Feliz Noche

Ya he cenado.

En el Lidl pillé una baguette y un paquete de chorizo -aunque un banco me regalo un jamón pata negra (acaso de pintura)-.

Podría haber pillado también un cartón de vino y quedaría bien decirlo, pero no, lo reservo para mejores ocasiones. Y tengo además una buena bodega, ¿Que os creeis?

Igual os digo con los petardos "de ele". Mejores ocasiones habrá para prender la bengala. Aunque esto lo tengo ya abandonado. En realidad, que coño, no fumo, ni tabaco ni petardos. Aunque también quedaría bien decirlo.

Y deciros que me he colocado de algo fuerte; que voy hasta el culo de chivas 21; que voy como Nicolas Cage en leaving las Vegas, pero de verdad y sin melodía pegadiza.

Pero no, aquí estoy deseando que esta maldita noche fuera una noche normal como todas: anodina. Y que me dejaran en paz. Y que nada tuviera nada que celebrar para no sentirme ofendido -aunque me da igual-.

Y aquí estoy dale que te pego. Viendo una calle silenciosa y desierta donde solo de tanto en tanto cruza alguna lechona empalanganada un unas bolsas con priva.

Se oyen ruidos de cubertería y cristalería a lo lejos.

Y de tanto en tanto ya aflora algún niñato haciendo el tonto.

Pronto empezaran a mear la birra y el champan por los callejones.

El telediario ha recibido hoy el material ya dispuesto para justificar la masacre de Gaza: unos petardazos de feria se dice que disparados por Hamas. La masacre pues está justificada, así como la aventurada invasión a sangre y fuego. Todo controlado.

Obama, nuestro redentor, se calla.

La tele programa la misma mierda de siempre; no de cada año, sino de cada día. Las perennes momias entre gasas y tules amenizarán -es un decir la velada-. En la radio parece que se ha declarado el estado de sitio y suena solamente música ignota -ni siquiera hoy perdonan los inspectores de la SGAE-.

Evidentemente no se puede salir a la calle so pena de ser severamente interrogado por mi indumentaria, mi sobriedad y sobre mi vida.

Algún lejano hilo musical recuerda el advenimiento del Mesías y la burra con el chocolate. Y que merri crismas, y lo demás.

Lo siento, no estoy inspirado.

Feliz Nochevieja a todos.

estantes vacios

No quedaba vodka barato ni ron en el hipermercado. Para los últimos rezagados ya cualquier cosa valía con tal que tuviera 40º de graduación alcoholica.
Y removiendo en los frigoríficos aun pescaban alguna bolsa de anillas de calamar y salteado talilandés. El alijo de berberechos y zamburiñas no es suficiente sostén para los remilgados que no se apuntan a la sabrosa lechona o que han llegado tarde a ella.

Las peluquería fabrican a destajo barbies y madonnas, mujeres fatal y eimisuainjaus para las más jovencitas; que embutirán por la noche pantis seductores -de putón verbenero, vaya-, exhibiran transparencias extemporáneas, y marcaran curvas, badenes y baches.

En las lencerías no quedan tangas rojos. Aunque algún hilo dental guardarán en sus tocadores.

Tampoco quedaban slips de dicho color en los chinos; que los hombres se han apuntado también a la horterada.

Que hastio de noche verbenera. El problema es que mañana por la mañana todavía seguirá la noche y estarán montados sobre las aceras improvisados bufets libres y material de papelería varnavalero; y ocuparán los rincones parejas de ultima hora que apuran el último trago de la noche; el más espeso; a las que para colmo habrá que pedir perdón por haberles molestado cual si se hubiera introducido un extraño en su dormitorio. En que convierten la acera.

Y algún manta resurgido de temprana borrachera en segundo aliento aun dará tabarra con el traje de papá hecho un asco.

Que asco de fiesta. Enmarcada eso si en el largo periplo de bacanal y orgía llamado navidad, navidad. Canutos, borrachera y felicidad.

Ya he ido al videoclub a montar mi noche.

Crisis

Me la suda veros ante la alcachofa que la rubia reportera -sobreactuante no obstante estar buscando denodada mejores destinos- os coloca en el mercado mientrais haceis cola en los puestos del pescado fresco (eso os dicen) a por el bogavante, los percebes y la langosta hablando entre lastimitas de crisis; que no habéis podido ir la restaurante. Pero que no pueden faltar en vuestra mesa esta noche tales manjares. Y lo caro que os resultará el tiquet para la verbena
Crisis.
Que patéticos sois!

Yo mañana me voy a zampar un calentar y listo del lidl tumbado en un puto sofá viendo las campanadas.
Y no porque esté en crisis -o, mejor, esté en crisis ahora- sino porque no me da la gana participar en vuestras verbenas.

Si vosotros lo decís, sea 2009.

no han matado bastante

No han vertido suficiente sangre todavía.

Ni han amortizado el excedente de armamento acumulado en arsenales que se iba oxidando y desaprovechando.

Han logrado censurar eso si la masacre. Y han contratado algunos extras para hacer el paripé de supuestos contraataques brutales.

La cuota de sangre todavía no está saldada.

Maldita religión.

Maldito fanatismo.

Pero ellos son inmunes al reproche. Ellos tienen abono de terror y destrucción.

Ellos son la filial de la degeneración yanki incrustada en oriente.

Y yo no soy terrorista de Hamas ni los defiendo.

Solo siento dolor y vergüenza ante las censuradas fotos de niños mutilados por el ataque israelí que es solo el preludio de la gran y necesaria ofensiva de los próximos días.

¿Donde coño esta Obama?

Ellos pueden matar

De nuevo el noticiario da cuenta de los bombardeos israelies en Gaza.

Lo que habitualmente habría de ser calificado de masacre y recrear los más variados epítetos para descalificar una matanza, por ser quienes son, con rostro de compungida resignación es tachado solamente de castigo.
De mal necesario.
Algo así como de "algo habrán hecho" no obstante filtrarse alguna imagen no censurada de niños mutilados por las bombas israelies. Bombas sacrosantas por la comunidad occidental.
Bombas expelidas por la filial yanki a que todo se le permite.

No se ha llegado todavía hoy al cupo de cadáveres necesario para motivar una severa condena. Acaso mañana ya habrán saciado su sed de sangre los dirigentes de este estado artificial militarizado incrustado en oriente próximo.

Es fácil caer en la demagogia. Pero ver a un niño sin piernas y un degenerado con corbata diciendo con media sonrisa que aun no ha terminado la operación revuelve el estómago.

Y ya me puede venir quien sea con milongas.

interludio sentimental (de nuevo el redil)

Dicen que se está más guapo calladito.

Pero la manada aterra con sus estruendosos silencios que hieren como puñales traicioneros atacando por la espalda.
Oigo el silbido de víboras y cerbatanas sajar el aire perfumado de amargura y hastío de lunes por la mañana en seguro proyectil que golpea el alma.

Y no infunden temor unas miradas que no existen en rostros que quietos ningunean y rehuyen mi presencia.

Sin duda que prefiero el temor cierto del aullido preludiando la celada y la encerrona de la que sabré con apuro cobijarme que el desconcierto del silencio evasivo que inunda toda la estancia.

Pace tranquila la manada.

Por ello resulta aun más aterradora.

Aunque el aire no preludie dentelladas cuyas heridas el corazón acostumbrado cicatrizará.

Desapacible y desabrida quietud que la mañana asalta.

Horizonte 2011 ( La habilidad del pequeño PJ)

Sustanciosa homilía dominical en el gran hacedor de remiendos y tapujos desde el elevado púlpito de su Sumo Pontíficie creador.
Hacedor que un día como hoy -el de los santos inocentes- puede provocar desconcierto y hacer ardua la tarea de deslindar información veraz de inocentada. En este sentido lo más claro siempre serán los garabatos desnudos y simples del garabatero -vergonzosos, por cierto, los de hoy (que la presencia en el ejemplar de hoy de otro humorista gráfico le ponía aun en mayor evidencia y hacía reconciliar a los lectores con tan digno género)-.

Patético hoy el émulo de PJ alineándose ya descaradamente con los tránsfugas -a quienes hábilmente, a la chita callando (de forma silente) ha ido perdonando-, bendiciendo sibilinamente su fechoría y transmitiéndoles un mesaje de ánimo que se antoja como premonitorio y definitivo: horizonte 2011. Que, efectivamente, no queda tan lejos. Y entre empachos, indisposiciones, viajes imprevistos, operacines quirúrgicas diferidas, rifirafes que cada vez se sabrán contener con más prestancia, fajándose en el rincón del ring, llegará Brondo y sus secuaces de felonía antidemocrática al final de su mandato. Con un par de apoteósicos discursos de San Juan, inauguraciones de pluviales con merienda, buñoladas, tolerancia con los tinglados callejeros, hermanamientos con ignotas ciudades agasajadas con paellas antológicas, el tiempo irá pasando hasta hacerlo el alcalde más duradero de la historia. Y el mejor.

