Sórdida era la fábrica inactiva

El Amo es el dueño absoluto de nuestro tiempo precario.

Pero hoy, cuando he ido a la factoría inactiva, la he hallado sórdida y siniestra. No era apacible no el silencio que solemne imperaba.
He ido atribulado a dar mi tiempo de sobra -todo es suyo- para el Amo y finalmetne me he sentido como un ladrón allanando sus dominios sagrados; violando la necesaria tranquilidad oscura y tétrica de la factoría desierta donde discurren nuestros días rutinarios.

Y un seco silencio gélido y desabrido ha entumecido mis músculos y abotargado mi mente.

Y borrando cual ladrón las huellas de las pisadas malhabidas, santiguándome también ante una efigie suya, he abandonado con desazón su templo solemne en reposo.Cual ladrón que explora el lugar donde va a pegar el palo. Sus flancos débiles. Donde encender la mecha.

Su templo, desapacible y tétrico, cuando el aire no lo inundan sus bellísimas y cándidas adoratrices con sus melodías canoras y aromas florales.
Que arrulla y reconforta y hace más pasables las horas en los dominios del Amo.

Cuando su soledad más fria no la embiste el chirriar cotidiano de las cadenas, engranajes y manivelas.

Que el Amo nos quiere lozanos y frescos, dispuestos, el lunes por la mañana. Por ello nos regala descanso. Que bueno es el Amo; que nos da descanso proclaman ellas.

Que nos traza la ruta. Nos diseña el horario. De nuestra vida en sus manos.

Que el Amo es el dueño absoluto de nuestro tiempo precario.

Y de nuestro destiempo.

Y nuestras horas muertas.

Nuestras horas perdidas.

Todas lo son para él.

Y si no son para él.

Volveré no obstante algún día a su templo desierto.

turbias lecciones del viejo hotelero

Chusco y chabacano. Como solo sabe ser él.Como debió ser su hotel -tengo el honor de no saber en que hotel trabajó ni que cargo llegó a ostentar-.

El hotelero montaraz, prejubilado feliz que se llevó lo que quiso, tras derrochar una temporadita burlándose de la crisis de que se pavonea que no le afecta, asoma de nuevo estos días impostadamente avinagrado, bravucón y pendenciero en la prensa local. Arrojando su vómito vinoso en las socorridas páginas interiores del Hacedor.

Y dice que se guarda el de dar lecciones a la insigne clase social que constituye para el el "empresariado turístico"; entoces ¿Que coño hablas bocazas? ¿Si no haces mas que contar las memorias de tus éxitos lamentables?

Y cagarse en Zapatero y en el Consell -como no- (de casta le viene al galgo).

Con patético y obsceno estilo. Reprochando a la gente normal -a los que el considera ganapanes o mindundis- que ofrezcan a los que pueden permitirse tener vacaciones un producto tan soso y tan poco variado. Que no se esfuerzen más en entregarse a sus amados teutones, sus idolatrados británicos. Y les alegren mas la estancia.

¡Que vaya su parienta a masajear barrigas a Son Bou! ¡Cojones!

Todos sabemos cual es por desgracia el éxito de determinados destinos turísticos, eufemísticamente denominados exóticos. Y donde todo ciertamente es más barato.
Don el trabajo humano, el propio hombre, apenas vale.

Y encima chuleando y presumiendo de ser mas que los demas. Por ser del gremio el empresario turístico. Estos macarras del territorio. Gentuza sin escrúpulos que han cimentado su patética fortuna lucrativa exclusivamente para sus bolsillos sin reparar en explotaciónes ni expolios de cualquier clase.
A esta chusma no le debemos nada.
La dignidad de hombres y de ciudadanos no las debemos al empresario turístico.
Sobrevivimos a pesar de ellos, de sus guarrerías y de su perversión del territorio con el que se comportan como proxenetas.

Pero para este tipo nefasto parece que aquí comemos gracias a ellos.

Si así fuera preferiría morirme de inanición.

Patético hotelero jubilado ¿Hasta cuando tendremos que aguantarte?

Se ha retirado demasiado pronto.

Se lo ha sabido montar muy bien.

Odio a este tipo.

Se acabo el cachondeo

Significativa y genial fotografía en el gran Hacedor junto a la reseña de la noticia de estos días.

El factotum y el wenki de cachondeo -a risotada limpia- momentos antes de comparecer ante el juez.

No hay duda que es de archivo la foto.

Que aunque entre cocoteros arqueados de las Bahamas o de liana en liana por la espesa jungla africana, no exhibiran hoy sin duda sus sonrisas obscenas.

Ni les darán alivio torpes garabatos de un pobre Torrent desnortado con las horas contadas, tirando patético de sus archivos donde solo halla -¿Que sino?- el chiste de Pregonda.

Un señor estafado por un jeta que lo único bueno que tiene es la honradez para reconocer que entro en el Ayuntamiento para arreglar lo suyo, para pillar -tampoco cabe exigirle ni esperar esfuezos de inteligencia o de sutilidad- y este tipo con su mentor cachondeándose a mandíbula batiente en las puertas del Juzgado.

Espectacular fotografía del Hacedor que describe toda una forma de hacer política.

Aunque el trullo es poco para sujetos de esta calaña. Pero es lo que hay. Y sobre todo a alguno le llega ya demasiado tarde.

No se ve tampoco ahora a la jauría inhumana que acompañó al wenki en su patética investidura aquel nefasto junio de 2003 y que tomó vociferante y ebria el salón de plenos con voces terrible y horrísonas; el gran día de la ignominia para este municipio.

Pero al fin se intuye el fin de una etapa.

Y mejor esto que nada.

No hay ironía hoy que valga.

Les deseo lo peor a estos dos.

Que se cachondean de un señor jubilado indefenso al que acaban de robar.

Sois mala gente

A veces el Carnaval...

A veces el Carnaval tiene cosas buenas. Es más; en ocasiones podría decirse que logra prodigios inopinados.

