritos que todo el años está al mismo precio en el rastro.

Que asco.

La miseria moral de Aznar

Personaje lamentable como pocos.

Con pinta de graciosillo de feria además que cuadra perfectamente con lo miserable que es.

Producto espurio de político-factoría fabricado en serie. Totalmente automatizado y teledirigido.

No es nadie si su gabinete ni sus asesores de imagen.

El pintoresco y desnortado expresidente Aznar -parapetado al gobierno por un sabiamente olvidado golpe mediático- ha proferido expresiones racistas para referirse al hecho que una persona de raza negra haya ganado unas elecciones demodráticas donde según él -y muchos como él- solo tienen cabida los blancos -en realidad, el, sobre todo por su bigotillo, tampoco tendría allí cabida-.

Esto es lo que con pillería nada sutil ha venido ha proferir este energúmeno que pasea su miseria moral y su odio por las esquinas mas sombrias del recuerdo desde que en sus aires de grandeza intentó fallidamente pasar a los anales de la historia como gran estadista; y al final lo será como criminal de guerra.

Y esto es lo que todos han entendido: un negro en la presidencia de los USA es una excentricidad histórica según este tipo nefasto, que cuando ya resulta absolutamente gratuito da un último lengüetazo a su cuatrero amado, el apostol de la violencia llamado G. Busch.

Este tipo debería ciertamente acabar en el Tribunal Penal Internacional.

Menudo miserable es José María Aznar.

Renacidos fragores de batalla (humo)

Resulta curioso el furor antifascista que de un tiempo a esta parte parece haberse adueñado de los más inopinados foros de esta ciudad (granero orgulloso de la derecha más rancia), de espacios caracterizados mas bien de conservadores y siempre tolerantes e indulgentes incluso respecto de la desviación hacia un poco mas a la derecha; que siempre es posible. Y curioso es que este viento que habría de ser sano y purificador en el fondo atufe a humo de churrería verbenera.

Resulta igualmente curioso también como de un tiempo a esta parte quienes presumen de progres por el solo hecho de tener carnet o compromiso eterno con un partido que se califica arbitrariamente como de izquierdas -y vestir adecuadamente a sus postulados, es decir, a la moda-, que ello no obstante en tiempos de campaña electoral aplaudían la valentía de Joan Triay y su partido vetaban cualquier crítica hacia ellos por el solo hecho -partidista- de que fuera lo que fuera era mecanismo eficaz para restar votos al PP preponderante del granero; pues ahora reviven un furor de lucha antifascista -algunos se lo impostan por primera vez (por ellos se ven tantas camisas vueltas del reves y se nota tanto postizo- poniendo el grito en el cielo ante cualquier parabien a Juan Triay y UPCM.

Recuerdo perfectamente las risas de pillo que tiznaban las soporífieras tertulias progres de la ciudad, y las firmes reconvenciones que nacían -a modo de psssst...- incluso en conocidos prebostes de la progresía local cuando alguien se atrevía a recordar viejas historias del pasado para decalificar a Triay como político y su legitimación para sostener su discurso que se consideraba impostado.

No. En esa época no había este furor antifascista. En esa época Triay era necesario para esta presunta izquierda ventajista y acomodada.

Y es que ahora, la consigna de la izquierda oficial que se muestra patéticamente incapaz de sacrificarse -de ser resposnable- y tomar las desagradables riendas de la situación que han dejado la triste banda, es despotricar contra Triay y UPCM como coartada de dicha incpacidad. Que no es más que burdo interés espurio en aguantar sea como sea hasta el horizonte 2011. Practicando un indecente e irresponsable cuanto mejor peor.

Esta actitud de unos y de otros. Sobre todos de estos otros de los que se esperaba algo más es lamentable. Pero tampoco extraña.

Es decir, para esta presunta izquierda cuando conviene a sus espurios intereses -el tiempo ha demostrado lo espurio de su interés (gobernar por gobernar)- Juan Triay es un valiente que hay que alentar porque quita votos al PP -los votos que ellos no le saben quitar-.

Pero cuando la pelota está en su tejado, pero resulta que no es el momento, que se van a quemar, que el gobierno ahora es una patata caliente... pues todo vale; incluso -y esto va por los adalides de la coherencia (el furgonas, el amigo dle factotum, etc...)- desbarrar contra quien antes hicieron un valiente, apelando a la historia, a la lucha, etc... en lo que en definitiva ya no creen o nunca han creido.

Quien era un valiente ahora es un maldito, quien era su inopinado aliado ahora es el diablo que impide acceder al gobierno que no les apetece.

Patética papeleta la que estan haciendo sociatas y pesemeros.

Aunque ello no hace buena a la banda que ilegítimamente mancilla el poder tras encubridora y patética fechoría.

Es curioso, si. Y hablan de coherencia. Y tienen razón: la coherencia ahora, en estos malditos tiempos, es el seguidismo, la previsibilidad, el adocenamiento, la aritmética del pensamiento.

La coherencia es votar a quien te hace un buen pedido para el mitin; a quien te paga mejor los portes con la furgona.