Porque resulta muy fácil criticar la pasividad o incapacidad de la oposición -que no dudo que la haya y que en muchos casos resulta inaceptable-, pero no debe olvidarse que la situación la han provocado ellos: los forajidos, los travestidos, los que el hacedor les ha ofrecido un apelativo más púdico y eufemístico que ya les vale como taparrabos de su fechoría: los díscolos. Sus díscolos. Marionetas del factotum que controla al gran hacedor. Ellos son los que han traido esta situación tan rocambolesca y paranormal a esta ciudad escapando de cualquier previsión. Por mucho que se diga que todo es posible en el granero.

Sabe el émulo que cualquier maniobra, pacto o componenda de la oposición sería inmediatamente criticada o cuestionada. Cualquier pacto, cualquier "solución" sería contra natura, ilógico y motivaría su gratuíta crueldad diaria (que si ultraderecha, que si bajada de pantalones, que si gobierno condenado al fracaso,e tc...).
El tiempo va ahroa sin duda a favor de los transfugas que han logrado cimentarse y arraigarse en su fechoría, y ahora definitivamente reciben el apoyo y bendición supremas. La culpa también es de la ciudadanía que sabe movilizarse por una fuente -amada fuente de la explanada- y unos pinos -entrañables y legendarios pinos- pero no se atreve a defender la voluntad colectiva -relativando dicho concepto- despreciada por estos ilegítimos usurpadores del poder.

Es criticable, si, acaso, la incapacidad de llegar a un acuerdo entre el variadísimo espectro político que representa la oposición (que la limpieza de las calles y la disposición de las tuberías de desagüe de pluviales requiere constituye una toma de postura filosófica y política trascendente); pero no debe olvidarse de donde viene esta situación, cual ha sido su turbia y turbulenta génesis estival. ¡¡¡¡Si no lo sabrá el émulo de PJ!!!: tapar al factotum manteniéndole siempre en la brecha sin desdoro y sin compromiso. Acaso solo con el enconado objetivo final de que no de con sus huesos en el trullo como tantos cargos del PP en Baleares ultimamente.
Para ello incluso vale que el Ayuntamiento de esta ciudad sea la casa de tócame Roque, el esperpento nacional -afortunadamente queda demostrado que no somos tan conocidos como creemos puesto que sino la felonía merecería continuos titulares y habría de pasar a la antología de la indecencia política-.

La solución solo pasa por una presión contra los forajidos, haciénoles diariamente avergonzar de su fechoría; y para ello que si serviría, el hacedor no ha estado por la labor. Al contrario. Ha estado por la labor contraria.

El mantenimiento de Brondo y su pandilla se debe en buena medida al apoyo del émulo de PJ, quien nunca habrá de rendir cuentas ante nadie. Salvo ante el consejo de cdministración del Grupo Serra; y al respecto su hoja de servicios es impecable.

Solo una presión mediática brutal afeando y denigrando la estulticia de la acción antidemocrática perpetrada puede llegar a ser eficaz. Pero lejos de ello se ha convertido en el envoltorio de su miseria, en su taparrabos que oculta sus vergüenza y en su manta que los reboza y proteje de la intemperie de la desvergüenza.
De hecho, Brondo mismo como alcalde es una creación del gran hacedor. El silente, quien no habla ni para decir que se larga. Quien solo habla para mandar callar legítimas protestas.

Por lo demás, que decir. Domingo. Fiestas. Dias duros para la prensa local. El energúmeno Salord, valedor ocasional de los tránsfugas -que pretendió hacerlo oficialmente en la más esperpéntica y vacua carrera presidencial conocida (quedó en ridícula evidencia al compeler para nada a sus seguidores a apuntarse al partido al final para nada)- agasajado hoy con todos los honores por el hacedor con la máxima relevancia tipográfica: en la famosa "tercera" del UH.
Que disfrute con salud este señor de sus 60 tacos -bien llevados sin duda-. Supongo que a su festín acudiría su principal propagandista, el émulo de PJ. No, en cambio tanto "árbitro-cabrón" a quienes en su rincón apartado, junto con sus palmeros cada semana se dedica como enérgúmeno rabioso a insultar en el campo de fútbol del atleti en espectáculo que se ha convertido en tradición.
Tipo nefasto donde los haya este Salord; típico empresario vago que aburrido, con pocas ganas de trabajar pero con el deseo de no desmantelar una ejemplar estructura empresarial heredada, se mete en política para matar el tiempo. A la vez que se apela a si mismo como el empresario de éxito que no supo ser. Puro y clásico ejemplar de la nefasta clase política local derechista.

Aun así, ciertamente, el papel de la oposición resulta demasiado, digamoslo así en homenaje al lenguaje del hacedor, silente. Recluido en foros y blogs donde quienes no gobiernan ni en su habitación pretenden dar lecciones de gobierno municipal -que saben que nunca ostentaran, ni ganas que les hace (su objetivo es la zona de influencia y la puntual prebenda)-, entre tontería y chascarrillo.

Y patético homenaje,en fin, que el émulo de PJ hace a los funcionarios municipales. Que si, efectivamente, -algunos por desgracia- siempre queda, que aunque pase los políticos siempre están ahí. Pero colocados por los políticos de quienes pronto olvidan su prebenda que les permitió acceder a su labor en pos del bien común....
Funcionarios municipales del granero, cuerpo endogámico y difícil donde los haya. Ellos son otra historia.
Dicho quede solamente que muchos le deben todo a los políticos que siempre denostan. Que muchos no están para dar lecciones absolutamente de nada.

En cualquier caso, imprescindible la homilía dominical del émulo de PJ. Que ya era hora que resultara tan sustantiva y sustanciosa. Aunque todo en el es estrategia. Todo lo controla. Todo lo prevé. Todo lo mide.
Por eso influye tanto.
Por eso ostenta tanto poder el émulo de PJ.

Dejémoslo que crezca

Ha nacido ya. Aleyuya, Aleyuya. Las misas dichas. Las visitas cumplimentadas. El buey y la burra enternecedores junto al pesebre, y los pastorcitos entrañables.

Dejémoslo en paz pues. Dejemos que crezca ya vayamos a lo nuestro.

Pasemos página y vayamos a lo que importa:
Que se desate la euforia, que se aflojen los bolsillos en apoteosis consumista. Que ahora es el momento adecuado para todo. De poner el plasma de 42''; de comprarle la motillo al chaval que sus colegas se burlan de el. De renovar una vez más la vajilla y la cubertería. De ser más espléndido que los demás.

Que se mantengan no obstante como ruido de fondo los villancicos. Que también al redentor le tocará su su ración en sabio colofón festivo que circunda y remata esta orgía consumista perfectamente acicalada.

Demostrémosle al pobre comerciante que a pesar de la crisis continua habiendo alegría; aun cuando habrá que reparar alguna baldosa de la casa.

!Comprad, comprad malditos¡

mierdecitas y niñatos

Un mierdecilla granudo -con más años de los que pretende dar a entender su imberbe carita- se aparta de su aparentemente taciturna y ociosa manada y desde su repelente jeta que ridiculiza aun más una gorra de pandillero de arrabal de los Bulls medio ladeada, se me planta delante, me cierra el paso, me pone una mano pringosa encima de mi camisa y me suelta una bocanada apestosa de porro a la vez que intenta decir, entre babas, algo.

Sin duda que la burra si que ha venido cargada de chocolate.

Luego expele de su boca mellada -por algún reciente tortazo en pelea tumulturia sin duda- algunos insultos ofensivos y palabras groseras y se rie estruendoso y ridículo, siempre entre babas e hipos, girando su cara hacia sus colegas buscando su apoyo. El apoyo canalla de la manada de gorrillas aun cuando fuera a modo de sonrisa canalla o sonido de aprobación. Como los humoristas malos que necesitan el apoyo constante del público al que le ayuda a entender el presunto doble sentido de lo que no tiene puta gracia.

