de blanco

Blanco inmaculado es su color.

El color de su estrambótica indumentaria.

Cual su mente obtusa; y la cal que acicala la más rancia podredumbre de quienes ostentan cargos que deberían estar extintos, consumiéndose en hendiondas sepulturas sin nombre.

Patética fotografía en blanco eterno del más negro sínodo o contubernio que existir todavía hoy pudiera llamado Junta de Caixers Senyors.

Sonrisas forzadas que no logran en modo alguno almibarar la mas tétrica y extemporanea de las figuras que solo aquí podrían mantener pervivencia. El recuerdo perenne de desdichados tiempos pretéritos de arbitrariedad e injusticia que ellos todavía encarnan. Recogiendo, eso si, la ovación, la loa y el parabien. Cuando no la más descarnada entrega.

Blanco es el color de la ignominia. De la mancha que perdura.

Risueño es el gesto del poderoso encumbrado más allá de las coordenadas del tiempo.

El que está sentado a la derecha del padre, representa lo peor de la estirpe. La crueldad gratuita e inhumana.

El no cabalgará.

Afortunadamente.

El Caixer Senyor, el mejor Alcalde.

Ya solo faltaba esto.

Aunque desfachatez y recochineo -y un "soy mas chulo qu eun ocho"- se advertía hoy también en la homilía -de nuevo espesa- de JPF. Trufada también con fotos de obispos -no abandona su época místico-mercantilista (en pos de nuevos caladeros, no nos engañemos)-.

Émulo también en ello de su amado PJ.

Definitivamente, -¿Como no se les había ocurrido antes?- la mejor forma de regenerar al PP; el partido natural del granero, sumido en patéticas luchas intestinas. Las cuales,a decir verdad, tampoco repercuten negativamente en su siempre fiel electorado. La mejor forma es utilizar de nuevo las fiestas -ya totalmente politizadas-. En este caso en una maniobra inversa, que sea la política que se imbuya de las fiestas.

Genial y descarada campaña del émulo de PJ. El Caixer Senyor, Alcalde de Ciutadella, menudo as en la bocamanga.

Que para ello haya que pasar por unas elecciones pseudodemocrácticas -y precisamente por eso- es lo de menos. Hasta Brondo, o el del carrito de los helados, a la cabeza del PP, volverián a ganar de calle. Pero con el CAixer Senyor, revestido de la infalibilidad propia de los miembros de esta estirpe, la contundencia de la victoria será inapelable.

Alucinante campaña del émulo de PJ.

Ya puestos, podría propugnar que la siniestra cofradía de Nobles decrépitos, al que en patético baño de multitudes y remiendos y tapujos -y muy vestiditos de blanco (como su mente)- tomaran el consistorio. Y se acabó tanta tontería.

Se avecinan pues de nuevo -tras un largo impasse y un periodo de aletargado adocenamiento- tiempos gloriosos para el Hacedor.

Hacedor ahora de elatos gobiernos blasonados. Indiscutibles.

El CAixer Senyor, como no, el mejor Alcalde.

Mas, yo me pregundo ¿Porque descender a tales cargos tan prosaicos?

¿No es suficientes ser CAixer Senyor para tener poder y mando?

Esperpético y descarado el émulo de PJ.

Como sabe serlo efectivamente el propio PJ.

Por lo demás, las loas al carisma del personaje, su humanidad, su auctoritas, descaradamente exageradas. Muy hábil -y gracioso también- el ínclito émulo de PJ.

Tan gracioso como -¡Al fin1- el garabato de hoy de Torrent, que logra insólitamente, para la ocasión, mantener firme su mano para, trascendientdo al garabato de ordinario, redondear un par de ciclopeas tetas que amenazan con rebosar incluso su generoso espacio, que no hay duda que le habran enardecido en soberano calentón.

Es de justicia reconocerlo: ¡Ole Torrent!

La sociedad está enferma

E idolatra a cosméticos y artificiales ídolos, que ni siquiera son humanos.


Porque ha muerto un indeseable.

Un patético e irrisorio histrión renegado de su raza. Un drogadicto apologista –que para colmar sus caras adicciones arruina a tanto pobre diablo y envenena a la sociedad (este tipo de "gente" es la culpable del drama de la droga que mata a tantos inocentes que se prigan para servir generosamente la mesa de este lumpen)-.

Pendenciero y lunático.

Y además, fue un mediocre -ninguna presunta genialidad tampoco lo justificaría-. Un simple “mueveculos”, oh yeah, babe!!

Este es su legado a la humanidad -que necesita bien poco-.

Porque la gente, cual martir de no saben que malditas causas, baila estos días, imitando sus movimientos de muñeco articulado o de alimaña, en su memoria que lamentablemente se antoja dilatada -con la que nos darán la tabarra eterna y lucrativamente las discográficas y tanto traficande de desechos y reliquias-.

Ha desaparecido un tipo dudosamente humano. Un producto de marketing y couché. Un verdadero espantajo. Un perfecto fantasma.

Y ahora esta turbia sociedad enferma lo llora desconsolada, perdonando sus pecados –que no fueron pocos (lo cual a su turba de alucinados, a decir verdad, bien poco le importa)- y le llaman rey. Rey del estercolero y de la tontería. Con andar pendenciero y la mano agarrando eterna su paquete artificial. Todos imitándolo cual autómatas. Como él mismo.