Si no fuera porque no soporto estas fiestas acaso podría decir que "El Carnaval tiene magia...."

Y así, en ocasiones el pactado y artificial -nunca mejor dicho- desmadre logra efectos contrarios a los pretendidos -a parte de hinchar los bolsillos a las tiendas de guarrerías, que estas siempre ganan-, atribuyendo severidad y seriedad a lo que no la tiene.

Y así, por ejemplo -se me ocurren pocos ejemplos-, puede convertir en episodios épicos las burdas peleas broncas, los rifirafes rudos, de la postrimería etílica del turbio arrabal portuario.Y aun cuando a estas horas es muy probable que queden poco mas que cuatro harapos del disfraz y que por la travesía nocturna se hayan quedado la mitad de los complementos de un atuendo estrafalario, es posible ver a un emboscado de porte -si se le divisa desde lejos, desde muy lejos- caballeresco, ataviado con sandalias y cota de mallas -y un muy masculino vestido largo- batirse en duelo desigual con algún superheroe moderno con gafas de soldador y armas que expelen líquidos irisados de apariencia viscosa al que acaso solo un último revuelo de una capa sobada y húmeda, y sobre todo los genuinos calzonzillos colocados encima del pantalón, podrá hacer recognoscible.

Y aunque los nudillos de los puños maltrechos por el frío mañanero de un febrero que ni los más ardoros cálices llegarán a poder mitigar tengan la misma dureza prosaica de siempre para romper un tabique de una nariz goteante que igualmente crujirá tras alguna capa de burdos afeites ya más que derretidos encostrados en el rostro, y la sangre sea igualmente caliente, espesa y pegajosa, el Carnaval, esta fiesta dichosa será capaz a dar un halo de dignidad a estos oscuros trances pendencieros, a estas sórdidas trifulcas tabernarias. Entre el lodo, que salpican los cristales rotos de los pelotazos de wisky y el olor genuino a pescado podrido y cagadas de pato.

Que no es lo mismo, no hay duda, decir que los dos "broncas" de siempre, que nunca escarmientan, han vuelto ha terminar mal la noche de juerga, "dándose de hostias"; que decir, por ejemplo que el Capitán Trueno desafiaba esta madrugada fría en singular duelo a Batman entre las oscuridades lóbregas y húmedas de un turbio tabernáculo de Sin City. Y que se llegaba a batir con el con fiereza descomunal ante las aguerridas huestes concurrentes que en horrísona clamor jaleban a sus respectivos héroes exhibiendo los más inverosímiles y tremebundos postizos y cicatrices, parches en ojos, garfios en lugar de brazos, crestas aguerridas de gallos de pelea, mazas descomunales claveteadas y látigos de cuero rematados con tachuelas.
Y que apartadas dos bellas damiselas compungidas -angelicales y extemporáneas ambas- aguardaban con temor y ansia el final de envite rogando por la victoria de su amado.
Todo ello con un Sam imperturbable tocando su una última pieza. Un viejo y dolorido blues de Michigan que cual lamento demorado se dejaba oir desde el interior del tugurio abierto del cual la turba había sido expelida a la limosa intemperie.

Ello obstante, con brevedad -no la suficiente como para que un par de móviles con bateria puedieran recoger un par de instantaneas "guapas"- un par de lecheras prosaicas -vulgares lecheras sin mas- con horrísono aullido de sirenas -que no de lobos- finiquitan sin mayor contemplación ni gloria las puesta en escena genuina, con revuelo de capas y crujir de postizos, y resbalones en los charcos en que se queda un nuevo complemento del atuendo. Y los heroes combatientes serán acometido por un desmesurado contingente azul -como para continuar dando gloria a su hazaña y pábulo a su fortaleza-, maniatados y reducidos.

El parte de lesiones no obstante será prosaico y formulario. No como para que un enconado pregonero continue el episodio con el relato para la posteridad de la cruenta batalla librada por el héroe. Y los médicos y enfermeras llevarán, apariencias contrarias, su atuendo ordinario. Tan ordinario como el obsequio de omeoprazol de los domingos por la mañana.

A veces el Carnaval...

el Amo está triste

¿Que le pasará al Amo?

Ni su adoratriz preferida logra hoy con voz meliflua, arrullos y contoneos y palabras y gestos de conmiseración hacer mella en pétrea máscara que terrible embosca el duro pero sereno rostro del Amo. Su faz altiva.

Que el Amo es bueno pero ellos, los de aqui afuera, sus enemigos, lo quieren mal.

Y hay demasiados enemigos aquí afuera. Malditos.

"Mucha envidida es lo que hay" se compadecen serenamente indignadas ante su dueño las compungidas adoratrices, sumisas y dichosas en su papel . Candorosas pero socorridas.

"Malditos cabrones"- menos recatado y mas visceral se exhibe el Amo ante la silenciosa concurrencia de cabeza gachas que no se atreven a mostrar el menor gesto de desagrado ante la retahila de obscenidades y exabrubtos que suelen seguir a sus tremebundas maldiciones.

Y tiene razón. La gente es muy mala con él. Todo generosidad. Que nos alimenta y nos cuida como si fuéramos de su familia. Que nos mantiene y en la que nos integra.

Que jamás nos abandonará.

No lo dudo.

Jamás nos abandonará...

No perdonará el Amo que alguien, algún alma descarriada se marche.Nos necesita.

No permitirá el Amo abandonos, y se soliviantará con el solo pensamiento de huida. Inconcebible sin ardid perverso del enemigo y sus malquerencias. El enemigo que siempre acecha en las afueras del fortín acorazado. A la vez entrañable y laboriosa colmena. Incansable factoría.

O como dice la adoratriz de guardia, "es que nos quiere mucho", y suspira, "Pobrecito el Amo..."

No hay duda, el Amo nos quiere mucho.

Nos quiere ver siempre en la factoría, al compas de traqueteos y trepidaciones, a fragor frenético y humeante de las máquinas.

Incansable el ritmo, que suave murmullo dulce, que sobre el fragor se encumbra, hará más llevadero.