Facilmente consiguo desacerme con silencio y mala cara del mierdecilla aparecido de las sombras del callejón que jaleado por su patéticos colegas de canuto y gorrilla rendidos en la oscuridad de la acera junto un par de botellas vacías de birra y vodka barato del Dia y latas de naranjada Lidl, algún vómito, meada. y cagadas de perro. Todos cortados del mismo patron. Gorrillas ladeadas de equipos de la NBA o NFL, aantalones a cuadritos o vaqueros caidos enseñando los calzonzillos, jerseys y cazadoras de marca imitando no obstante las de pandilleros feten del bronx, y zapatillas de skater. Peinados a cual más ridículo aunque abundaban el pelopintxo y las crestitas de gallo, cual gallitos de pelea que se creen que son.

Sin duda que la burra si que ha venido cargada de chocolate y papel de fumar.

Luego el amanecer sorprenderá a algunos revueltos en el fango de la gran explanada tras patético rifirafe inofensivo a la luz del alba, tras alcanzar un segundo aliento después de una rayita de algo que algun buen colega les habrá invitado.

O en el tigre de un bar despertados a escobazos por la camarera del último turno.

O en la comisaría por haberse puesto chulitos con algún agente; o haber tenido los huevos de meterse en su coche para volver a casa y cargarse la primera farola.

Esta mañana precisamente he visto a un gorrillas en una calle desierta con el coche del papi recién abollado. Su novieta tiñiéndose sabiamente de inocencia improvisaba unas lagrimitas.

Afortunadamente van tan mal que es imposible que puedan avanzar mucho y atropellar a alguien.

Son el futuro. Cuidémoslos.

La manada (o del moobing)

Si pudierais saber cuanto os odio.

Mucho más que lo que vosotras me odiais a mi.

Con la fuerza y convicción que otorga la soledad. Vosotras con el liviano y fútil soporte de la manada.

Pero hacen daño vuestras ofensas; que no han logrador curtirme aun como lo está vuestro rostro asombrado de relampaguente maldad, y acerado.

Y creereis, ingenuas, que el Amo agradecerá vuestros servicios.

Pero cuando se repartan galardones la manada se hallará dispersa, y no habrá celebraciones comunes ni óbolos para todas como no os conformeis con la sonrisa amable del Amo. (algunas no dudo que tendrés suficiente)

Que las medallas se las llevaran unas pocas. Las de siempre. Las que en manada se mantiene en retaguardia azuzándoos secretamente.

Que las manadas solo son eficaces cuando les toca hacer de jauría. En estrategias de maldad. En tiempo de guerra.

En tiempos de bonanza la manada es solo rebaño inútil e inocua que sigue adocenada el redil y la ruta que traza el Amo y que pace agradecido comiendo de su mano al que festejan. Al Amo y sus señalados colaboradores.

Ha nacido el Señor

Y duermen la mona los borrachines entre molestos retortijones. Fue tan grande la bacanal de comida y alcohol con que han celebrado la buenanueva.
Aunque habrán de levantarse para cubir el engorroso expediente de las visitas familiares donde entre copita de anis y de cava engancharan con la noche para continuar celebrando el advenimiento del mesias y la presagiada borrachera renovada.

Mucha crisis si, pero los tugurios del puerto expedía pelotazos de garrafa -por fin de existencias legales- a nueve euros, a destajo y no cabía un alfiler.

Y hoy continuará la orgía, libre ya de ataduras familiares y compromisos rituales. Beber por beber.

Y la burra, rin rin, cargada de chocolate ya habrá llegado al portal.

el mismo lamentable espectáculo

De tipos haciendo el tonto porque les ha tocado la lotería. Lo que les permitirá cambiar el buga antes de lo previsto y hacer un crucero para dos personas todo includido por el mediterraneo, comiento congelados en un buffett libre durante una semana entera. Y continuar lamiendo raspas el resto del año. O a lo suyo de siempre.

Patéticos individuos de todas las calañas y cataduras mamando como posesos juramentados de sobadas botellas de cava color pis, pillando en directo la cogorza y salpicando a la reportera maciza que les pone la alcachofa frente a su jeta arrebolada, riendo siniestra y canalla.

En estas fiestas todo vale para pillarla buena. Como por ejemplo que en el barrio -un barrio siempre humilde y trabajador haya tocado un pellizco... a los de siempre- (es curioso que el gordo no caiga nunca en los barrios altos -acaso el sensato pudor socapa la patética noticia-).
Que los trabajadores humildes de verdad y honrados no tienen para jugar a la lotería.

Me prometí olvidarme del tema, y se que soy repetivivo -y orgullosamente obsesivo- pero no puedo evitarlo; en cualquier momento, aun con el propósito firme de no ver la tele para no contemplar el espectáculo del mercado convertido en zaragata, o de escuchar la radio expeliendo el horrísono aullido salvaje del agraciado -tan genuino, y tan jalonado de tanto "bien coño!"-siempre se te cuela un pop up en el ordenata diciendo lo repartidito que ha sido el gordo del año -como siempre-; y historietas pretendidamente pintorescas que ya no tienen ni puta gracia. Como que, por ejemplo, le ha tocado un buen pico a un presidiario y que va a invitar a us colegas de trullo. O en un convento -también ellas pillarán su cogorza-.

Pero todos seguirán tras la orgía de cava con sus tribulaciones y sus miserias, pero con un plan de pensiones en el Banco de Santander. O en otro banco; que es donde va a parar al fin todo el dinero no fundido.

A lo más algunos alcanzaran para una favela en Torremolinos o un zaquizamí en Torrevieja; o para montar un puesto de pipas y petardos al lado del instituto.

Patético espectáculo de señores y señoras respetables y bla, bla bla, emborrachándose sin pudor y rociándose las ropas de cava.

Maldita lotería nacional. Maldito opio.

Yo no he encontrado mi décimo. Pero tampoco he notado nada distinto en el curro -donde todos teníamos obligatoria participación en el mismo número-, los mismos caretos de vinagre de siempre. La misma mala leche.

Y el Amo, que nos obligó a participar, diciéndonos solemne que el año que viene ya tocará. Que todo fue por no poner una vela a SAn Pancracio.

El Amo. Al al que solo le faltaría que le tocara la lotería. ..

Mierda de pais.

la lotería: el opio de pueblo

Mañana es el día del sorteo de la lotería de Navidad -estas fiestas tan mundanas, ya lo he dicho, dan mucho de si-.

En cabecera de todos los telediarios la maldita preguntita de siempre; los desesperados que compran con el deseo de tapar agujeros -que ellos mismos con inconsciencia habrán abierto-, paliar la crisis, ayudar a pagar la hipoteca -afortunados ellos que tuvieron crédito-.

Odio la lotería. El opio del pueblo.

Lo mejor que podría suceder -descartando problemas técnicos o circunstanicias anómalas que impidieran el sorteo- es que el gordo fuera uno de esos número feos o raros que nadie quiere y que ha tenido que quedarse la propia administración. La suministradora de este opio que es la lotería.

De este modo ganaríamos todos. Incluso los que no juegan, Porque el estado tendría unos buenos ingresos que invertir en el bien común y que no terminarían dilapidados en chorradas y caprichos. La la ausencia de premio impediría fugas de buenos y útiles profesionales con evasión de impuestos incluida que de un día para otro pasan de ser firmes promesas, profesionales cuya carrera promete, a ser vulgares haraganes.

Si, de este modo ganaríamos todos. Y se evitarían además -y sobre todo- los patéticos espectáculos de tipos forrados que celebran que, encima, les ha tocado el gordo. O de ludópatas -que juegan a tres sorteos por semana, sin contar la quiniela y el bingo-.
Los enganchados al juego y los que más tienen para gastar son los que se llevan -en pura lógica (juegan mas)- el gordo; aunque de refilón alguien reciba un merecido premio -por aquel décimo que a punta de pistola le obligaron a comprar- y sepa montar el numerito. Con cogorza televisada incluida; por supuesto.

Patético espectáculo el de la lotería nacional. Y el de las siniestras loteras desdentadas de la Puerta del Sol deseando con palabras gastadas suerte mientras ya se han metido sus dos Euros de comisión por el décimo manoseado que nadie quería y han conseguido colar a última hora a algún incauto.

Mañana es un día especialmente odioso -enmarcado dentro de esta vorágine nefasta de estas fiestas carnavaleras-: el del tendero que regala el género aunque -listo él.- no se haya quedado con ninguna participación de las que ha conseguido colocar a sus incautos clientes; el del paleta que abandonará el tajo (y que su puesto lo ocupe un inmigrante ilegal); el del vejete forrado que llorando hará creer que gracias al cielo tendrá una feliz vejez -los ancianos son los más compulsivamente inversores en lotería (ansias, sin duda, de eternidad; o pura avaricia)- cuando no hará más que engrosar el montón que será un día objeto de disputa cruel entre parientes; y la más patética de todas las imágenes: la del ejecutivo de banca, con traje oscuro y maletín, gomina, bigotito e impostada sonrisa persiguiendo agraciados para trincar despiadadamente su comisión y contribuir a enriquecer al banco que es donde todo en definitiva va a parar, y que todo se lo queda.
TAmbién estarán los catetos que por un día se llenarán la boca de vocablos que suenan bien pero que no tienen idea de que significan: renta fija, renta variable; euribor, etc..