La desaparición de esta especie –dudosamente humana- es en realidad un beneficio para la sociedad. Particularmente para la infancia, destinataria primordial de sus degenerados caprichos. A la que ya no volverá a maltratar.

Menudo pájaro que ha volado. De incierto pelaje y nefasta catadura.

Y la gente –esta sociedad enferma y contaminada por el veneno que supuran los desagües negros de las factorías de espantajos que lo encumbraron hacia los elevados alcázares de la idiocia y la tontería- haciendo el imbécil.

Andando como patéticos robots articulados y agarrándose el paquete. Aunque no lo tengan.

Me gustaría creer en Dios para desearle el infierno a esta alimaña.

Que asco me dais.

Tanto como la ignota cara de esa cosa.

También a mi me gustan estas fiestas.

A mi tambien me gustan las fiestas.

Siempre me han parecido misteriosamente emocionantes y mágicas. Mas estas palabras sin duda están demasiado gastadas y me avergüenza que coincidan con las que profieren aquellos que odio.Esta cofradía de vividores pseudo intelectuales que las mancillan y las politizan -hacia la derecha, por supuesto-.

Nunca he proferido gritos xenófobos y siempre he padecido el grave mal de no poder beber, ni he pegado ni he estado dispuesto a hacerlo por ellas.Pero me gustan mucho estas fiestas.

Mucho más que aquellos que se llenan la boca de palabrería fatua y espumosa. Dispuestos siempre al insulto, al anatema y a la pendencia. Pero que tiene cabida en todos los cenáculos.

En silencio disfruto de estas fiestas. Más que a aquellos que hablan y hablan. Con impostada y espumosa emoción.Que estas fiestas no se puede describir con palabras. Por ello es que sobra tanta perorata y tanta falsa erudición. Y tantas retransmisiones en directo.

Me emociona ver pasar y discurrir los caballos inmesos y majestuosos iluminando en su negrura imponente la noche mágica; guiados con destreza por la entrañable gente del campo (más noble que cualquier otro de la cabalgada). Los amos verdaderos de esta fiesta. Honrados y taciturnos; comedidos y sabios. Serenamente resignados pero dignos. Por una vez liberados de su pretendido asenderamiento.Buena gente. Lo mejor de esta tierra.

Verlos pasar solamente. Y entrar en las casas de la gente normal que disfruta pacífica y hospitarlaria de las fiestas; sin más alaracas.Sin la tontería de presuntos sabios vividores que quieren politizarlas.Y aunque algún imbécil borracho estorbe mi plácida visión y me coloque un vaso de plástico sobado en la boca y pretenda hacerme engullir su asquerosa pócima y me grite –¡Bebe, Coño!-. Zarandeándome e intentando hacerme apartar de mi plácida visión de los caballos en la noche compartiendo con la gente normal la sencillez de unas fiestas inigualables.Y consiguiendo que me asquee cuanto no puedo dar dos pasos sin que otro gilipollas me agarre y pretenda hacerme bajar por ejemplo a un mugriento sótano donde –lejos de los caballos (por supuesto)- suena múscia pachanguera. Y donde reposa el maldito patan de los pantalones amarillos y demás nefasta compañía –entre otras negras figuras locales-.

Yo sería feliz siempre y solamente paseando entre los caballos; abrevando su sed, con el permiso del dueño –siempre dan permiso esta buena gente- con polos de naranja.Sin molestar a nadie.Sin azuzar cual poseso irracional a los equinos.Sin agarrar a nadie de su camisa, empujarle, zarandearle, ni haciéndole beber porquería. Disfrutar plácida y sencillamente de la compañía de las bestias y sus entrañables dueños, y de la gente normal que sin alaracas disfruta de una merecida tregua festiva.Pero ya no es posible ello.

Y yo también bebo, ¿Qué os creeis?Pero no agarro a nadie de las solapas, ni le insulto ni le obligo a ventilarse de un sorbo un repugnante mejunje.Ni me humillo ante el figurante noble que ofende con su prepotencia al pueblo.

Ni escucho los engolados y fatuos discursos jaleados cuando los profiere algún preboste derechista –casi siempre-.Ni insulto al que no es de aquí.Yo solo quiero ver pasar caballos imponentes; las bestias nobles y sus amos entrañables. Y notar el mágico discurrir del tiempo en jornadas interminables y agotadoras y a la vez fugaces.Y ver a la gente normal disfrutar su fiesta.

Y escupo al suelo cuando veo a tanto presunto catedrático que ha logrado politizar las fiestas. Y que a la vez que se ha dedicado a pregonarlas inculca el odio hacia el visitante.Y al que me agarra de la camisa y me insulta con su borrachera predispuesta al odio, que se encomienda al santo para perdonar sus fechorías.Y al pantalones amarillos, degenerado y zafio.Y a tanto tonto que se llena la boca de ser más “fiestero” que nadie, pero cuando llegan los caballos, se marcha al sótano inmundo a escuchar a Julio Iglesias.