Son las adoratrices que musitan su eterna melodía de los días. Su rosario.

Que aseguran, serenamente convencidas, le ayuda al Amo a tranquilizarlo cuando es su vacío y su tristeza el que tal melopea melosa viene a colmar.

En estos días amargos en los dominios del Amo.....

Su mejor momento (Brondo)

Ha sido cuando ha anunciado que se larga.

Lo ha dicho de viva voz, lo cual para el silente es meritorio.

Aunque tampoco es un acto que haya decidido por si mismo; que un nuncio secreto le ha hizo llegar bien entrada la noche la notita del factotum. Pero la interpretación ha estado muy bien.

Lo recuperarán para la causa; sin duda. Será redimido y reintegrado en la casa común.

Fiel servidor del factotum ha interpretado hoy su ultimo papel y, a la vez ha orquestado la siguiente pirueta del mago de las sombras; el siguiente capítulo de un patético guión que no requiere mucha memoria.

No ha terminado con honor.

Tras su felonía veraniega, a la cabeza de la banda de tránsfugas, había perdido cualquier oportunidad de hacerse respetable -cuando tenía la oportunidad de haberlo hecho, con el factotum cuestionado en las altas esferas ; de deshacerse de su yugo (hubiera encontrado apoyos y hubiera podido trampear de la mano del Hacedor y una camarillafiel)-. Pero prefirió seguir hasta el esperpento su papel lacayo del siniestro factotum que todo lo controla y todo lo ha dispuesto, sacrificando las siglas que con tanto encono defendió y su propia reputación de señor muy de orden y muy de derechas, para intentar cubrirle las espaldas a este tipo que todo lo ha venido manejando.

El mérito es que haya durado mas de medio año así. En falso. A ello sin duda ha contribuido un oposición en un caso perdedora, y en otro ventajista. Abrumada en cualquier caso ante la situación inopinada.

Mejor final hubiera tenido largándose por la puerta de servicio anunciando en un post-it sobre su mesa que no le esperen. Con la pandilla flanqueándolo.

El más longevo alcalde de la democracia, eso si. Y el más oscuro. Lamentable espectáculo de un alcalde silente que solo levantaba la voz para mandar callar y para leer el discurso pintoresco de San Joan.

El que consintió al Wenki en el departamento de urbanismo -lo de bajarse los pantalones en plena calle es anecdótico, aunque bien supo taparlo-.

No me da pena.

Ninguna.

Que le vaya bien.

No hay duda que le irá bien.

Carnaval (tampoco lo soporto)

Es Carnaval.

Por eso el aire huele a pedo rancio.

¿A que va oler sino? Si un niñato acaba de lanzar una bomba fétida de aquellas que de diverso calibre odorífero -incluso entre la mierda hay gamas y calidades- se ofertan estos días en bazares y tugurios genuinos que esperan cual agua de mayo o maná estas fechas. En sus recoletas trastiendas que huelen a polilla y humedad sucia; más escondidas, muchísimo mas, que los tangas diminutos como de muñeca, las braguitas rojas de encaje, las medias de redecilla -que todos convienen en denominar de "putón verbenero"- y las pollas saltarinas que a veces pueden observarse impúdicas y erectas en los remozados y predispuestos escaparates.

Es que es Carnaval, ¡Coño¡

Que todo vale estos días.

Y por la televisión se exhiben a todas horas enormes culos morenos bamboleantes y sudorosos que expresan mucho más en su demorado vaiven -que con absurdo recato pretenden velar diminutas y ridículas prendas- que la boca de sus dueñas.
Es que es Carnaval. Por eso hay tantos culos enormes y sanos bamboleando entre plumones y maquillajes conformando sobre robustos caminones adocenados cuadros.
Hay quien le encuentra mérito a esto. Hay quien recomienda incluso ir a verlos in situ: viajar y gastarse una pasta solo para ver el despliegue de culos bambolear sudorosos y prepotentes al aire cálidos de noches turbulentas.
Perdida ya en su falta de recato cualquier obscenidad. Puro producto de tocinería.
Culos genuinos, fetén, de aquellos que solo veremos por televisión; por mucho que en alguna verbena pueblerina algún patán arrobado con soberana y latosa cogorza de maría y pipermint se levanté inopinadametne las faldas prestadas ex profeso de la parienta para ir al baile de disfraces del club que por unos días aligera su rutina severa.

Porque luego viene la cuaresma y ya habrá lugar y ocasión para ponerse a dieta, y a expiar los pecados exacerbados de estos días. Y todo eso.

Que es carnaval ¡Coño! Que como dice la canción un manto cubre las calles excitadas y voluptuosas "para que el cielo no vea".

Es Carnaval, por eso cualquier pollo o espantajo chorreante de afeites variopintos y multiformes, o vestido de clasico putón carnavalero te asaltará por la calle y se tomará la libertad de meterte mano y dejarte unos asquerosos labios marcados el la mejilla.

Que es Carnaval, ¡Coño! Que todo vale.

Maldito CArnaval.

Por eso cualquier niñato con gorrilla y pantalones caidos hasta las pantorrillas te asaltará en el callejón cotidiano y te lanzará a la cara un petardo pillado también destranjis en el bazar donde ofertan postizos para todo.

Que asco de fiesta.

Cual si cada día no fuera una burda mascarada.

Cual si cada día no hicieran los de siempre lo que les sale de los cojones sin necesidad de emboscarse o disfrazarse.

La excusa en el fondo es la de siempre: la bendita cogorza y el permiso de la parienta para el necesario desbarre que avente monotonías y rutinas.

Y que ya vendrá procesiones para expiar culpas y arrastrar cadenas que sustituyan el penacho de plumas y la escarapela.

Y el maldito tanga rojo.

Desagradables fiestas como pocas.

Malolientes y pegajosas.

No me gusta el Carnaval.

No me encontrareis en la calle.

¿Pasa algo?

otro domingo mas (el Amo)

Ambigua sensación que no por acostumbrada deja de ser descorazonadora.