Y el mas listo será el que pille la tela fresca, la meta en una valija y sin despedirse ni de su familia tomará el primer avión a las Bahamas. La evasión de impuestos -no obstante ser ingresos provenientes del Estado- será la última cosa que le produzca remordimientos.

Patética lotería.

El opio absurdo del pueblo.

Yo apuesto por el 00007; el 13131 o el 66666. Pero aunque me filtraran que el sorteo está amañado y va a salir alguno de estos guarismos, yo no pondría un duro en ellos.

Es dinero ilegítimo.

Tengo por ahí, descolorido y desmigado un décimo que me endosaron y que terminó en la lavadora.

Me da igual.

Odio la lotería, su parafernalia y sus márgenes.

Patética homilía

Los eufemísticamente llamados "díscolos" -por sus propios partidarios y amigos- parece que han recibido ya el aguinaldo (llamado por aquí "sobre"), que uno no cree en la magnificencia.

Porque hoy los tránsfugas han sido agraciados con el mejor regalo que podían esperar: unas sinceras palabras de apoyo -apelando al corazón y al sentimiento- del émulo de PJ en su esperada -y últimamente tan anodina homilía dominical-; a modo de sólido puntal donde cimentar, asentar y consolidar -por un buen tiempo- su felonía.

Y el detalle este de los versos dedicados por su secretaria personal -esa tal Sili Pons (emocionada a buen seguro por ser citada hasta por dos veces por aluguien tan importante como el émulo de PJ) sin duda que resulta enternecedor.

Todo se disculpa. Todos los alcaldes, hasta los indignos de ostentar tal cargo, requieren una secretaria cancerbera que vele por su secreta y solemne -budista- meditación. Tanto silencio que necesita el silente.

Tenemos golpistas para rato. Al émulo de PJ le conviene por lo demás mantener esta situación y el hacedor es un bastión tan importante como para hacer mantener erguida la más inconsistente construcción; hata en hacer danzar con aspavientos y volatines los más pesados y arrobados cuerpos que su pluma afilada y segura hace gráciles.

Patética homilía dominical del émulo de PJ en el Hacedor. Hacedor de milagros, conseguidor de los más inconmensurable logros.

Supongo que el lote incluía jamón 5 jotas.

Como mínimo.

Comprad, comprad, malditos

O "toca timbal, toca Pascual", que viene a ser lo mismo.

Podrían haber cambiado al menos el Cd de villancios de un año para otro; la crisis no es excusa, que los venden a granel.

Y a todo volumen contaminaban el ambiente ya emponzoñado con restos de petardo, boniato requemado y otro efluvios aun menos agradables provenientes de la noche anterior. Pero es curioso como cuando quieren los borrachos son listos: no los pillas ahora con el frío durmiendo en la calle. Ni haciendo otras cosas.

A la vez que suenan atronadores los villancicos ignotos -fabricados por el esforzado departamento competente del todopoderoso servicio de normalizción lingüistica (que recien invengados los sumerge en el acervo popular...) un policía pone una multa porque alguien se ha excedido unos segundos en descargar la compra de su vehículo -acaso si lo hubiese tenido parado para cargar de paquetes en una tienda no habría hecho lo mismo- mientras a la vez, como digo, el timbal de Pascual, la burra de belén y las guapas pastorcitas con faldita corta -candoroso erotismo de los villancicos (sin duda materia de estudio)- son pregonadas y glosadas a mil decibelios agrediendo impíos los tímpanos de los anonadados transeuntes.

Creo que hay una ordenanza de ruidos que en determinadas ocasiones se tacha de estricta. Pero bueno, ya se sabe que aquí se relativizan muchas normas en pos de criterios de oportunidad recaudatorios. Y ya cuesta cumplir la constitución.

Ya podrían poner, para variar -y porque le CD debe tner no más de 8 canciones- algo variado; un rato de pop y sobre todo poco de Money Money.

Hoy desde luego, con el alboroto acústico que tomaba la ciudad fastidiaban la jornada a los santa Causes cuyas campanillas y ridículos ho ho ho no se oían. Ayer tuve que advertir seriamente a un "pintas" de estos que me campaneó en el tímpano.

Navidad, navidad, turron de chocolate, cava y felicidad. Y calamares rellenos.

La fiesta del petardo

Petardeo gozoso y hedor a humo emponzoñado en la plaza. Junto a los taciturnos porretas -consumidores habituales del petardo genuino- que nunca molestan, entrañables, educados, perfectamente integrados en el paisaje urbano, en su mobiliario.

Alborozo canalla de pandilla arrabalera de imberbes mal hablados tras dura temporada de estudio -confinados en rincones hendiondos- celebrar con humo y birras las vacaciones escolares. Se lo merecen, que coño. Viva Papa Noel! y la madre que lo pario!
Miradlos ahí tomando los rincones y callejas con rostros atontados. Será de cansacio seguramente...

Estas fiestas dan mucho juego sin duda. Tienen muchas facetas. De las más genuinas sin duda, la vagancia ociosa de los chavales que no saben donde meterse. Y que disfrutan tirando petardos conseguidos en la trastienda del bazar o el kiosko -ya veis,e n la clandestinidad-. Sobre todo a los ancianos.

Siempre hay gente a quien molestar.

Navidad, tiempo de paz, de buenos propósitos, de voces insolentes arracimadas profiriendo groserias en la calle, de olor a pedo rancio inundando el atardecer.

¿Porque no se iran a pescar?

El Amo (o de la soberbia)

Hoy el Amo me ha ofendido públicamente -una vez más- reprochándome determinado aspecto de mi físico.

No me vale que el luego se autoflagele diciendo que está igual y me de una palmadita en la espalda -que con rostro de corderito (por puro deconcierto) encajo-.

Yo nunca me atrevería a reprocharle ningún defecto físicio -en realidad, yo ni ninguno de sus súbditos, nos atreveríamos a reprocharle nada- Porque es el Amo. El que de su mano nos da de comer que dirían aquellos.

Luego por la noche, esta misma noche, homenajearan al Amo. Y yo seré maldecido por no participar en el acto.
En el aplauso de quien cuando le da la gana me ofende. Porque es el Amo.

No me quitará el sueño la nueva humillación del Amo. Ya me la ha quitado bastante todas las sumisiones y vejaciones de todos los Amos que he tenido.

Lo que me jode son sus súbditos. Y no porque homenajeen al Amo -son servidumbres disculpables-; sino porque algunos han visto y han callado.

Yo no obstante no lo maldigo. Ni deseo verle en otra tesitura.

Ya lo tiene todo hecho.

Ellos en cambio no pero se conforman.

Y homenajean al Amo que nunca serán.

A todos los amos de cuyas manos comerán. Y harán homenajes.

Y cuyas insolencias injustas siempre callaran.

Peloteando (dedicado a ella)

En todas las empresas hay pelotas. Corte de aduladores. Cuadrilla de palmeros. Correvediles.
Y en todas las empresas, dentro de esta jarcia, siempre destaca uno sobre todos.

La que por ejemplo se toma el día libre para acicalarse y estar a punto y a guapa y de estreno para la cena que el jefe magnánimo ofrece. Bien diseñada la estrategia para pillarlo a solas en las postrimerías -en dura batalla con sus de común amigas pero en ese momento enconadas rivales-

El que prepara el discurso laudatorio del magnate -lo suelen hacer entre varios- para leerlo con voz engolada al final de la cena entre palmas y vítores de consmiseración mayormente.

Los que más chulos que nadie devuelven el regalo a la empresa magnánima que tanto los cuida -aunque curiosamente necesitan pringar a los demás en tan servil cometido, por una puñetera vez que el jefe se estira!!; en cuestación para galardón, placa o insignia al fundador del centro de explotación.

Y hay ejemplares ya descomunales que, recién llegados, y a falta de otros méritos ya de seguida -sin saber nada de la empresa excepto de quien es el pantalón de cuyo bolsillo sale el magro estipendio mensual (con el que ciertamente ya les vale)-montan cena homenaje al gran preboste de la empresa y su noble parentela digna sucesora del magnate; todos guapos, majos y espléndidos. Dándole igual -no pensando en ello más bien- en los largos años de pringue y explotación que por aquellos acumulan estos que ofendiénoles llama compañeros, fastidiándoles un excepcional día de distensión.
Algunos en el colmo del despropósito obligan a todos -cual secta de juramentados se tratase- a proferir de uno en uno una frase laudatorioa del preboste amado en patético y apoteósico final de anodina cena de empresa en la que ellos como siempre salen ganando.