Mientras yo intento ver pasar y caminar entre las nobles bestias y sus sufridos dueños, huyendo de los zarpazos, empellones y requerimientos de tanto patán suelto.La mala gente lo es siempre: sobria, borracha, dormida, joven, anciana.Y ronda muy mala gente por las calles estos días. Desinhibidos y pendencieros. Premeditados.Que no me dejan disfrutar de las fiestas que me gustan más que nadie.

Meteos vuestro gin caliente y asqueroso donde os quepa.

Dejadme disfrutar de la fiesta.

El relativismo moral del émulo de PJ

Al fin, de nuevo, un artículo con sustancia y contenido, después de tanto hablar del sexo de los ángeles y humos de empanadas.

Ejerciendo sin disimulo de ideólogo del PP menorquín en su actual situación desnortada –al más puro estilo PJ- hoy, a las claras, el émulo pisa la arena y sin rubor se atreve a trazar la coordenadas. La ruta a seguir. Sabedor de su poder; de su influencia (que viene a ser la manifestación de poder de los cobardes –también llamados listos-).

Con el pobre y lamentable bagaje “ideológico” del gran maestro paradigmático de la corrupción –su tan idolatrado y amantísimo Canyellas-, y el socorrido atavío eclesial –a cuyos prebostes se dedica últimamente con obsesión a dar continua coba (aunque con clara intención mercantilista, eso si, de arañar suscriptores a la competencia)- afea hoy con descaro la conducta al PP de permitir que alguno de sus dirigentes –los osados que al día de hoy dan la cra- acudieran a una manifestación. A la que ve no se sabe que intenciones tremebundas.

“Que no les dará votos”- dice.

Delatándose pues como descarnado y descarado asesor de campaña pepero –le ha faltado el sigilo del factotum (otro idólatra de Canyellas) para redondear la proclama-. Y contagiado definitivamente por la clave electoralera que todo lo impregna. Marginando ideas y posturas intelectuales o morales.

“No da votos”- Insiste. Y ya se sabe que hoy día (y más por estas tierras corrompidas) si algo no da votos es algo prescindible. Mas bien inútil.

Sucio utilitarismo que todo lo invade. ¿Por qué, además, para que piden los votos?....... ¿Y, además, quien coño ha dicho que estábamos ante una manifestación política?

Lamentable proceder y opinar del émulo de PJ que, luego, es muy listo (siempre ha tenido fama de ello) no encabeza carteles electorales. Prefiere tejer y tramar en la sombra. Auténtico profesional pues de la política. Como su émulo que ganó unas generales en el 96 con un pelele llamado Aznar, y que con desfachatez luego escribió un libro tildando de “amarga” la victoria (por no lograr la mayoría absoluta). Su propia victoria al frente de aquel pull mediático tan nefasto (que por otros derroteros, si, todavía perdura).

“No hay que entrar en la guerra lingüística”- Espeta. Con descaro.

Desvelando pues a las claras el gran pacto de silencio que gobierna este tema en Baleares: el tema lingüistico –que se la suda a los prebostes del PP balear- es territorio pesemero. Con voto cautivo. Pero voto cautivo que saben limitado –habas contadas-. Porque saben que con el estarán calladitos y felices y, en el fondo, el voto pepero no se verá nunca resentido. Que los caladeros, y sus flujos se hallan bajo estricto control.

Que, además (o sobre todo) una gestión telefónica del factotum –le basta media hora- consigue más votos para la causa que toda la vergonzosa manipulación social que maquinan y practican a diario los amos de la lengua –en actividad eufemísticamente denominada de “inmersión lingüística”-. Inventándose cada día tradicionales villancicos y canciones de cuna y gestas de heroes ignotos. Vigilando los recreos y los pasillos –esos son sus grandes capos de batalla- para que nadie contamine la catalanidad del ambiente.

En el fondo, el émulo de PJ, sutil no es. Desde luego no lo ha sido hoy. El sabe que trasvases ente PP y PSM no son posibles. Lo que a el le preocupa son alternativas sólidas desde la derecha (que yo no comparto pero que son más legítimas que los votos a cambio de bocata de jamón y camisetas). Por eso es descarnado y directo aleccionando que hay que evitar la dispersión de votos hacia alternativas sin implatanción y arraigo –claro, acaban de empezar y no tienen ningún hacedor de remiendos propagandista que les haga la faena (decir que son 2000 en lugar de 200 como bien sabe hacer cuando se tercia su publicación).

Las palabras del émulo en cualquier caso –y bien lo saben los listos de la causa catalanista- son de una hipocresía descomunal. En el fondo, el sabe que los que el defiende no necesitan de parabienes, visados ni certificados de las Juntas de Accion Catalanista (JAC) porque ya tienen de que vivir comodamente. Es decir, que aunque algún tonto quiera ver sensatez y cordura en esta manifestación de hipocresía servirá solamente para ganarse prestigio fugaz, y una ronda en cualesquiera cenáculos. Y revestir de cutre progresía –genuninamente PJ- su labor de periodista por más que con sus palabras homenajee a la corrupción, ensalzando una vez más al que ha hecho escuela en la materia. Que fue condenado penalmente por ello –aunque se la suda-.

Relativismo moral. Indigencia intelectual. Mamporreo. Gilipollez. Sucio pragmatismo.