Tarde triste de Domingo. Oro viejo derretido en los muros de las casas de esta ciudad triste.

Indeclinable, fatal, el fin de semana sin borrachera aboca hacia su fin. Un fin de semana mas.

Triste sensación de tiempo malhabido. De tiempo desaprovechado. De tiempo que sobra. No obstante el cansancio.

Pero a su vez, nada enjuaga cual bálsamo, las ansias que no mitigan el temor cierto de volver a entrar en los dominios del Amo y asombrarse en sus vericuetos desabridos donde no luce la luz del día; y producir para El. Maldiciendo tanto tiempo perdido y tantas horas ociosas. Malgastadas.

Ofrecer nuestro tiempo para Él. Ser su tiempo. Ser suyos.

Cual adoratriz entregada. Consagrada a la causa. Cuya voz melodiosa -que sabe ser grito cuando se ofrece- unirá al coro de la cofradía y haran menos amargos los días en los dominios del Amo.
Amargura que es miedo de no satisfacer al Amo poderoso.

Al Amo que nos alimenta. Al Amo que nos mantiene. Al Amo que nos regala estos fines de semana que también son suyos.

Oigo ya el tenue crepitar de la factoría en funcionamiento.

Lás máquinas con traqueteo sordo que se desperezan.

Como se desperezan nuestros músculos atrofiados.

Nuestra falsa sonrisa.

Maldito domingo ambiguo.

Triste tarde de domingo.

Turbia mezcolanza entre la desesperación y la esperanza.

Vino amargo que no embriaga.

Poco a poco el Amo me ha hecho suyo.

Que "Que me había creído" - me dijo una bella adoratriz.

Amén.

Pacto de desgobierno

Portada del Hacedor con alarde tipográfico.

Sin duda que no merecía tanta alharaca. Un pacto que no implica nada. Un pacto que solo avalará un tiempo más a los transfugas. Es más, que les avivará un poco. Precursor además de solemenes reconciliaciones.

¿Para esto hacía falta tanto tiempo? ¿Tanto cuento? ¿Y tanto misterio? (aunque con sorna se hace referencia en el hacedor a la rapidez presunta en la suscripción del pacto).

De este pacto de humo. De humo de empanadas que dijera canyot -por cierto el garabatero al fin obtendrá seguro derrotero para sus tembrolosos garabatos; de hecho ya lo lleva demostrando estos últimos días-.

Tanto llenarse la boca de gobiernos de concentración, de urgencia, de pactos de gobernabilidad, etc...

Puro cuento.

Es muy fácil pactar cuando no se gobierna. Cuando no se asumen ni reparten responsabilidades todos están de acuerdo.

Aquí la situación viene grande a todo el mundo. Que no puede, no sabe o no quiere gobernar.

Ni falta que hace. Lo importante es aprobar un presupuesto que es lo que posibilita repartos.

Y dos años es nada.

Como si fuera un gran logro -aunque cierto es que una portada de domingo no vale mucho- se pinta este pacto etereo.

Este brindis al viento, que llenará de orgullo a la bona gent.

Cuando el amor es un tanga rojo (San Valentín)

Ya ha pasado el tiempo suficiente según el calendario consumista desde el gran derroche de Navidad y puntual a su cita el Corte Inglés vuelve -oportuno y fiel a su compromiso con la sociedad- a promocionar otra fiesta del dispendio. Coaccionando a la gente a demostrar con pase de tarjeta de crédito su amor por ella. O por él.

San Valentín. Vaya puta mierda de celebración.

Lo demuestran ellos mismos. Las bolas para el culo, sanos elementos de lujuria, son estos días sustituidas por tanguitas rojos o braguitas diminutas de encaje -repelentes diminutivos-; o medias de las que se dice de putón arrobado de verbena de pueblo.

Y así como viene la puta crisis, y tal y tal, será acaso de agradecer; de este modo comprando -acaso con rubor dado lo comunmente explícito de sus portadas- una revista de estas que cada semana desde hace años te ofrece una nueva postura para follar, o te sugiere alternativas al metisaca apurado rutinario -grave problema que azota y avinagra esta sociedad, y bla, bla bla...(aunque se vienen haciendo progresos)-; una de estas revistas pseudo pornográficas, en el mismo lote -aun cuando sin la necesaria discreción- te puede salvar con un agradecido tanga rojo-modelo hilo dental del trance valentinero. No obstante lo muy perecedero del producto. Algo que salta a la vista.

Esperpétinca celebración. Monumento a la vanidad.

Que ellos llamar Amor en mayúsculas.

Cuanta mierda.

Que suerte que a mi no me quiera nadie.

Aunque alguna guarrada me llegará a mi mail.

Algunos bienintencionados pero crueles besos electrónicos.

Quetengáis un buen día tortolitos.

Y mejor noche.

PERMUTAS FACTOTUM

Hoy ya solo faltaba que el gran Hacedor de remiendos, tapujos y apaños, saliera a la venta en los kioskos en formato de rollo de papel de culo.
Soberano baldeo en defensa del factotum; y con el patético Torrent -acaso más sutil ultimamente pero al fin con derrotero marcado- apostillando lacayo y cobarde.

Y encima publicidad gratis para el factotum, que en pleno centro de la ciudad, y tras largo periblo balanceándose en una hamaca entre cocoteros en las Bahamas, y cuando estos no han dado más de si, ha abierto un gabinete de asesoría o no se sabe que.

Como mínimo es éticamente reprobable -¿Pero que es ética para esta gente siniestra?- que este tipo abra un despacho para asesorar en asuntos de cuya materia el ostentó responsabilidades. Tapado siempre -y aunque peor era quien con desfachatez utilizó de escudo y ariete-

Y además ¿Que va a asesorar este tipo?
Permutas, cambalaches, birlibirloques, pirotectian, artificio, humo (de empanadas), con intercambios de dossiers, listas negras, facilitación de flancos débiles para atacar certeramente en pos de recalificaciones misterioras tras convenios rocambolescos. Desde luego en tramas y luchas intestinas es experto. Pero extraña que ofrezca tal arcano acervo a la comunidad; cuando aun podría quedarle cuerda. De hecho sigue mandando en el Ayuntamiento.