Hay gente así por todas partes, supongo. Que la vida está chunga, lo se; pero un poquito de por favor.....

El último vestigio

Daba un poco de pena verlo entre las fauces de los mastondontes metálicos como si fuera un click de playmobil. O un títere oxidado que no podía mover sus articulaciones.

Y un poco de vergüenza su sorprendete jeta sonriente y cínica bamboleándose en el aire. Toda cubierta de añeja mierda dorada de pájaros entrañables que en él, libres ellos, siempre pudieron cagarse. Manantial de rebeldía y libertad ha sido siempre su mierda.

Y mucho miedo la negra turba ululante y vociferante, los rostros agriados y agrietados, las viudas negras bajo gafas de soldador de fundición que tapan su rostro negor, los vozarrones cazalleros; el señor de negro que por un día mostraba su emoción primaria tirando un clavel hacia la estatua cagada del carnicero al fin desgajada, tras arduo trabajo de intendencia, sólidamente arraigado en el lugar. Restos oscuros de una España terrible que afortunadamente ya no volverá.

A la gente decente, ¿que decir? que le da un poco igual todo.

Por mi ciertamente pudieran haber dejado la enorme cocorota en disposición de los pobres pájaros seguidores enconados, coleccionistas, de estatuas ecuestres.

En realidad es que ahora ya no quedan estatuas del carnicero que quitar; y se nos priva pues de un bonito espectáculo.

Jódete Franco y toda su chusma milagrosamente superviviente que para ver su efigie enmerdada sale de sus catacumbas.

El último resto simbólico, pintoresco vestigio, de la dictadura asesina del criminal Franco ha desaparecido al fin de los lugares públicos.
Que su chusma ululante se hubiera ido con él.

Pobre España.

Empurados

Con todo merecimiento un arquitecto, un aparejador y un jefe de obra. Ya era hora.

La pena es que -aparte de inaugurar una patética campaña de victimización (la estrategia "cabeza de turco" que tendrá buena acogida en la prensa, que siempre está del lado del dinero- es que ello pasa solo cuando hay muertos.
aunque evidentemente en este caso el tema sea más grave por el hecho del resultado luctuoso provodo por su mal hacer.

Pero su mal hacer es delictivo. La imprudencia, la puesta en pelibro, el desprecio de la vida de los demás (muy omún cuando se trata de simples currantes) es ya delictiva y sale gratis.

Es ya delictiva.

Yaquí cerca debería haber muchos arquitectos y aparejadores detenidos y empapelados.

Espero que se haga justicia y aunque sean arquitectos y aparejadores, y hayan hecho consabidos favores a algún político o técnico como es habitual, que terminen, si se demuestra su concreta culpabilidad, en la puta trena.

Por muy arquitecto o aparejador que sea.

Respecto del jefe de obra no sería ya tan raro que haya probado el trullo dado el tipo de especímenes que pululan en este mundo de la construcción.

Mi pésame a los familiares de los obreros muertos a causa de la tormenta......

villancicos remix

No falla.
Cada año la "industria discográfica" saca un nuevo recopilatorio con versiones nuevas de los villancicos de siempre. Pandereta, zambomba y castañuela y vocecilla de niño cantando lo de la burra, la virgen que se peina, la chocolatina y el niño al que preguntan quien es su padre -dime niño de quien eres... así de claro-.

Son repelentes y repugnantes las cancioncillas expelidas por coros de imberbes que sin lugar a dudas ambientan estas fiestas que huelen a castaña asada y petardo.

Y todo entre absurdo ajetreo y trajín de bolsas con productos superfluos que hay que comprar y en un par de semanas terminarán en la basura.

La Navidad todo lo ocupa y todo lo contamina con sus efluvios. Todo lo azara y trastoca. En un Belén viviente en que sin pretenderlo te hacen partícipe.

No me extraña que en todos los belenes siempre haya alguien que opte por la higuera.

Estas fiestas son un fastidio.

El gordo de las barbas

Hoy lo he visto merodear por mi calle. Inciando a la gente a consumir y celebrar la Navidad, alegría, alegría.

Y acaso ha sido por su porte desaliñado -no llenaba el señor ni de lejos el traje de adefesio- me he aguantado las ganas de decirle cuatro cosas. En el fondo es un currante.

Pero me resulta patétita su estampa premonitoria como las ridículas bombillas que burdelean la ciudad, de la orgía de consumismo y alcohol que se avecina y acecha.

No muy distinta que la $ de dolar.

Odioso personaje como pocos; con ridículo nombre de santa, vestido de con pijama de bazar oriental; que incita al exceso inequívoco que luego delatarán las aceras.

ho, ho, ho...

Ni puñetera gracia.

No me vuelvas a importunar.

el lote

Que bueno que es el jefe que nos mima.

Que espléndido es el jefe que nos regala turrones y vino.

Viva el jefe.

¿Y que le vas a decir? por algo alguien es currante y con la genuina decencia de amagar una sonrisa cortés de agradecimiento ante el lote de saldo con sus conde de caralt, dos barras de turron, lata berberechos y freixenet.

No entiendo a los sindicalistas de verbena que como gran logro de la lucha obrera contemporanea han inventado el derecho al lote de navidad.
Si que vamos bien; como si no hubiera otras cosas para las que luchar.

La cesta -el genuino lote- de Navidad es otro de los instrumentos de adocenamiento que utiliza la clase empresarial con sus lacayos para pretender contentarlos, por mucho que la corte de palmeros vociferen de alegría emocionada y babeen ante la caja de cartón barato que envuelve los productos que invariablemente han de terminar en casas de beneficiencia.
Y eso porque se tiene la decencia de no decirle al menda que se lo meta donde le quepa.

Las tonterías de estas fiestas absurdas.

De esta orgía del consumismo para mayor gloria del artesano turronero y el fabricante de cava.

Y del Cortinglés.

Sobre la maldad.

Sois mala gente.

Os tengo calados.

Aun cuando sepáis impostar una sonrisa a última hora; cuando el dossier, con todos los datos, nombre, fechas y circunstancias, se halla solamente pendiente de rúbrica. Y acaso una palabra de ánimo aflore desde las cloacas hendiondas de vuestra maldad e ilumine de luz misteriosa y apacible lo más severos rostros de gestos desabridos.

La canalla habilidad de la jauría exhibe portentosa sus malas artes. Un ejemplar a solas solo es un gatito meloso capaz de enternecerte con sus retozos y ronroneos, con su desamparo que despierta instintos tutelares al más descuidado y al más patán.
Pero la manada engulle su ternura y la amara con horrísono aullido que enmascara otrora melodiosos sonidos inocentes.
Y se turna en dolorosas dentelladas que siempre encontraran carne que hollar en doliente punzada para saciar recurrentes dosis de sangre nunca derramada.

Los tiros que dan al alma, que dirían aquellos.

Que nada.

Que este es mi blog y suelto en el lo que me da la gana.

Faltaría más.

Pero sabedlo que lo se.

¿Que harás tú si te toca la lotería?

Todos andan estos días con la misma cantinela.
Reportera tonta y sonriente poniendo una alcachofa en la boca de un transeunte haciéndole la misma pregunta.

Invariablemente todos, tras tapar sus agujeros -con sonrisa de pillo, lo dicen-, y tras estafar a Hacienda, se marcharían con camisa de topos y pareo al Caribe a vivir la vida en una hamaca a tada a dos cocoteros.
A no volver a dar palo al agua; y que a este pais lo mantengan los inmigrantes ilegales.

Lo más alucinante para mi de estas idioteces tan propias de una época tan idiota -insánamente idiota- es comprobar como hay tanta gente que juega a la lotería. Entre ludópatas, ingenuos y aprendices de truhán. Como se tira tanto dinero en este opio legal que nos regala el estado cada año.

Como siempre ganarán los que más juegan. Es decir los que más tienen. Y pocos se harán ricos. Y casi ninguno amortizará tanto dinero tirado precisamente en lotería durahte su vida.

Yo solo juego lo que me obligan a comprar.

¿Y que haré si gano?

Pues si gano cobraré, y quemaré los billetes ante el careto del jefe y del personal -con cuidado de no incendiar aquello de lo que podría haber huído-. Sonriente eso si.