Que ya sabemos que aquí las elecciones se ganan regalando merchandaising, bocatas, polos naranja, vales para hacer de figurante en los mitines con preboste, y con llamadas a las 19.30 del día electoral a los padres de familia afines para que sus criaturas pasen urgentemente por el colegio electoral donde en la puerta algún conocido les dará la papeleta adecuada para meter en una urna.Y que no se olviden el DNI.

Lo demás. La lengua, la inmersión lingüística. El Barça triomfant haciendo patria con legion mercenaria de tipos celebrando goles con butifarra (encima a una afición hermana) y los sueños de patria cuatribarrada se lo dejamos a estos.
Los que siempre gobiernan en minoría.

Los que prefieren gobernar en minoría.

Que si a algún hijo de papa le falta un papel –alguna oveja negra sin duda-, ya se encargará alguien de llamar a algún contacto del las JAC para que les hagan un papel. Un “C”. Y lo coloquen por allí.

En el fondo las palabras del émulo refierdas al tema lingüistico son el mayor desprecio a la labor de los apóstoles de la imersión. La mas palmaria demostración de la inutilidad final de su labor.

Algo así como “que aquí ya sabemos que somos españoles y lo demostramos ¡Coño!; que no hace falta ir a manifestaciones con gente que nos puede hacer perder votos (por más que se comparta su opinión).

Y en fin, sin en algún sitio es más necesaria que nunca una manifestación así (para los sensibles al problema) es en Menorca donde el “problema” ciertamente no ha existido nunca –habiendo gente que ha subsistido incluso a los tiempos de pakito sin hablar jamás en castellano-. Se lo han inventado los catalanistas que abusan de la libertad que les ha dado el Estado (y el PP) para jugar a ser rebeldes subvencionados con fondos públicos del estado que odian. Practicando la exclusión social del trabajador peninsular inmigrante. Su gran enemigo.

Y haciendo el gilipollas.

Panda de vividores.

Y solo faltaba que el émulo de PJ, invocando al gran gurú de la corrución Canyellas los bendijera.

Yo no estuve en la mani (había mucho facha y, a decir verdad, las reinvidicaciones “folk” latentes no me Hestimulan”). .

Pero felicito a los peperos que estuvieron en ella. Se merecerían un “D”.

Como el que debe tener el émulo de PJ.

Un “D” de oro y brillantes sobre fondo de estelada. La bandera del odio.

Nefasto hoy el émulo de PJ.

Pero he comprado su diario.

Así que no me venga a pedir cuentas.

PD.- Por cierto, muy buena la pava que sale hoy en el espacio presuntamente refrescante (que mas bien arde); Mas ¿Crees que esto le gustará al obispo?

sucia mision cumplida

Les ha fastidiado media mañana ¡Y con el calor que hacía!

Pero, al fin, misión cumplida.

Ha habido momentos desagradables (Oh!!), pero entre sofocadas risas contarán sin rubor la aventura.

La justicia ha puesto su broche nefasto a la intransigencia.

Rubricado la intransigente avaricia.

La crueldad inhumana.

De aquellos que se dejan adorar por sus juramentados ciudadanos reducidos -por propia y ridícula voluntad- a súbditos y vasallos -no solo los fieles que le hacían hoy el trabajo sucio-.

Como dice la canción aquella: "la ley, la ley, bang, bang, la ley...."

Malditos.

Así tratais nobles de mierda a vuestros ciudadanos.

¿Quien os puediera desalojar de vuestra miseria?

De vuestra iniquidad insolente.

De vuestros tétricos palacios en que rechinan cadenas y gritos de dolor en sus oscuros recovecos; y ocultan en su subsuelo esqueletos sin nombre.

Desahuciaros de esta isla.

Lanzaros de esta sociedad que manchais.

Incívicos e inciviles.

Un senyor conde de la santa estulticia, marqués de la desfachatez, campeón del llanto, caixer senyor, ha traido la misera a una mujer y sus cuatro hijos.

Por nada.

Cuanta miseria.

Cuanta prepotencia.

Cuanta maldad.

Y encima se harán los ofendidos.

Consolados en su desaliñada indignación por su pagada cohorte a cambio de propinas -no muchas, tampoco-.

Y un coro de imbéciles adorará su estirpe en estas fiestas lacayas en que aclaman a quien humilla, hiere y arruina a conciudadanos.

Sin piedad ni vergüenza.

Malditos.

¿Quien os desalojara de vuestros fortines formidables por siempre?

¿Quien os expulsará de esta sociedad?

Que hacéis anacrónica e inhumana.

mañana es el día

De la fechoría matinal.

A hora intempestiva - mas no tanto como para quebrar al funcionario su sagrado y cómodo horario-.

Antes, dura madrugada insomne de afiladas estrellas y lejanos coros siniestros de vientos extraños que presagian la sinrazón, la crueldad, el llanto.

Silencio terrible que es premonición de golpes inhumanos en la puerta, mientras desayunan los niños, de los que irán a buscarla para lanzarla de la vivienda, arrancarla de su hogar; destrozar su casa.

Puta vida.

Cumplimentando dirán solamente una resolución judicial -nosotros solo cumplimos órdenes-

Maldita injusticia.

Maldita crueldad.

Y el dueño no estará, no para no soportar la crudeza de la escena y el severo y justo reproche de la defenestrada a quien no podrá mirar a los ojos. No vaya a descomponer su porte galante.