Acaso no sea más que un taller de magia , o un taller de fuegos artificiales, de este Tamariz de la política.
Supongo que como colaborador externo contará con eminencias en la materia como el catedrático Wenki. Reputado especialista en desmantelamientos virtuales, y bajadas de pantalones.

Que lamentable.

Y el propietario del solar que se mangó durante su mandato, entre tanto que se joda ¿verdad?
Esto es una indecencia.

Como lo es la reapertura del tinglado de robusta estructura fija clavado en la plaza de la Aurora; donde hoy, por cierto, han vuelto a colocar el atril para el acomodador que ha disfrutado de unas precarias vacaciones.

Crisis ¿Que crisis? Se oía toda la mañana mascullar a lo lejos quebrando el lamento sereno la mañana plomiza.
Esto es una vergüenza.

Desde luego también la Salord va a tener una buena salida en el gabinete de pirotecnia y artificio, acaso como responsable de la sección actividades y tinglados. La reina que, en grácil pirueta, convierte cualquier cosa en liviana y desmontable. Acaso también murallas que resguardan mansiones descomunales.

Que vergüenza lo que pasa en el granero, donde el factotum siempre gana.

No estaba (el Amo)

"Merecidas vacaciones pobrecito". "Que se le veía malito"

"Que pasa mucho stress". "Y hacia la tira que no se había ido"

"Sin el lo pasaremos mal chicas pero la factoría girará incombustible".

Aun así los chuscos asomaban por entre cajones hoy mas entreabiertos que entrecerrados; y algunos regalices y pompas de chicle asomaban de sus bocas de fresa; y alguna risa discordante y loca toleraba la guardia sobre el aire sobrio de la factoría.

Y a ultima hora, surgían inopinados rincones para amparar candorosos y secretos cónclaves de adoratrices entrañables.

Que ya echan de menos al Amo-

Maldito Amo

No olvidéis los crímenes de Israel; aleluya...

Los 1300 palestinos muertos por Israel.
Yo no los olvidaré.
De la mano del criminal Olmert sonriente y cínico prediciendo más y necesario fuego -por cojones-; con la bendición de Jehovà (o como se llame el dios loco de la biblia, aquel melenas de los truenos y relámpagos, las plagas, el fuego y la destrucció).

Aunque ahora un tupido manto de olvido sabiamente dispuesto por la maldita "comunidad internacional" -comprada con sucio dinero de traición (dinero Iscariótico) pretenda ocultar cualquier vestigio de la masacre perpetrada en Gaza por lo émulos de Rambo y los mataputas borrachos americanos que hicieron el vietnam.
De los niños mutilados que se quedaron para siempre adheridos con fuego en el pupitre de la escuela que la canalla incendió deliberadamente. Estos no se equivocan; por lo que resultaría obsceno referirse a los riesgos de una operación militar cuando presumen de tenerla tan medida.

Mataron y destruyeron lo programado. Con ensañamiento premeditado. Todo controlado; hasta algunas reacciones subidas de tono de sus enemigos. Poca cosa. Pero ya les valió para hacerse los víctimas y los perseguidos.
Ojalá no hubieran existido nunca.

El tiempo -incluso un breve espacio- todo lo puede. Incluso borrar la imagen de los niños carbonizados sin piernas -"futuros terroristas" dirá la canalla mercenaria y alucinada que perpetraba las "eficaces y limpias" operaciones militares-.

Recordaré siempre esta fechoría como recuerdan ellos a sus muertos.

Y recordaré a los raholeros jaleando los ataques defensivos.

Y toda esa mierda.

Bendecida por un interregno del gobierno mundial.

Al fin se ha acabado todo dirán algunos con más escrúpulos; pero ciertamente por vergüenza de decirse judios ante el ejemplo mundial que sus correligionarios -maldita religión - estaban dando. Hartos de ponerse vendas que no podían taponar la explosión de sangre y fuego provocada.

Y ahora el estado segurata; el estado asesino, respirará más tranquilo, aleluya, aleluyaahito de sangre; satisfecho de haber colmado la voracidad de su dios tabernario: obsesionado por el vino y la violencia.

Porque yo he leido la biblia.

Por eso la odio.

Nuevo comunicado de la Banda

Por medio de otro comunicado anónimo -cual más genuino grupo clandestino-, proferido desde váyase a saber que oscuros sótanos -entre vahos y humo- la Banda ha vuelto a salir a la luz pública por medio del Hacedor que les da voz (lo cual no reprocho por cuanto que nos guste o no la Banda es la que en silencio gobierna en el granero).

La Banda -el pintoresco grupo de transfugas (o su sinónimo de discolos o apandadores)- ha venido a mantener de nuevo la que es su cantinela recurrente, a modo de autojustificación de su tropelía que les ha parapetado en su gobierno sombrío y desnortado, cautivo del factotum del que son irracionales seguidores; avisando de los peligros de un gobierno que incluyera a quien ahora, sagaces, han descubierto como un peligro para la democracia. (no lo era ni lo fue para ellos el wenki -este solo estaba allí abiertamente para pillar- a quien le regalaron la nevera y le enseñaron a hacer decretos)

Ellos, desde la más impune y vergonzante desfachatez; ellos que se han cagado en la voluntad popular (ciertamente que precaria -bien manipulada por ellos y su aparato electoral que les encumbró a golpe de paella, cesta, manojo de rosas, pachanga, inauguraciones de pluviales con merienda, vino español, y telefonazo postrero pa ver que pasa..-, pero la única legítimente manifestada que puede valer) vienen a cuestionar el talante democrático de quien no ha hecho otra cosa que desenmascarar y dejar al descubierto las vergüenzas -malolientes- de su anterior gestión y que pretendían haber comprado y amordazado -creencia comprensible pues estos pacto con minorías suelen dar pie a estas cosas- en un hábil pacto de silencio predispuesto por el gran gurú de la entretela y la estrategia. Que en el último momento falló -aunque demuestra seguir teniendo recursos-.