Es patético todo esto. tAn patético como los que por obra y gracia de un chasquido del factotum desvían su nave escorada a la derecha poniendo rumbo de nuevo al centro. Es decir, al vacío, a la nada.

Viva la coherencia.

Ellos siguen matando

A modo de particular regalo de reyes el estado criminal de Israel sigue masacrando a la población de Gaza sin piedad.

Tras ocho días de masacre y silencio vergonzante de la "comunidad internacional" -por deferencia hacia ellos- se puede llegar a tener la percepción de que "algo habrán hecho". Esta es, a parte del obligado vaciado y renocación de su arsenal de armas, su estrategia frente al mundo. Y en todo caso, cualquier cuestionamiento de tal elegante proceder termina invariablemente con la típica frase prepotente que te tacha de ignorante. La mala conciencia se reviste de soberbia comunmente.

Matan y se hacen las víctimas.

Y en cualquier caso su masacre es mesurada y tácticamente impecable. Una lección de como matar, vaya. A ese niño sin piernas le servirá de lección y de recuerdo.

La estrategia de un estado que no debería existir; filial de la violencia yanki en oriente. El pais de la mala leche y la miel amarga de la violencia.

El puto pais que nos han obligado a adular y adorar en Europa y al que le han colmado de occidentales prebendas

Malditos sean por siempre. Que desaparezca por siempre esta lacra llamada estado de Israel.

O que se vayan a bombardear a Alemania.

Yo si que estoy harto de ver carne ametrallada diariamente.

Y vosotros los que los disculpais, jaleais y adorais; vosotros que todo lo sabéis ¿Hasta cuando duraran las operaciones? Es decir, la carnicería.

Hasta que les salga de los cojones supongo. Y aun así para sus fanáticos todo habrá sido medio, bajo contros y sobre todo merecido y justo. Sobre todo justo.

Yhavé, el dios de la violencia, se quedará satisfecho una buena temporada.

Remate final

Mucha crisis si. Pero ahí os veo como posesos tirando de Visa. Con los coches en doble fila y los maleteros abiertos.
Ahi os veo pelearos por el último adminículo manoseado que queda en un estante vacío. Aquel que ya no pensaba el vendedor que tendría salida.
Allí estáis con los ojos en blanco aceptando sin rechistar los consejos y sugerencias de la dependienta, con ganas ya de desmontar el chiringuito -aunque lleve parte en la tienda-.

Preocupados solo porque el pago, ante el atasco nacional, tarda en realizarse y os sentís sospechosos en una cola interminable de nerviosos compradores cargados de paquetes que os maldicen profundamente.

Como cada año, vaya.

Crisis ¿Donde está la crisis?

El de la esquina me cuenta que ha vendido género que llevaba tres años en exposición.

Esto es navidad no hay duda.

Navidad, navidad, consumismo, tarjeta visa, eau de Rochas y felicidad.

Y no os preocupeis; no siempre vais a amortizar pero el batín, las babuchas y el brummel siempre caerán.

apurada homilia

Pues por falta de ideas -entre otras razones- yo no me quedo sin realizar una apostilla al menos a la esperada homilía dominical del émulo de PJ.

Sutil hoy mete una pequeña cuña en favor de su gran amigo el factotum y su caso de corrupción que tan demoradamente sigue su curso. Avizorando horizontes de olvido. Y lanzándole un mensaje de esperanza a su amigo, que tantas páginas de su publicación le ha llenado. El hecho que haya un ciudadano perjudicado poco importa.

Por lo demás, homilía de circunstancias, sumida en este letargo festivo que al fin termina.

Él, como siempre, marcará la pauta.

Continúa la ofensiva

Hoy han matado a más niños. Y ha empezado la invasión. Ahora llegarán los heroes y los mártires.

Y como siempre la "comunidad internacional" tendrá la culpa.

Ellos no. Ellos hacen lo que les corresponde.

Malditos.

Apología de la violencia santa

Sábado. Fiestas. Dura empresa sacar el ejemplar diario.
Ayer lo salvo Domínguez. Hoy han necesitado otro relleno.

Hoy se ha publicado el más lamentable artículo en las páginas de opinión del Hacedor de los últimos tiempos. Que es decir mucho.
Minimizando, justificando, explicando la violenta masacre cotidiana de los israelis.

Hoy con estos mimbres daba hasta repelús envolver el bocata o poner las páginas de secador de suelo no fuera a destilarse o derramarse sangre.

Ocurre que el artículo es de alguien que se ha dicho amigo mío. Y que me tengo que callar.

Punto.

Ha sido un momento triste.

Y no quiero saber mas de esta persona pero tampoco voy a cargar las tintas.

Me queda el consuelo que a el le dará lo mismo. Que su sólida formación humana, moral e intelectual le blindará y acorazará -bien dicho sea el símil bélico- contra todo. Y que sabe donde está el bien y como reconfortarse.