Y sus edecanes en la esquina, sabiamente apartados, apretando los dientes conteniendo el placer que les supone la fuerza bruta en acción y a la vez que la indignación por el desplante -el feo- que la pobre y digna mujer hace de este modo a su amo.
Dando instruccion a sus lacayos para que tomen el inmueble y cambien rápido las cerraduras mientras la pobre inquilina desconsolada, con la casa a cuestas y su prole es tranquilizada por un servidor del orden y un burócrata llenará algunos fríos papeles que de forma eufemística -más impúdica- expresan en solemnes membretes la palabra "justicia" y que un explicable pudor ahorrará que los presente para la firma de la lanzada. Aunque la ley dijera lo contrario.

Y con su casa a cuestas, atacada de la indignación y el desconcierto ante tanta humanidad y tanta crueldad llorará en la calle.

Mientras el jefe de los edecanes desde su movil comunicará al amo algo así como -s"in novedad destacable, al fin han largado a esta señora,... nada, cuatro gritos y cuatro escenas pero a tomar por culo, je, je"-.

Luego inspeccionara tuberías, cortinas, manteles y cuberterías como si fueran suyas para ver como lo ha dejado la inquilina expulsada por su cruel inhumanidad. Y tendrá la desvergüenza de mascullar algo entre dientes.

Malditos.

Luego irán al puerto a celebrarlo con una langosta. Champán y puros de contabando.

Malditos.

Que os aproveche

Malditos seais por siempre.

Y luego por allí los escasos testigos contarán la película entre sofocadas risas.

injusticias

El chocolate que llenará las tazas de sus ilustres invitados -conde de tal, duque de cual, marques de todos los vientos- en estas inminentes fiestas les costará más del doble de lo que asciende la renta anual de su pobre inquilina a punto de ser desahuciada por no poder hacer frente a su tan modesta cantidad; sobrevenidamente inalcanzable para ella.

Modesto alquiler si, pero cierto es también que el señor no ha puesto un puto duro en esta casa -una más- durante mas de veinte años (o más). Que si ese agujero es hoy habitable, si ese cuchitril es un hogar es gracias a la inquilina.

De cuyo trabajo el, pues, una vez mas, se aprovechará.

Y podrá así encargar doble ración anis y dolças, y puros de contrabando, para después del chocolate que invevitablemente atorarar los desagües oxidados de su palacio decrépito -estos señores no se quieren manchar mucho con la taza y la dejarán medio llena-.

Y encima el señor presumirá de magnanimidad por no exigirle a la inquilina las rentas debidas -que no pudo pagar de ningún modo- mientras con la casa a cuestas y sus hijos ella mendigará humanidad.

Esto es así. Nadie se salva. Ya se sabe. Y el rubor suele asaltar el legítimo ejericio de derechos. A veces el dolor y el remordimiento es cierto. Que acaso un poco lo conjura el último sabotaje del inquilino.

Más en este caso se ha pagado lo que ha podido hasta el último día. Se ha hecho cuanto ha podido para defender un humilde hogar en contra de todas las circunstancias. Vano esfuerzo que no ablandará el corazón acerado del señor de distinguido porte y dudosa conciencia.

Que no se acuerda ni donde esta esta casa.

Que no tendrá piedad.

Mas no solo eso.

Una panda de chiquiliquatres da apoyo moral (sin duda que relativizado este concepto) al señor, reconfortándole por anticipado por la fechoría y por si alguna escena le parece demasiado cruda. Dándole ánimos y justificándolo.

Y otros, los más leales, le harán el trabajo sucio y asimismo satisfarán su servil crueldad inhumana en primera fila, jaleando el lanzamiento (nunca un concepto fue tan descriptivo) de la inquilina del que fuera SU hogar. Y regodeándose en la escena. En el llanto de la inquilina y sus hijos.

En su indigencia provocada.

Maldita suerte.

Maldita justicia.

Ojalá como aquel mítico templo formidable, un indignado clamor divino, soliviantado hiciera quebrar los muros de sus palacios y los redujera a escombros.

Y se vieran en la puta calle.

Ellos si.

Mas no será así, que sus dioses bien untados están con ellos.

Y de hecho esa mañana miserable estarán ya ellos santigüados y comulgados de la mano de un siervo de su dios impostado.

Malditos.

Lo que me queda de vida

No soporto seguir viviendo. ¿Para que negarlo? -aunque me inventeis con desfachatez existencias plácidas-.

Todo en mi , a decir verdad, es póstumo.

Forma parte de un inasible e inconsciente proyecto (¡que ridículas resultan todas las metáforas!) fracasado.

Todo está de mas. Porque transito en contra de mi voluntad por esto... (me resisto a introducir más metáforas de esta cosa)

Más demasiado trabajoso y complicado resulta quitarse de enmedio. Es difícil hacer una buena faena sin molestar. Y no me atrevo a pediros el favor.

Y me da apuro, cierto es, montar un numerito. Soy tímido hasta para esto -y solo pensar en un posible error me aterra (lo que no supone tampoco que ponga mas encono y premeditacion en el intento)-.

Esto es lo que hay. No hay remedios infalibles, no.

Que me doy asco a mi mismo viéndome agonizar y lamentarme ¿Que os creeis? ¿Que lo hago por gusto?