Patéticas lecciones de democracia proferidas por quienes han cometido la más vil actuación contra el sistema democrático: aprovechar el poder otorgado por los ciudadanos como representantes de un partido -único cauce válido, afortunadamente, de participación política de los mismos- (y en su caso, más que nunca, simples números de una lista) para travestirse, chaquetear, y usar y abusar del poder para representarse a si mismos. A la nada. A la mas absoluta indigencia política. Repitiendo panfletos monotemáticos pergeñados por el gran responsable.

Patéticos tránsfugas. Patético gobierno en la sombra que, avergonzado -por ser espuria y lacaya su actuación-, debe manifestarse desde el anonimato, desde el secreto cónclave o conciliábulo subterráneo.

Y encima sus mentores -los que los enrolaron en la lista- pretendiendo dar lecciones de gobierno a nivel insular.

A veces, la tristeza (el Amo)

El Amo está triste. El Amo se lamenta.

Trémulos sollozos edulcoran el aire adusto de la factoría.

Suavísimas melodias canoras musitan los labios dulces de las esforzadas adoratrices.

Tejiendo para el amo con encono sedosos pañuelos que amparen lágrimas plomizas.

Alguna cifra discordante habrá dado que pensar; alguna extraña coyuntura cíclica no habrá colmado las previsiones siempre mesuradas.
Ellas, sufridas, asumiran culpas y ofrecerán refugio para exabruptos y desafueros.

Terrible aullido que sofocará el canto aguerrido y a la vez dulce de la entrañable colmena afanosa.

Que en el aire construirá mullidos colchones para que el Amo descanse y repose su fiero desconcierto, aromado de etereas fragancias y arrullado de serenas melodías, que discretas, casi etereas, ellas las adoratrices sabrán disponerle.

Y que nadie se atreva a perturbar el merecido descanso del Amo.

Maldito sea quien ose molestarlo.

Nada que celebrar

Excepcional documento hoy en el Hacedor.
Sobrio reportaje con motivo de los 70 años de la "liberación".

Para que se den cuenta algunos como se hizo la transición de la democracia que esta isla supo resistir hacia la más negra dictadura. Aunque claro está algunas víctimas siguien teniendo nombres y apellidos y distinciones; y otros serán siempre números.

Patética celebración de la "girada"; cuando había logrado pactarse un final, aparecieron de la ultratumba -bien cebados- cuatro macarras a apuntarse el tanto de la revuelta.

Aun hoy padecemos en esta isla que fue digna defensora hasta el final de la democracia republicana un retraso irrecuperable. El tiempo se paró en ese maldito día; fatalmente señalado como el de la entrega y la derrota. En la que nada tuvieron que ver los cuatro bandoleros sedientos de venganza que se pegaron un festín de sangre.

Luego, es cierto, comparativamente la venganza de los fusiles bendecidos, que sofocaban un grito de ¡Viva Cristo Rey! en cada descarga de pelotón frente a las tapias, no fue tan brutal como en otros lugares. En términos de unidad de medida; cuando los hombres dejaron de serlo para ser números en una lista de difuntos inmediatos que apenas cabían en amarillos legajos de una época de carestía.
Para todos había una fosa, eso si, y una paletada de tierra. Pero poco más.

Otros siguieron viviendo todavía.

Enterrados en su silencio que nunca llegó a quebrarse.

Olvidados

Enorme y justo artículo hoy en el Hacedor.

Vivir del cuento

Voy a hablar descarnadamente hoy.

Es característico de todas las organizaciones laborales el tipo que vive del cuento. El pobre inutil lastrado a una rutina en la que solo él en su miseria moral podría sentirse cómodo. Y que le podría ser enhorabuena sino fuera porque ella encuentra un parapeto y atalaya para vigilar y controlar e impedir que otros progresen y logren esquivar una sucia e inutil rutina para aquel deliberadametne necesaria.

El típico listo que cree que el jefe lo adora por ser listo y no por ser el tonto útil; cuando no simplemente el chivato. Aunque algunos se saben de tal condición y lo asumen -no lo dicen- orgullosos.

El tipo poco recomendable que disfrazará de rebeldía su estulticia y traicionará a sus compañeros trabajadores por un aguinaldo o una botella extra en el lote de Navidad.

Que cuando ve al jefe aparecer dobla el espinazo cual si fuera a desenrrollar una alfombra roja.

Pero en el fondo tiene razón. Estos tipos son útiles. Absolutamente necesarios y expresamente seleccionados por los jefes. No fallan.

También están los imprescindibles. Los genuinos imprescindibles. Otro día hablaré de ellos.

La preferida (del Amo)

Podrían parecer cándidas las adoratrices; más no son para nada sutiles, no , cuando se tercia.
Tampoco son recatadas ni comedidas -bajo ningún punto de vista-.
Y son muy poco dadas a la metáfora. Pero tampoco se abonan -más allá de conatos que saben controlar in extremis con genuina afectación tras medidos aspavientos- a la desnuda y desabrida fricción o bronca que pudiera descomponer acaso su indumentaria, su porte y su gesto perfectamente calculados frente a espejos de cuerpo entero.

Ello era sin duda un dato objetivo fácilmente constatable más allá de pretendidas visceralidades y descontroles que pudieran hacer pensar en imprevisibles e incómodas coyunturas. En incendios que alguien -Él¿Quien sino?- con templanza y heroicidad, y una milagrosa manguera aparecida como en las películas malas de inverosímil lugar, lograra sofocar con denuedo.