Un tal Dominguez

A doble página interior el Hacedor da a cambio de nada -del propio par de páginas (días difíciles para la prensa local)- un buen baldeo a un tal Domínguez del PP "el yerno de SAlord" -el oscuro y poderoso ex diputado del PP que cuentan que es "ponedor" de la gacetilla-. Este tal Domínguez, protagonista señero del esperpéntico simulacro perpetrado en comandita con el intrépido Camps -sabiamente dirigidos en la sombra por el factotum- de retirar su candidatura a la presidencia insular del PP sin previo aviso -simplemente no presentándose el día de la elección-, defraudando a un nutrido grupo de incautos, en lo que se intuyó como una premonitoria escenificación de tansfuguismo.

Ahora el Hacedor remienda tal espantá revistiéndola de artística pinturería-aunque más bien es el tiempo y el olvido y el cúmulo de sainetes y astracanadas acontecidas en el PP-, haciéndo sabia una decisión se dice ahora tomada "por responsabilidad política y para contribuir a la unidad del Partido Popular de Menorca", dice con su impertérrita sonrisa de niño pillo este tipo llamado Domínguez que añade con soberana desfachatez que "Cuando Antoni Camps y yo presentamos y retiramos la candidatura al PP de Menorca sabíamos perfectamente lo que hacíamos. Nunca ha sido una cuestión de cargos, sino de concepciones diferentes de la política. Con el paso del tiempo, más me ratifico en que para gobernar en Menorca, los principios políticos que inspiraron nuestra candidatura siguen siendo imprescindibles".
Vaya, basta acudir a las hemerotecas para desmentir este presunto valor frío y comprobar la misteriosa desaparición del par de tunante durante un buen tiempo. Y los devaneos y tumbos dados por el susodicho hasta llegar ciertamente a amarrar a buen puerto.

Sin duda que analizar la entrevista al tal Domínguez constiye trabajo tan baldío como desvelar ocultos significados a letras de Giorgi Dann. Pero está bien como sano divertimento.

"Más allá de cuestiones colaterales, lo verdaderamente importante es poner las bases de un nuevo proyecto político menorquinista y de centro liberal, en el que los ejes sean el coraje y la valentía política, el compromiso social y político; y un nuevo liderazgo por convencimiento". Cierta maldad se aprecia sin duda en el émulo de PJ que rubrica la entrevista con unas palabras que no se cree nadie. Mucho menos aquel en cuya boca se ponen, compañero de andanzas del ultraconservador SAnz que para oir tres veces seguidas el himno nacional se desplaza a la otra punta de la isla.

Luego, como no, de forma sibilina se posiciona, o le hacen posicionar, tras la retahila de gastadas palabras en contra de la corrupción y la actitud modélica del PP en este sentido, a favor de los trásfugas del granero. Al respecto dice que "Creo que se ha confundido el revanchismo personal con la estrategia política y ello ha conducido a una situación insostenible. Algunas personas no han estado a la altura de las circunstancias.". (!!!)

Hay que reconocer la habilidad del émulo de PJ, aunque cierto es que solo alguien tan oscuro, desconocido y con tan poca credibilidad como este tal Domínguez -alias el "yernísimo"- podía prestarse a tal farsa.

Su final referencia a "los valores del liderazgo, la capacidad, el esfuerzo y el trabajo " en un paradigmático vividor de la política y del cuento -del que como su suegro ningún logro político se le conoce- son, el colofón grotesco, la nota de humor con la que el hacedor y principalmente su pluma más grácil nos regala una sana sonrisa mañanera que se agradece

Menudo es este tal Domínguez.

Que le vaya bonito.

No le hacen falta parabienes.

Sigue la matanza y la fiesta

La filial americana incrustada en oriente sigue rentabilizando su excedente de armamento que estaba a punto de oxidarse y haciéndose obsoleto. Y sus seguidores se frotan las manos ante la segura perspectiva de un ataque terrestre -de esos que hacen nacer heroes-.
Después de 500 muertos dicen que han matado a un terrorista. Que ya solo por eso en el tercer día de masacre dicen que ha valido la pena. Y que no tienen bastante. Luego concederán una tregua, ofrecerán el sacrificio de los demás a su genuino Dios vengador y furibundo que en su alucinación verán agradecido y satisfecho ante tanta muerte; ante tantos niños mutilados y aterrados.

Maldita religión.

Y los jerifaltes occidentales, no es que se los haya pillado cagando -que todo es posible-. Es que son ellos, y ya se sabe... Es más, sus noticiarios recogen el apurado material que los servicios de inteligencia les hacen llegar en aval de la matanza que, además, les permite -junto con los muertos en la carretera- el difícil telediario en estos días ayunos de gestas deportivas.

Obama tampoco dice nada.

La costumbre de la sangre inocente no evita el renovado sobrecogimiento ante la atrocidad indecente perpetada por este nefasto ente artificioso, factoría de violencia, incrustado a golpes de culata donde no tenía cabida.

Por lo demás el Amo se ha portado bien este año. Y mañana no ha convocado a su redil.

Que bueno es el Amo que nos deja dormir un día más la mona, atento y previsor; y solidario.

No os veré; aunque vuestra hostilidad asalta mis noches y mis días aterradora y casi pienso que me veo más capaz de resistirme en vuestros dominios donde se parapetarme y a veces -benditas fiestas- sabéis conceder treguas.