Y si, ¿a que negarlo? soy un cobarde. También soy un cobarde. Y bien que lo sabéis.

Aunque siento curiosidad sobre algunos respecto de ¿Como lo van a hacer sin mi?

Je...

Es una broma. Soy perfectamente sustituible. Faltaría más.

Soy carne de cañón. Cosa genérica.

Algunos kilos más de mi hallareis por allí.

Acaso lo paguéis, eso si, mejor.

Me emociona imaginarme, eso si, alguna lagrimilla en mi entierro. Desde aquellos rostros tan hostiles, fingiendo contrariedad, que denotan no obstante su hastío por la nueva pérdida de tiempo causada por mi.

Gracias.

Cuando ya nada se espera. Cuando el futuro es un largo mar en calma sin horizontes; una larga autovía que cruza un erial. Sin autoestopistas.

Cuando ayer fue tarde. Hoy es ayer que resiste. Y mañana es esperar el fin para reemprender el camino de regreso al ayer.

Estúpida manía circular. Esteril y doloroso ejercicio.

Y ante el inevitable asalto de la maldita pregunta inquiriente sobre el sentido de la existencia y sus expectativas -que irremisibible asalta por mucho empeño contrario que se ponga-, más allá de la constancia de mi fracaso, y la conciencia de ser carne de cañón -lo digo con orgullo- aprovechable, ¿Que responderme?

Pues desearos mala suerte. Y disfrutar en vuestros fracasos pequeñitos.

Aunque luego también a vosotros, malditos, también os compadezca.

Y disfrutar de las pequeñas alegrías en forma de desgracias ajenas -que no son tampoco tantas-. De las que me arrepentiré -culpa y remordimiento son los sentimientos que cual lacerante resto delatan mi humanidad-. Encima, si; culpa y remordimiento con vosotros. ¡Manda huevos!

Que el odio, si, es el que me motiva y delata mi torpe existencia.

Id vosotros, por otra parte, a hacer obras benéficas.

A la expectativa pues de vuestros sinsabores y fracasos.

Malditos.

Que no obstante la posteridad no otorga blindaje a vuestras muestras falsamente compungidas de desaprobación.

No. No se puede ser tan necio de vivir solo del odio, no.

Más insisto, son póstumas estas reflexiones.

Y sin querer me asombra una sonrisa gélida ante vuestras pequeñas fatalidades.

Regularización

Ya podrían regularizar ya al maldito empresario canalla que emplea mano de obra de forma irregular y en condiciones infrahumanas.

Regularizarlo si. Es decir, empapelarlo y entrullarlo como dice la ley que no rige para ellos.

Los delincuentes de cuello blanco y negra conciencia.

Blindados de la ley precisamente con su ley que no aplican.

Que los regularicen a ellos.

Que les hagan trabajar al menos.

Apoteosis del Amo

Que saca a las chicas, bien remozadas, del espeso polvo cotidiano, a la inopinada intemperie, de paseo.

Y dichosas se deharán en elogios desmedidos y le bailarán el agua. Y con laudatorias manifestaciones angelicales darán reposo a su amado bienhechor que las alimenta, y las entretiene.

Y es que es tan bueno.

Pero que le quieren tan mal, por maldita envidia, sus enemigos.

Y se pondrán aun más guapas hoy para él. Revistiendo de verosimil lozanía su sufrida pose cotidiana.

Y proclamarán en plena calle, para que todos lo sepan, que ellas son, dichosas, las adoratrices del Amo que las saca del paseo. Con descarado orgullo jactancioso.

El Amo que con ellas hoy pretenderá dar alivio a alguno de sus tabernáculos más remolones.

Y se harán notar.

Y bailarán para él, en inverosímiles contoneos. En consuetudinaria sincronia de años.

Adoratrices agradecidas tomándose un respiro.

Gracias al Amo.

Siempre gracias al Amo.

Su Amo amado.

Que es el dueño de todo su tiempo.

Mas no me veréis hoy haciendo el zángano.

Quedaré en mi guarida en silencio.

Con el mismo silencio de perro abandonado que el que me dispensais cotidiano.

Disfrutad vosotras hoy de su Apoteosis.

La humanidad del empresario español

Que ofrece trabajo a pobres indigentes que con lo puesto -y prestado- viene de muy lejos en tropel huyendo de la miseria en pos de un espejismo de prosperidad hacia el cual ellos, magnánimos, les encaminarán.

Y que cuando ocurre algún accidente, riesgo asumido por esta gente (que encima es torpe) tienen la gentileza de acompañar a sus beneficiados a la puerta del hospital.

Así como han tirado a la basura el brazo amputado de este inmigrante boliviano hubieran podido tan tranquilamente deshacerse de él. Pero no lo han hecho. Son benefactores -van a misa y dan limosnas además (y llevan el paso de una procesión) y lo han llevado al hospital al pobre chico.

Maldita morralla empresarial.

Que nunca ha trabajado.

Que vive de la explotación más siniestra.

Ojalá perdierais vosotros vuestros brazos inútiles.

extrapolación de los resultados

Desde luego cualquier análisis electoral implica extrapolación.
Por que casi nadie votó para un Parlamento Europeo -significativamente- sino a/por/para otra cosa. Y, además, a quien coño le importan los resultados en Lituania.