El dinero ganado en lotería es dinero ilegítimo.

Solo lo es aquel que es fruto del trabajo honrado.

Bueno, no lo se; es solo una frase lapidaria y solemne y por tanto de dudosa veracidad.

Pero el caso es que si me toca no voy a cambiar. Ya solo faltaría que el hecho de sacar de la lotería también lo tuviera que agradecer a la empresa.
Y punto.

el amigo invisible

Por si no son suficiente coñazo las cenas de empresa ("oficiales" se entiende), peor es si estas vienen aditadas por esta pijada malévola llamada el juego del "amigo invisible".
Que para colmo está amañado.
Para hacer grupo, etc.. Burda estrategia empresarial para aborregar aun más al personal.
Esta perversión no es que sea muy vejatoria per si que resulta imposible de esquivar. Porque meten una bolita con tu nombre en un bombo y quieras o no tienes que participar so pena que alguien se quede sin el regalito.
Evidentemente el regalo ha de amoldarse al desconocidísimo amigo tocado en suerte. Tarea nada difícl pues con horas de tajo y pringue ya se conoce la afición más secreta y todos los caprichos, manías y tics tic hasta del último de la cadena.

Pero siempre te puede caer la bolita de alguien especialmente indeseable que con un poco de suerte tendrá perro que utilizará el boza que se le regale.

Pijadas e idioteces perpetradas por empresarios que viven en su limbo del que sus palmeros ayudan que que un día se asome fuera.

"Empresarios" sin vergüenza

Despreciables declaraciones de un tal Montañés Marino en la edición local del UH; metiendo baza (y cagándola) en la desgraciada noticia del cierre de la planta productora del Caserío que el entregó en su día, cuando iba bien, para lucrarse -y poder jubilarse a los 49 par no dar palo al agua o al chanchulleo urbanístico -que viene a ser lo mismo- (él además se lo encontró todo hecho). Que lo abandonó en manos a gentuza sin escrúpulos que han escupido al rostro de la sociedad de la isla que desprecián. Que no han hecho más que demostrar lo que son: despreciables mentirosos prepotentes.

Y este señor hoy que no quiere decir nada ...... pero que dice mucho; hablando de factorías obsoletas y, lo más indignante, de la enorme hipoteca que suponen 180 trabajadores. Esto, sencillamente, es caer muy bajo; típico lenguaje chusco y despreciable del genuino empresario español (estilo Cuevas). Caer tan bajo como solo ellos pueden caer. Mala gente.

Porque planta está obsoleta por que él y los que vinieron despues no se preocuparon de renovarla ni invirtieron nada para que la misma pudiera albergar otras empresas. Y en caunto a los trabajadores -a los que esta gentuza da el mismo trato que la materia prima- son el activo principal; el que ha hecho que este tipo, este "notas", y la gentuza a la que lo vendió puedan pasearse sonrientes y chulos, exhibiendo yate, invirtiendo en bolsa y echando la culpa al empedrado. Y al Consell, como no.

La marca no es nada; la marca es solo el distintivo del producto -cuya calidad en pos del llenado de sus bolsillos ellos mismos rebajan (que nada tenían que ver los quesitos acutales con los de antes)- y del trabajo esforzado y mal pagado que elabora este producto. Algo absolutamente adjetivo y secundario.
Algo que ha de pertenecer -y en justicia pertenece- a los que han trabajado y no de los sucios especuladores que desprecian al trabajador que les enriquece. Que explotan y luego escarnecen. Que no tienen cojones ni para dar la cara.

Los poderes públicos deben implicarse en esta fechoría y facilitar que la producción pueda continuar; no por misericordia, no a lo subsidio, sino porque es un producto de calidad que tiene demanda y se produce aquí con materia prima de aquí.
Que la marca se la metan donde les quepa. Y que identifique a sucedaneos o subproductos del queso.

Que los quesitos se llamen ahora lo que quieran que se llamen y que se apostillen como slogan "mejores que cuando estaba Kraft" o "mejores que los de Montañés". Pero que la gente sepa que son el producto de aquí auténtico y no la porquería que distinguirà ahora a las porciones de queso de KRAFT.

Es un momento en que deben esforzarse todos. Esto es un producto de Menorca, producido aquí y que a esta sociedad debe dar beneficio; no a barrigudos ejecutivos mercenarios y mucho menos a vividores del cuento.

Esto -el cierre de una planta industrial- si que es una mala noticia; y no los peregrinos lamentos de los hoteleros, adalides de una actividad económica que no tiene futuro.
Ellos no obstante, y su cohorte, se alegrarán.

En cualquier caso, la declaraciones de Montañés me han revuelto el estómago.
Lo maldigo por siempre.

Capítulo XVIII (bis)

Por si no nos habíamos enterado hoy a toda página de nuevo nos endosan la última sesuda reflexión del magnate aburrido dando lecciones nunca aprendidas y mucho menos aplicadas.

Estrategia de la insistencia y forma apuradilla de llegar al cupo por el hacedor en estas fechas de estancamiento en el granero en que han conseguido instalarse los golpistas, bien flanqueados por el hacedor.

Y el garabatero, ni puñetera gracia.

Capítulo XVIII

Se le ha olvidado esta vez poner el núm. de capítulo -y en romanos que queda más fetén-. Al nuevo figura del periodismo que tesonero le llena al agradecido hacedor toda una página.

Penoso de nuevo en su púlpito, enmascarado tras su cínica sonrisa de pillín (aun cuando pretenda hablar ex catedra); usando -aun cuando moderando significativamente su tono general desabrido y chulesco- términos descalificatorios hacia determinados turistas por razón de su poder adquisitivo. Por su bajo pelaje, vamos.

Lo más increible, no obstante, es que se atreva a decir que tenemos que amoldarnos a ellos. Es decir, que para ellos hay que poner las birras y los cortados a 50 cm. Que si no se largan a otra parte donde -no lo dudo- les sale todo más barato y les dan más prestaciones. De todo tipo. Tales como masajes playeros en orondas panzas.

Ya es bastante con que ellos se lo regalen en un patético all inclusive -inclusive pack con toalla anunciando a Paquirrin y Cayetano mano a mano en Puerto Banús, palas y chanclas flamencas y Mp3 con refrito veraniego (Giorgi Dann y grándes éxitos del Fary y Manolo Escobar en versión "dance"). Por el no se perdería si pudiera haber contratado sin problemas mano de obra ilegal en sus colmenas.

Que se calle ya este tipo que lleva medio año diciendo lo mismo -aunque hoy le han pasado un papel con formulitas garabateadas que da más empaque sin duda al tocho-.

Que dura es la jubilación del emprendedor y del magnate.

Que de la nada hizo muchas cosas. Todas para él.

vuelta al tajo

Mucha crisis si, pero muchos caretos largos en el curro a la vuelta del puente.
Quien no se ha largado a la nieve o de compras a alguna capital ha sido porque no ha encontrado billete.
Estamos en el clásico periodo vacacional donde la gente se dedica al ocio.
Este año acaso habrá que dar una mordida al remanente, o quitar algún fondito de inversión, pero poca cosa más.
Miradlos ahora lloriquear pero a la vez solazarse con las fotos colgadas en el facebook o el tagget de los batacazos que se pegaron esquiando en Baqueira. Y de la cena en ese sitio tan guay con una copa de más. Al final, cuantas risas!! y cuanto fardar para dar envidia al colega.
De vuelta, y de pasada tiraron de Visa en el CorteInglés. Para ahorrar y no andar con prisas dicen.

La gente está llena de cuento; la situación de crisis no es más que una decisión estratégica a escala mundial.

Y la gente, mientras espera la cola de la tarjeta de embarque hacia sus vaciones agria su gesto y musita dicha palabra. Los secretos resortes han propagado de forma efectiva las consignas.

Lo que a la gente le jode es el regreso al trabajo.

Putos puentes.

Cenas de empresa

Que bueno es el jefe que nos invita.
Que considerado es que crea grupo y lo dinamiza (eufemismo de adocenamiento y de hacer redil).
Que devoto es que nos concita a celebrar la Navidad.

Es la época de las comidas-cenas de empresa. Este evento cada vez más patético. Y que como lo organiza el jefe, evidentemente están inmunizados contra la crisis. Los menús tampoco se resentirán: la consabida caldereta de "closcas" ("cáscaras" para que me entiendan mis seguidores peninsulares) y el filete de ternera (apelado "entrecot"esa noche) o la panga (disfrazada de lenguado) a la menuiere. Y vino común del pais a destajo.