Pero aquella mirada profunda y felina -en el peor sentido del concepto (si es que tiene tal manida expresión alguno bueno, que puede haber gente que sienta aversión a los felinos)- arañaba cual sañudo zarpazo el ambiente emponzoñado de la atufante mañana de postrimerías de enero. Cuando el vetusto sistema de calefacción de la oficina -genuina antigualla intrépida que en los tiempos de gloria de la factoría, en ese pasado efímero, fue paradigma de modernidad y esplendor- áñadía aun matices a la turbulenta mezcolanza y conmixitión mañanera de perfumes y aromas nada refrescantes que rezumaba la entrañable y afanosa cofradía. Aturdidores y mareantes desde arrobados y desiguales cuerpos embadurnados o rociados por ellos.

Y es que ya de buena mañana -fuera de todo cálculo y previsión- habían visto sus dos más enconadas rivales -aun cuando sabían ensayar entre ellas si era preciso una estudiada armonía e incluso representar con credibilidad una artificial arcadia feliz si esos eran los designios de El- salir a la favorita del despacho del Amo, con andares exageradamente sinuosos sobre tacones inverosímiles y bamboleo desmedido de caderas -a mitad de camino entre el pavoneo del orgullo indisimulado y las secuelas de una sobreinterpretación- y el cruel aditamento de malvada y malévola sonrisa pintada en su rostro en doble capa de afeite que de cualquier modo de tal guisa miraba por encima de cualquier hombro-. Aun cuando lozana y natural como solo ella sabía mostrarse. Y con dedicatoria especial inequívoca y cruel que un centelleo de una mirada altiva y soberbia refulgía .

Sin duda que la jornada en la organización -una más, tan igual y tan distinta, tan previsible y tan ignota a la vez- con tal abrupto comienzo no presagiaba nada bueno. Aunque tampoco nada que pudiera ser irremediable o catastrófico. Que con una mejor estrategia no pudiera hallar pronto enmienda. O cuando menos remiendo o tapujo.

Puesto que era difícil en estos días hacer sombra a quine se había convertido por méritos propios (¿de quien sino?) en la favorita del Amo. La cual ciertamente no era ni discreta ni diplomática.

-El jefe-y pronuncia rotunda la favorita tal nombre como si tuviera la boca llena- me ha dicho que no le moleste nadie porque tiene una llamada muy importante.... - suelta sin disimulo y con retintín (más allá de su repelente deje) a sus dos émulas la favorita acribillándolas con su mirada insolente y aun evasiva.

- Voy a traerle un café.

Y un relámpago de odio centelleó en la luminosa mañana inopinadamente ensombrecida. Y una sardónica y siniestra sonrisa de cuento retumbó metálica sobre un inopinado silencio.................................

Pobrecito (el Amo)

Al que todos, los enemigos exteriores, desconocedores de la cálida factoría que su magnanimidad ha dispuesto, quieren mal.

Al que, sufridas adoratrices, perdonaran sus arrebatos. Que son explicables. Que a mas a mas le hacen más humano (cual si no fuera suficiente su poder sobrenatural, su poder carismático).

El Amo grita pero es explicable. Es justo. Para eso están ellas, sufridas adoratrices, para recibir sus exabruptos. Satisfechas y orgullosas de formar parte de la cofradía.

Bien pagadas por ello. Aunque la crisis, la hipoteca, los niños, las vacaciones.... Adoratrices del Amo es su mayor orgullo.

Hoy el Amo me ha vuelto a ofender; y me ha perjudicado. Ah!! Pero "todos estamos igual" me comenta una sufrida y bellísima adoratriz, precoz candidata a integrarse en el nucleo privilegiado.

Todos estamos igual, si, si. Puteados. Pero unos felices y otros jodidos. Y eso no hay vara que lo calibre.

Sin duda que me faltan aun bastantes dosis de veneno que respirar para acostumbrarme.

Solo es cuestión de tiempo.

El clan indispuesto

Nunca habían llegado a techos electorales tan elevados.

Nunca habían tenido la oportunidad de gobernar tan cerca.

Pero justamente ahora todo son remilgos. Ahora justamente pregonan su carácter minoritario. Ahora que hay que dar la cara y demostrar que tienen un proyecto -más allá del tríptico apañado para la campaña-; y lo buena gente que son. Comedidos, sensatos, con "seny". Ahora en lamentable ejercicio de irresponsabilidad se evaden y se apartan de la senda, en pos de la marginal cañada donde vagabundear felices y seguros. No vayan a quemarse. No vayan a pringarse.

El clan desbordado y abrumado por las circunstancias se refugia en bizantinas discusiones sobre fondos parisinos; se sumerge en la presunta incandescencia de falsos dilemas que socapan su manifiesta ausencia de voluntad política de gobernar. Su limitado carácter de lobby de presión. De agencia de colocación; de organizador de viajes exóticos y humanitarios.
Su sola intención de vivir de espaldas a la realidad en la humeante y alucinógena ensoñación de su entelequia insolidaria.
En su pequeñita sedición subvencionada.
Su recatada rebeldía.

Pero son buena gente.

Muy buena gente.

De nuevo lunes (el Amo)

Es el dueño absoluto de nuestro tiempo precario.

Es quien nos da de comer de su mano generosa y apacible.

Remordimiento matinal los lunes por el tiempo malgastado durante el fin de semana vencido. Que escapa del control del Amo. Aunque poca dispersión puede generar su magro estipendio. Y muy poco descanso tras tan duras jornadas.

Ansias por producir que chocan dramáticas con mentes abotargadas. Con manos gélidas y torpes.
Pero la vetusta factoría podnrá en marcha bien pronto su maquinaria sobria. Y volveran engranajes con chirriar de tuercas y cadenas aceitosas a discurrir eficaces y cartesianas. Y avivarán pronto las adoratrices el fuego de las calderas en animoso fragor humeante, silbando melodías discretas desde vocecillas canoras. Genuino frenesí y fragor sereno de la factoría dispuesta.

Y al verlo pasar, arrobado, mas distinguido de porte, ellas las adoratrices, cándidas, se pintarán eficaces y sabias su mejor sonrisa. Y llevarán raudas lozanía a su curtido rostro para homenajear al Amo; que no ha de verlas sufrir. Quien no obstante se encerrará en su ignoto agujero al que solo su privada y secreta guardia escogida podrá acceder misteriosa.