Y se votó como siempre a lo que le dijeron, a quien tocaba, al que le regaló un bolígrafo, o un bocata de chorizo, o le pagó el sondeo o la encuesta; contra zapatero, por Aznar etc...

Más bien la lectura que hay que hacer es que el electorado "el pueblo" legitimó soberanamente la corrupción pepera. La política de derechas. La causa de la crisis mundial.

Que tenemos los políticos que nos merecemos -yo al menos proclamó orgulloso que no voté en esta pantomima electoral (aunque me reí mucho todavía con Felipe con pana y los Chunguitos, reverdeciendo laureles)-.

Aquí meten a Brondo -que el gran factotum es capaz aun de rescatar y darle dos vueltas de cuerda- de lider del PP en Ciutadella y vuelve a ganar -no habrá transfuguismo que valga-. En cualquier caso, enla indigencia moral y política no cabe hablar de tránsfugas. No hay mas que un rostro y un color de la nada.

Los ciudadanos, cautivos y adocenados, legitiman la corrupción y el abuso de la derecha. El mangoneo. El tío concejal que nos echará un cable y olvidará alguna multa.
.
Patéticas elecciones.

Patéticos resultados.

Lo de siempre.

merecida victoria de un mediocre

Para un honrado perdedor nato llamado Mariano Rajoy.

Al fin, un modesto manojo marchito de laurel coronará en postrero homenaje su gesta.

Al menos unos inútiles comicios habrán hecho justicia al segundón.

Esforzado y digno perdedor de todas las batallas.

Noblón.

Que ni siquiera le servirá la victoria para gozoso y plácido reposo entre untuosas élites.

Que lo suyo es la pelea en el fango.

En el terreno espurio y yermo donde como nadie ha sabido representar de forma genunia el papel de derrotado predestinado.

Enhorabuena Rajoy.

Por una pírrica victoria que para el no es más que antesala de triunfos de otros. Pórtico a la merecida jubilación.

Y al pie de página, la grafía más pequeña de la historia reciente.

Por lo demás, que decir. Acaso que ¡Soberano homenaje de "los españoles" a la corrupción y al mangoneo!

sobre el maldito revisionismo

Que todo lo invade y contamina.

Y que hace balbucir disparates a iletrados; y jactarse a los patanes dotados al fin de coartada moral para su miseria.

Aquellos que jalean al émulo matinal del beodo Queipo de LLano -en aquellas reiteradas y tremebundas makarradas perpetradas desde Radio Crimen de Sevilla-, con premeditación y alevosía -ese tenía la disculpa de ser un débil mental embrutecido (un "buen español", vamos).

Ahora, desde hace tiempo quieren hacer creer -consiguiendo propalar al fin las indecencias que no habían logrado despegarse del suelo y del polvo gris ceniciento de turbias librería sy bibliotecas debido a meros motivos de marketing (me refiero a que lo que se publica ahora ya lo dijo de la Cierva -precursor de la desvergüenza pues- con la escasa y merecida repercusión de la miseria y la indigencia intelectual) que la guerra no la provocaron cuatro golpistas subvencionados por la oligarquía en un golpe criminal contra la democracia (en la que pudiendo no supieron ganar) entre los que se encontraba el mencionado beodo radiofónico. Ese lumpen.

Y que la presunta adhesión popular en determinadas zonas fue con la pistola en la nuca, o la perpetua amenaca del cacique, el preboste y el oligarca. Al son del capricho del gobernador militar de turno siempre más expeditivo y con menos remilgos si era de los mal llamados "nacionales" ("buenos españoles" en el peor sentido -el único, por desgracia- de esta expresión maldita).

Aquello, no hace tanto tiempo, fue un golpe militar "en extremo violento" (como programara el vesánico protomartir Mola -desde la cuna del fascismo español-) que no supo atajar el gobierno legítimo proveniente de las urnas -las mismas que antes habían aupado a la derecha-. (pero el problema lo tenían estos con las urnas en general no con las izquierdas en particular).

Y desencadenaron una guerra innecesaria y cruel -como asonada maldita y criminal-. Deliberadamente dilatada para poder matar mas y dejar así el terreno dispuesto para muchos años de paz. Como mínimo cuarenta. (en realidad, ellos siguen disfrutando su paz; su paz de los muertos).

Fue una época -la guerra y lo de después- triste. Que acaso justificara (aunque desde el dolor por el olvido) el borrón histórico que en determinado momento -acaso un poquito hartos ya de "lucha" y con alguna que otra vocación al acomodo- por algunos se pretendió dar. Y constantado asimismo como la recurrencia "guerracivilista" todavía provocaba enconadas querellas.

Pero lo que es inadmisible es que quebrando este pacto de silencio (para muchos, entre ellos para mi, lamentable) haya podido aparecer un nuevo movimiento "neocon" aguileño y engominado -por decirlo de algún modo- que con fuerza ha procedido a revisar la historia y a volver a cantar las alabanzas de los buenos -"los vencedores, caines sempiternos"- restregando a los "rojos" la victoria y volviéndolos a condenar.

Tiparracos como Moa y Vidal, Losantos y sus jerifaltes de RAdio Sotana, etc... son los culpables del neo guerracivilismo de signo contrario. Portaestandartes de osborne y palios aromados de incienso -el olor de la paz y del cementerio-.