Si eres un trabajador debes evitar a toda costa estas cosas. Puteado todo el año y compelido ahora a homenajear al causante de la precariedad, de la hipoteca, de las letras del coche que ya no carbura -que es él y no Zapatero por mucho que te diga u oigas decir a su claca- Si eres alguien que no forma parte de la claca, claro.
Lo ideal es organizar una comida alternativa con los compañeros de fatigas -tan insoportables pero tan entrañables- sin los amos de tu tiempo -aunque se las den de amigos y un día vengan a dárseles de magnánimos...-.; que no hace falta que sea, por supuesto, en Navidad (realmente es mejor aprovechar otra ocasión pues algún chivato siempre dará cuenta de la reunión clandestina -a veces incluso se drán episodios de infiltración-). El mismo día de la cena oficial es buena fecha porque los jefes y su claca y camarilla estarán en otro lado y no habrá control (sin no se es tan torpe de reservar en el tugurio de al lado).

Pero en fin, cualquiera sabe ya a estas alturas que estos eventos son estrategias preconcebidas de la dirección para controlar al personal y comprobar el día a día real de sus hombres-de la que no se suelen enterar, inmersos a diario en otra dimensión que los blinda e inmuniza de los problemas, qeu los protege de la gente normal de cuyo esfuerzo mal pagado se aprovechan para sus lujos-. En una nebulosa que muchas veces su propia corte de aduladores ha contribuido a a solidificar.
En estos eventos pachangueros es precisamente cuando los palmeros y correveidiles se pegan para conseguir el mejor detalle de su amando amo. Sacarlo/a a bailar cuando con buena cogorza meten lento y l asituación es propicia para arrimarse entre melosos acordes de canciones pedorras de amores canallas; o bien recordarle sus actuaciones más estelares del año, compadecerle todavía un poquito mas, perdonarle otra vez algunos malos modos como si no fueran habituales, y dejarse meter mano (es un decir).

Para huir de esta obscenidad, aunque se trata de lecciones de difícil cumplimeinto, lo suyo es anticiparse a la estrategia con la gente más cercana con la que si te apetece salir a cenar; buscar una mesa perdida en algún rincón y hacer grupito; o bien si es mesa única, la punta el rincón más lejana de la zona presidencial y adláteres -algunos sibilinamente distribuidos y que malhadadamente son capaces de hacerte enternecer... hasta la próxima putada-.
Y pillar un acogorza ya con el blanco de los entrantes pero controlar y no moverse del sitio bajo ningún concepto, aunque alguien con tres copas se encarame a la mesa a bailar la danza del vientre para él.
Y no participar en nuevos jueguecitos y homenajes que la claca improvisará en formidable competición entre ellos. Y jugar a controlarlos y burlarse de ellos, jefes y aduladores -con más maquillaje y perfume que nunca- y glosar sus indumentarias de estreno en pos de lamparones de aceite de la fritanga o de la salsa verde del fletan; los exagerados escotes que se exhiben no obstante el frio que pela que no palia una cogorza; hacer apuestas sobre las horas de pelu, afeites y preparativos que habrán gastado en acicalarse para la ocasión, lo que les habrá costado la ropa y en que viaje la habrán comprado, etc.... Y pasar mucho de sus cosas, e ir aguantando -conceder solo alguna risa al chiste malo o alguna palma a algún gastado discurso- hasta que el horario laboral de los camareros cual toque de corneta obligue a desperdigarse libremente, cometiendo un último abuso a la barra libre eso si; la ventaja es que estos días no es necesario despedirse.
Y abrirse.

Por supuesto,que muhcas empresas saben prepararse el terreno; y los jefes, por algo lo son, son muy listos y, por ejemplo, organizan las mesas y distribuyen las posiciones de forma incuestionable; sabiendo perfectamente a quienes deben confinar y a quienes tienen que separar. Para ello se invierten muchas horas de estudio y se evalúan largamente las contingencias posibles. Y por supuesto en un restaurante de un amigo o socio que si no le pegan sablazo les hace mejor precio.

A veces prohibe -con la variedad de gamas que existen de prohiciones- no acudir a estos eventos tan solemnes y cruiales.

Así que lo suyo es aguantar el chubasco como se pueda.

Ridículas comidas de empresa.

Soberandos homenajes a la hipocresía.

Ahora es la época de ellos y de los que daré cuenta. Pero no es seguro.

Navidad, navidad.

Puenteando la crisis

Mucha crisis y mucho cuento pero no queda un billete para largarse de aquí estos días desde hace varias semanas. Quien no se va a la nieve se va a Barna a ver la Navidad del Corte Inglés. O se hace al fin su Madrid y alrededores.

La gente tiene mucho cuento. Ahora es el momento de sacar la tela amasada oculta tras la baldosa y ponerse a la cola del mostrador de facturación con cara de recibir una justita ración de modesto rancho y no una tarjeta de embarque para las merecidas vacaciones.

Por otra parte ¿Que puñetas se celebra día 8? ¿Por qué se meten dos fiestas tan seguidas? Sin duda que el lobby hotelero tiene mano en el calendario laboral.

Todo es hipocresía; como las navidades son fiestas de familia -las engorrosas comidas y visitas con los parientes insoportables-, pues el sistema prevé la contingencia y un par de semanas antes facilita las vacaciones y el dispendio. Todo controlado por el sistema.

Demasiados puentes. Demasiadas fiestas tontas. Demasiada hipocresía.

¡A trabajar coño!

Villa Avelino

No estaba a su nombre la casa denunciada. Alarde tipográfico y página entera para dar cuenta de esta circunstancia.
¿Que creen? ¿Que va a poner un rótulo con su nombre y apellidos?

Tipica noticia de circunstancias del gran hacedor. Predispuesta ya desde hace días.
Hay que salir a diario.

En todo caso al día de hoy ni el más ingenuo ni al más recalcintrante palmero dotará de seriedad al "notición". Unas mínimas bases de artificio y ocultación -entre las que se hallan no poner a tu nombre inmuebles- las conoce el más pintado.

Y estamos hablando del maestro del artificio, la tramoya y el truco.
siempre a la vanguardia de la retaguardia.

Jovenes cuarentones

Jovenes empresarios de cuarenta tacos. A los que les quedan cinco años para jubilarse: recoger, embolsar, evadir a las Islas Caimán, despedir trabajadores y abrirse. O vivir la vida dando lecciones.

Emprendedores que han partido de 100. Que han heredado y cuya única decisión propia, libres ya de la tutela fundadora es eliminar personal; e ir tirando con lo que funciona solo.

O ien oportunistas que saben ver bien cual es el carnet político que han de pillar para triunfar. A quien han de mandar la cesta de Navidad. que han sabido pillar la generosa prebenda para montar su tinglado. Que cuando la malgastan despotrican del sistema y de los políticos que les han subvencionado.

Y luego reciben premios y elogios. Y montan fiestukis que llenan portadas que insultan al trabajador parado leyendo el diario en la barra de enfrente de la oficina del INEM.

Y luego se creen que han llegado hasta allí por méritos propios, por ser más que los demás. Vestir mejor y llevar más gomina.

Su éxitos son las horas estafadas a los trabajadores humildes a quienes ha explotado y usado sin contemplaciones -algunos otros ciertamente les han sido fieles baluartes, soplones y advenedizos paniaguados (a quienes nunca tampoco agradecerán lo suficiente)-.

Asociación de jóvenes empresarios. Contubernio de nuevos ricos haciendo el paripé. Señoritos de aperitivo en Serrano -templo nacional del pijerío al que todos algún día acuden-, o bares de moda, tardes de hipódromo, club de padel (para tomar te con pastitas en su bar tan cuco), puente de la Inmaculada en Baqueira, y viaje exótico de un mes atrincherados en hotel de cinco estrellas, que hacen ver que han trabajado.
"Que se lo han kurrado" dirán algunos.

Ellos mismos, endogámicos además, se regalan premios, se adulan y proclaman a los cuatro vientos lo guapos y listos que son. Que mucho stress pero siempre tienen tiempo para escaparse al club de golf y pillar un avión para ver pasarelas de moda donde sea.

Niñatos cuarentones. Con caretos que denotan que les falta un hervor -aunque su mano sieniestra es implacable-; pero saben tomar decisiones duras sin escrúpulos, pero siempre a escondidas y sin dar la cara.

Y algún tonto de cualquier gobierno -incluso de aquellos gobiernos en los que diariamente se cagan- acuden a sus fastos y les rinden pleitesía y entregan premios.

Que patochada.

Cualquiera hubiera podido ser joven empresario.

Incluso yo.

Yo tenía y tengo buenas ideas ¿Sabeis?

Pero a mi nadie me la compra.