Y agasajarán emocionadas al Amo que nunca descansa; que siempre se esfuerza y se desvive, pobrecito el Amo, por ellas. Que generoso y desprendido las mantiene y hace tanto bien para todos; aunque no se lo merezcan. Y que tiene tanta paciencia. Y que es tan guapo. Y tan...

Que nos mantiene.

Y estarán atentas al mínimo vaiven, a la mínima dispersión que pueda disminuir la producción del Amo; para reprimirla inapelables. Severas. Mas entrañables. Adoratrices esforzadas. Cofradía fraterna que entre querellas y lamentos hace mas dulces los trabajos y los días de esta vida entregada al Amo.

Y de nuevo a vuelto hoy a ofenderme, el Amo.

Pero es que hoy, en el fondo, es también Lunes para el Amo.

Y mañana será Martes.

El Amo.

Es un tipo peligroso (Olmert)

Con aires de matón tabernario y pendenciero (sensibilidad ante los niños que sus soldados han descuartizado no se le puede pedir) el presidente de esta factoría de violencia sagrada llamada Israel -estado de turbios orígenes y consolidación a través de sangre y terror (de lo que se jactan), ha venido a decir hoy que se responderá a no se sabe que ataques de inventados enemigos cuando y como les de la gana. Y con chulería de matasietes, sonriendo, junto a una ministra de no se que -el ejercicio abusivo y sanguinario del poder, eso si, no conoce de discriminaciones por razón de sexo (enhorabuena...)- ha proferido que las "respuestas" serán deliberadametne desproporcionadas.

Este macarra es un peligro para la humanidad. Un loco iluminado que por no llevar turbante y ser el colocado jefe de la factoría de la violencia en oriente, todavía parece merecer respeto. Apelar a la justicia internacional para parar los pies a este indecente matón arrabalero es una entelequia cuando con su apestoso dinero este penoso estado ha sobornado cualquier ¡nstancia internacional inútil que desde pretendidos halos de dignidad y autoridades supremas e imparciales les avala. Menos cabe esperar, por supuesto, de esperpénticas actuaciones de la Audiencia Nacional.
A este tipo lo que tendría que ocurrirle es que le partiera un rayo. Y que su pais vergonzantemente creado fuera pasto de alguna de las furibundas tempestades auguradas por su energúmeno dios. Aque pobre loco de los diluvios y las lluvias de fuego vociferando como un orate en el desierto.

Pero lo peor de todo, es que habiendo matado impunemente a 1300 personas aprovechando como solo los terroristas sofisticados saben hacer, un momento oportuno de rotaciones y relevos en la gendarmería central -con patéticas investiduras avaladas por la biblia- ahora perdonándose sus pecados -y sin remordimientoa alguno de sus corazones de acero- se apuntan de nuevo al cuento del victimismo.
Y maldicen cualquier cuestionamiento o disidencia a través de sus minoritarias pero influentes ramificaciones (el hijoputa Losantos denuncia la ola de antisemitismo....).

Puestos a criticar, como al final siempre se les da la razón, critico directamente su propia existencia ilegítima como estado y como raza . Y los maldigo.

Es difícil acostumbrarse a vivir con esta amenaza. Pero no queda más remedio. Otra cosa es pedir que se les vitoree y se les jalee y menos que se les compadezca.

Que dos años no son nada (horizonte 2011)

Decididamente es el objetivo a cubrir. Horizonte 2011.

Lo peor ya ha pasado.

Aunque entretanto -y ya van tantas veces- el pequeño PJ tenga que hablar de interioridades de sacristía haciendo competencia a la hoja dominical y a su enconado rival -con quien solo puede competir en el granero-. Obviando la vergüenza de la situación política municipal que con su silencio ampara. Lo que antes era púlpito o estrado y sus palabras él más secreto arcano con generosidad ofrecido, acaso hoja de ruta entre tanta tiniebla y espesura.

Habrá duras acometidas todavía. no obstante lograr aquellos tapujos envenenar el ambiente de pasividad y complacencia en males menores. Y, además, nada habrá que no pueda salvarse -y cada vez con más garbo y donosura- con unas inaguraciones de desagües de pluviales, callejones fantasma, bacheos, paellas populares, ginkamas en arrabales con el alcalde vestido de corto, hermanamientos con villorrios de las antípodas -con suculenta oferta de participación-, vista gorda -aun mas- respecto de los incrementos de obra y los presupuestos de liencia; recibiendo a ciudadanos quejosos por multas de tráfico sobre las que se intercderá. Y con bimensual entrevista a doble página en el gran Hacedor firmada por el propio émulo de PJ, desvelando siempre nuevas intimidades del hombre bueno y silente.

Y además, tras su aventura inopinada, su rocambolesca actuación, no es que vayan a ser perdonados por aquellos presuntos ofendidos sino que serán recibidos en la casa común de la derecha con alharaca mal disimulada como heroes sacrificados que en su momento lo dieron todo -vergüenza no tenían- para cercenar a las bravas un pacto equivocado y para tapar al factotum; aunque en realidad todo viene enlazado. y nada escapa´rá a los manejos sombríos del gran mandarín de las sombras. No obstante, es claro que a algunos les podrá el cansancio.

Y de este modo es posible que Brondo vuelva a ser alcalde de la mano del PP hacer historia-; de la mano del factotum.Y que pueda olvidar así la sordidez de la factoría y la máquina de fichar -aunque creo que las madrugadas desabridas en ruidosas y humeantes mobbilettes son solo pesadillas de su mente- y trocarla de nuevo por el mullido sillón, la alfombra roja, los bizcochitos a media mañana y la tela calentita directamente inyectada cada més en su cuenta. Con guapa secretaria que le dará discretamente fotocopia de su nómina resplandeciente.

Horizonte 2011.Que dos años no son nada.

Y para caso de apuro, de confrontación directa -aunque ya ha lidiado con ganaderías duras- ya están los municipales acordonando el pleno.

Llegará segura la paz en el granero