Aquello que se han perdonado sus pecados y practican su peculiar memoria histórica en apoyo de un partido político de base social franquista, cual es el PP, que todavía no ha sabido encajar su "derrota" en las elecciones de marzo de 2003.Aquí empieza de nuevo en España el furor contra los rojos y las alabanzas a los nacionales; olvidando impostados centrismos.Imposibles por cuanto sin transición alguna era imposible que de la noche a la mañana tanto jerifalte y tanto preboste pasara de ostentar prebendas a ser un ciudano más.

Ellos son los culpables del nuevo guerracivilismo degenerado; del ambiente irrespirable. De los clamores hacia el odio y la violencia frente a los rojos.El Partido Popular y sus huestes franquistas desde que no supieron encajar aquella merecida derrota electoral y comprobaron que no están ya los tiempos acutales para golpes militares.

A este carro fue al que se apuntaron tipos siniestro de la peor catadura como Moa y Vidal.
Y se descentraron degenerados advenedizos -émulos ahora de Queipo- como Losantos.

La guerra fue un deliberado genocidio nacional. Producto de un golpe militar que el gobierno de la República -que ya había detenido a los alborotadores (los gamberros que quemaban iglesias) fue incapaz de controlar por pura ineficacia e ineficiencia estructural-. Y que principalmente fue torpe en evitar la concitación de voluntades golpistas por quienes también habián mostrado su capacidad de violencia durante la República. Que Pakito se hartó de matar durante la gloriosa revolución asturiana al mando de sus tribus mercenarias -"buenos españoles", como no-.

La guerra fue un asesinato deliberado y diferido para abonar un el terreno a largos años de paz, silencio y miseria. Exterminando a todas las voces aventuaradamente disidentes (y si se mataba algún inocente de más "Dios ya reconocería a los suyos").Un régimen de miseria.

Fue una guerra sin batallas. Sin actos heroicos. Fue una guerra de represion y exterminio de gente indefensa. Fue la venganza de la turbia oligarquía española al espejismo de la libertad, igualdad y democracia republicana.

Y si hay que callar se calla. Ya sabemos los derrotados de silencios.Pero otra cosa es aguantar todavía que se pidan cuentas y se clame venganza contra los derrotados.Los malditos rojos.

Todo esto surge con fuerza -este movimiento de involución- desde su latencia más o menos disimulada, desde la "derrota" de marzo de 2003.De la que todavía se lamenta el PP.

El PP; el partido maleable que pasó de ganar unas elecciones con un pelele nefasto gracias a un golpe de estado mediático en 1995 dirigido por PJ apareciendo como un presunto centro moderado -condenando ridículamente el terrorismo de estado y hasta ¡proclamando cantar catalán en la intimidad!- que pasó a reconvertirse con aquella derrota en lo que siempre fue, el partido cobijo de la ultraderecha que con la "derrota" no pudo mantener más tiempo las máscaras que velaban rostros siniestro clamando venganza furibunda.

Allí va todavía el centrista moderado -el pelele Aznar- desaliñado y greñudo ladrando por las esquinas de la ignominia. Demostrando cual ha sido siempre: un fascista. Cuyas ínfulas de grandeza provocaron, entre otras cosas, la "debacle". En aquellos tres días de marzo lamentables.

Y a partir de tal momento la hidra roja ha reaparecido.En discursos encendidos y airados que saben que no van a tener más recompensa que el deshaogo -que ya no vendrán mercenarios a acabar con ella-.Pero que hacen daño. Y que vienen a ser una nueva legitimación de una "victoria" tan cruel; pórtico de los años de dolor y miseria para muchos supervivientes no exterminados que estaban dispuestos a la reconciliación.Y que se encuentran de nuevo con la hostilidad y la bendición del crimen que llevo a aquelloa a su victoria.

El 18 de julio de 1936 una banda de militares golpistas se levantaron en armas contra la patria.El más grave delito previsto en cualquier pais civilizado.Y solo la incapacidad permitico que lejos de poder ser castigado -con aquellas penas a las que los alzados tienen querencia excepto si es para aplicársela a ellos- encumbró a los autores que cambiaron por supuesto, como primera medida, las leyes que condenaban su fechoría.

Me conformaba yo con el silencio antes que con la mentira, la revisión y la burla.
Pero ahora ya no.

En este pais de fachas reciclados, de impúdicas manifestaciones ensotanados envenenando el ambiente, y de niñatos que a cuando les preguntas por la guerra te responden que empezo en el 34 culpa del abuelo de Zapatero -cuando hace 20 años un chaval nada sabía ya de la guerra y de Franco-, y que hablar de los "rojos" tachándolos de chequistas -maldita palabra característica de los guarros revisionistas-.Ahora no tengo bastante con callarme e incluso sonreir ante las fachas pintorescas de los fachas -valga la redundancia- en 20-N.

Ahora que todos los días parecen ser 20-N.

Y ello es culpa del PP y la derecha española que no concibe en este maldito pais que pueda estar mas de cuatro años sin ostenta poder. Que no cree en la democracia.

Triste pais llamado España. Lastrado siempre por estos mostrencos. Por esta secular maldición. Por esta mancha.

Por la oligarquía bendecida y funesta.