Capítulo XVII

Decimoséptimo exabrupto escupido en el socorrido papel cotidiano que de todo sirve de envoltorio.

Entrañables británicos, amigos teutones, simpáticos italianos... Perdonadnos oh!! por no saber torpes de nosotros daros lo que os mereceis.

Pues que este aburrido prejubilado -con tela fresca en el bolsillo que no sabe donde gastar- se hubiera aplicado el cuento y al menos hubiera blanqueado una vez al año sus colmenas y tinglados, limpiado de telarañas los trasteros de sus chiringuitos, sacado la basura a final de temporada y renovado los menús -sin que pueda faltar, eso es claro, la sangría y paella-. La música no hace falta que para su percal ya basta Manolo Escobar, el Fary y los Cantores de Híspalis. Y Giorgi Dann con pincho de carne y hamburguesas ultracongeladas tunneando malolientes barbacoas. Y vociferando a grito pelado que el negro no puede o que no se sabe que tiene en negro entre las piernas.

Nefasto este F. Marqués -vaya familia- en su columna habitual del hacedor de remiendos y tapujos, refugio de amargados dinosarurios roncos que en sus postrimerias hallan su púlpito para hablar ex cátedra. Cuando no les han hecho caso nunca ni en su casa.

Viviamos mejor antes sin gente como esta que sin lugar a dudas no ha hecho nada para mejorar el "producto turístico". y ojo que no me estoy metiendo con el turismo; sino con el modelo de turismo de esta gente: turismo chiki chiki dirigido desde Puerto Portals, todo incluido; y con entrañables turistas llenando con copas de coñac tunel pillado de la barra libre botellas de soberano que se llevarán el ultimo día a casa con tapón de corcho.

Mala gente que solo sabe insultar a los que no le ceban mediante subvenciones; aun cuando hayan podido retirarse sin despeinarse. Que solo pueden hacerse un sitio -"ser algo"- en esta actividad económica tan poco seria como es aquí la turística. Poco seria por gente como esta que no han sabido implicar -porque no les interesaba- a la ciudadanía en ella. Que quieren a los ciudadanos como simples comparsas y figurantes de sus negocios propios, cuyo rédito en cajas negras se llevaran -sin recoger la basura- a las sedes centrales de Hoteles Juancho o Paquito en Palma Nova o Puerto Luz.

Recuperar a los entrañables británicos.... Que si nuestro producto es aburrido -ya solo le falta decir que somos unos mierdas que no valemos para nada-. Pues que monte él tu salas de fiesta, puticlubs, timbas y venda birras a 0.50 cm para satisfacer el ocio y las pasiones de a sus amados turistas insatisfechos con el percal que estos pringaos de aquí les ofrecen. Es lo que piden. Es lo que merecen.
Que se bajen ellos los pantalones y doblen el espinazo para lustrarles a lengüetazos sus alpargatas.

Que respete el tipo al que hago referencia concreta a la gente que le ha permitido retirarse lleno de gloria y parné sin haber aportado nada a la economía -no le es exigible, pero que no venga tampoco ha escribir sus memorias ejemplares-.Como mal empresario, dependiente siempre de la teta del político. Así cualquiera.

Que deje ya de vomitar tu estulticia. Aunque si ledan cancha, en virtud de no se que prebenda, cierto es que poco puede esperarse.

Pobre diablo. No le esperan tampoco desde luego en ateneos más elevados.

Es uno más de la genuina nómina de frikis columneros del gran hacedor de remiendos y tapujos. Aunque no le llega al garabatero a la suela de los zapatos. Que afortunadamente duran poco. Van por rachas.

Y oculta viejo hotelero tu cínica sonrisa de pillo que preludia tu repetida perorata insultante.

Cuando te veo pienso en la canción esta de moda -tan vulgar como tú- y tarareo:

"Eres tonto....."

Y envuelvo el bocata -que las siguientes secciones del hacedor.....-

Amigo Saturnino

"Condenan a un policía nacional por reformar su 'hortal' en Ciutadella sin tener permiso".



Y luego andará dando doctrina a los detenidos, a los descarriados que no saben seguir el camino recto. Será severo e intransigente. Nada le ablandará. A él no le pasa....

Pues ahí está el amigo Saturnino con una receta de seis meses de trullo por burlarse de la ley de que tantas veces se habrá jactado en defender; las leyes del pais cuya bandera orgulloso enseña en su zamarra.

Que se ha pasado por el forro.



Caiste amigo Saturnino, al campo no se le puede agredir de la forma que tu lo has hecho.

El aire ya apesta a navidad.

Hay algo en el aire.

Un olor a rancio.

Como a boniatos requemados.

El aire apesta de nuevo a Navidad. Entre lucecitas verbeneras.

Con la crisis y todo eso. Pero a Belén vuelve la burra como al despilfarro los "creyentes".

El Corte Inglés no falta a su cita y promociona el evento. Y ya martillean los oidos las panderetas y vocecillas de niños repipis que dicen que van a adorar al niño, antes de recibir el aguinaldo y el nuevo modelo de Play Station dotado de los juegos mas reales y violentos que casi provoan salpicaduras..

Y tipos vestidos del nefasto personaje orondo que aun siendo hombre tiene nombre de Santa.
Ciertamente el tipo de personaje menos indicado para descender por las chimeneas a depositar los primeros regalos. Mas que sana competencia con los tres espantajos que constituyen el tradicional colofón y remate de este estado de excepción, entre ellos se produce una sana comunión y conmixtión. Todos tienen sitio si es por la causa del consumismo.

Y vuelve el pijerío catalán a brindar con Codorniu y hacer ver que nos invita a sus selectas verbenas que impúdicas exhiben en los nefastos anuncios publicitarios televisivos.

Y las monjitas desde sus cómodos conventos harán horas extras amasando mantecados, polvorones y mazapanes contra la crisis que les permitirán poner al fin el aire acondicionado.

Llega fiel a su cita, con impúdica antelación, esta gran orgía de consumismo que se llama Navidad.

Aunque algunos -también- lo vean como otra cosa. Y no me refiero a los que desde posturas agnósticas imposten un gesto beatífico y perdonen los pecados de todos sus deudores; incluso al Manolo de la furgona que repartió sus últimos pagareses falsos- sino a los que se dicen creyentes de verdad. No les faltará eso si el cava ni el turrón caro ni el faisán en el caldo.

En todo caso, más o menos todos caeran en algún momento en el exceso.

Consumismo contra la crisis.

Como dice la canción: Feliz Navidad, turrón de chocolate, cava y felicidad.

Amén.

El fracaso del capitalismo

Demasiado título para tan poco contenido. Ya aviso.

Miradlos ahora implorar justicia cual magnates caidos en casinos, proferir sordas melopeas broncas masculladas entre dientes -cagándose en Zapatero ya como muletilla-; pero que no tendrán la prestendida dignidad de naufragar con la empresa que nunca supieron crear; como los heroes decimonónicos que engendraron la turbia y endogámica oligarquía industrial.

Que por no pagar no pagaron ni la furgona, que se les quedó en el tercero de los seis años de leasing en cómodos plazos aunque consiguieron primero ponerla a nombre de su parienta -al igual que la sociedad que les hizo el oficial de la notaría- y luego endosarla a un pobre incauto recién llegado de ultramar amante de los carros grandes.
Ellos, que nunca dieron palo al agua, desertores del arreo, la mula y del arado en campos desiertos, rasgarse sus vestiduras impostadas y escupir al suelo de rabia.

El ahorro no fue tampoco su virtud.

Que lo que pillaron lo bien fundieron -o volatilizaron-, y eso que se llevaban limpios 6000 al mes construyendo barracones de cartón piedra.

Y a aquellos que al segundo año de hipoteca de "a treinta" ya pillaban otra casa para invertir... ¿invertir en que? Para que luego se quejen de los precios que ellos con sus cambalaches contribuian a elevar. Y luego vendrán con el cuento de los bancos y la inestabilidad internacional, y la falta de liderazgo
Explota la burbuja inmobibliaria que ellos mismos han contribuido soplo a soplo a hinchar.

El mito del capitalismo se ha venido abajo. Nos vendieron que cualquiera puede hacerse rico desde cero. Y una mierda!!! Cuando muchos trincan la mercancía pierde valor y se evapora.
Y se mantienen los de siempre.

Para que uno sea rico, mil tiene que pringar sin derecho a prosperar por muchas milongas que le cuenten.

Bien lo saben ellos.

La era de las revoluciones volverá.

Aunque yo no la veré.

Pero tampoco me haré promotor de barracones ni inversor en colmenas.